Funambulistas

¿Qué ha de hacer el amor para subirse en los hombros de otro amor?
Cada vez me recuerda más la vida un trabajo de funambulistas.
Vivimos en el alambre donde un pájaro reposa en su silencio
y se viste de tiempo con sus ojillos diminutos.

Arde el interior de la hoguera.
Como todos los presagios te haces mortal,
branza exquisita en tu mirada húmeda,
y te siento río caudaloso,
una daga de horas,
un verso que ya no existe.
Y pensarás que esto es para ti,
y aun siéndolo no será verdad,
porque mis palabras ya no te buscan como entonces.
Entre los corchetes de este navío está el salado verbo
y el cáliz donde soy un vino antiguo que tus labios deben remontar.
¿Qué fuga de arpa no tiene su cuerda tensa,
su marea de sonidos en el ahilado aire?
He amado las palabras y ese rincón preciso de su sombra,
donde las manos saben más
cuando calladas guardan un universo de alfombras,
y nuestros pies descalzos
se anudan en un juego
donde la boca aprende de la ciencia
sin dejar más rastro que el tenue placer de la consciencia.

Todavía sigue el pájaro mirándome,
espero que no vuele y me caiga al vacío sin fondo y sin palabras.



F