Apenas nos cabe más lluvia en nuestras manos
y un silencio de estrellas inunda la noche.
Nos queda oír el palpitar de la marea
y en sus olas blancas
dejarnos atrapar por el abandono,
como si de este mar
pudiéramos llevarnos
todavía un sueño.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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domingo, 1 de julio de 2007
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10 comentarios:
Fernando, que te leo hoy por muchos blogs. Incluido el de Antón.
Qué bien!!! Desayuno otra vez y vuelvo a leerlos.
Besos,
Gracias..pero donde estoy aparte del de Antón?..
A mí se me suele escapar la lluvia entre los dedos.
Por eso siempre me cabe más ;)
Un beso.
Paula, cierra las manos y guarda la lluvia...la que yo hablo, la de las ilusiones...un beso hermosa.
Como se nota que aún conservas en el cuerpo olor de las mareas y el pulso de las olas...
siempre me guardo el aroma del viento altano y el rumor de las olas...besos
Todavia puede llevarte...creo que a veces el problema no es el poder hacerlo...mas bien el no querer por miedo, disfrazado de un no es posible.
Besos
No sé si es miedo, porque cuando se tiene como algo tuyo dejas de poseer su sentido... a lo mejor otros más objetivos y desde fuera lo ven así...hay razones a las que sólo el corazón puede responder...besos
A mi se me desbordan las manos de desesperanza al leerlo.
Olimpia.
Sólo espero que esto sea un pequeño momento de soledad...luego viene la marea...
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