En el puerto se derrama la luz
sobre las barcas inquietas.
El mediodía deja su huella y su silencio,
un susurro que el agua deshace
como el quejido solitario
de alguien que nos nombra.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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domingo, 19 de agosto de 2007
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8 comentarios:
Las vacaciones no merman tu inspiración, poeta. El mar tiene eso, sobre todo si también hay puertos con nuestro nombre acallado en el agua que a él llega.
Abrazos
Fernannnnndoooooooo...
Jeje...
No me río, te sienta bien el mar.
hala! no nos dejes sin poema en esta tarde de domingo!!
en mi blog tienes un post pa ti. muak!
Gracias Ybris por tu constancia.
M.M...yo también te quiero..besos.
Ana...este es el de hoy..aunque este desde ayer...besos.
¡Ay, qué envidia!
Besos.
Desde un puerto del norte, envuelta en grises y azules te dejo un beso Fer.
¡Ay, ya echaba de menos tus letras...!
(PD Esto es una conexión esporádica, no creas)
Por que de aguas están hechos los susurros.
Olimpia.
el agua trasmite todo.
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