La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 15 de diciembre de 2007

El viento





Ruge el viento del oeste.

El norte calla.

Es un león desarmado,

pero verlo crecer en los álamos

me trae el desafío, el juego

de serle fiel

o dejarlo derramarse en un nuevo silencio.


fotografía aquí

6 comentarios:

Lunarroja dijo...

El viento tiene un lenguaje propio, fascinante. A veces tardamos en entenderle... sin embargo, otras es tan preciso...

ana dijo...

Siii, a veces, los fenómenos meteorológicos tienen un paralelismos emocionales,
el viento puede ser brisa serena o fuerte ráfaga. De cualquier manera habla, ruge o susurra, abate o acaricia, canta o bocifera.
Un abrazo,
ana.

Doberka dijo...

Desafiar al viento cuando ruge o esperar su calma, parece fácil elección, pero otras no lo es tanto, hasta los mejores domadores dudan en alguna ocasión, Fernando.
Ya sé que es un juego de palabras, pero... la fidelidad un juego?... ser infiel puede serlo, y además, peligroso. Ser fiel, para mí, es un otra cosa. Muchos besos, Fernando.

Sandra Garrido dijo...

Hasta aquí llega ese rugido, buenisima comparación con el león, el rey del cielo, el viento
Un abrazo

ybris dijo...

ALgo especial siempre en el viento.
Viene de tan lejos...
No es extraño que traiga recuerdos o que provoque.

Abrazos

Simplemente Olimpia. dijo...

Debes descansar de ese cierzo tuyo, es tan "airado" no me extraña que dudes entre contenerlo o porvocarlo. Si fuera yo la que eligiese...

Olimpia.

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