SERIE DE LOS RETAZOS DE VIDA PEQUEÑA

I

Volver un domingo.
La piedra mojada.
El café negro
en la cocina blanca de mi abuela.
Aromas indelebles.
Los besos de aquel hombre
cuando me equivoqué.
Más besos, más errores.
Caros aromas indelebles.

II

Las puntas de mis rodillas
dejan su huella
en la arena.
Mi ombligo gemelo de una pequeña duna.
El calor toca con sus dedos
otras puntas de mi piel.
La sal marca el camino
que debe recorrer tu lengua.

III

Visto de almizcle, nardo,
romero y albahaca.
Recojo perfumes de mis viajes. Colores.
Desprendo los velos ebrios de aire
a mi paso.
Busco el aroma vacío color plata
vacía.
Las otras narices, mis testigos.
Narices vibrantes, promesas
ocultas, insolentes perfiles
de su secreto.

IV

Mi pelo conoce las estaciones
mejor que mis pies.
Hundo mis dedos
en su selva
para saber si llueve, si hace frío,
si es Agosto
o de noche.
Después se lo digo a mis pies.
Ellos no han aprendido
a tocar por fuera de los zapatos.

V

La noche tiene textura acartonada.
La mañana es de tacto liviano,
el resto del día verjurado
de medio gramaje,
si verde, al envés de la mano suave,
si gris, al dedo tosco,
si rojo, a la mejilla ardiente.
Los domingos y festivos son
casi siempre, delgados.



Poema de Magdalena Lasala




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