1 de octubre...presentación del libro en la Bóveda

El 1 de octubre en la bóveda del albergue municipal y juvenil de Zaragoza sito en c/ Predicadores nº 70 y a las 19h30 presentamos el libro "La armonía en el vuelo de los pájaros"...Libro publicado por la editorial "La fragua del trovador" que cuenta con la presentación por parte del editor Luis Sanz y los escritores Fernando Aínsa Amigues (autor del prólogo) y Miguel Ángel Yusta junto a la mía Fernando Sarría.

Semana dedicada a Karmelo Iribarren en Crepusculario

Después vino la luz...sin esperarla

Después vino la luz...sin esperarla,
como llegan siempre las cosas
que han de dejarte marcado el corazón.

Escucho ensimismado la caída de la lluvia
como si fueran las notas de una romanza de otoño,
mientras todo lo que me habita descansa de mí,
y ya no sé si escribir sobre esta agua,
con mis dedos mojados en ella,
porque engloba con sus nubes el finito espacio en que vivo,
y dejar allí, sobre sus gotas,
con mi tinta indeleble, unos versos muertos.
o abrir un hilo de sangre
para diluirme en el ciego y oscuro transcurrir del amanecer.

No hay signos que delaten la urgencia,
solo la costumbre de vivir me alberga en medio de este silencio.
No hay deudas...todo lo que me aísla es mío,
por ello he pagado un alto precio.

f.

Martes 20h00 Fnac Pza. España de Zaragoza

Hoy domingo en La campana de los perdidos

Semana dedicada a Miguel Fernández de Córdoba en Crepusculario

Regresar de la noche

Regresar de la noche es a veces volver de la muerte
y a veces traer con la luz de nuevo la vida...

Se han ido los pájaros,
siempre buscan ese instante de lluvias y tormentas
para naufragarme en su silencio y en su ausencia.

Sé que son los años, el quehacer de la rueda,
todas las cosas pequeñas que me habitan,
el recodo de sombras e instantes de lumbre
los que permanecen y hablan con su voz de murmullo,
y sí, yo escucho sus pisadas y siento su fuerza y su miedo..
siempre la soledad me trajo la quera y su semilla de mandrágora,
siempre el otoño se pronuncia en su hurgar de nieve,
en su sentir doloroso de lenta desaparición.

f.

Semana dedicada a Alberto Caride en Crepusculario

Más allá de mis dedos

Más allá de mis dedos
la luz es un acaso de viento y ramas.
Todo tiene un débito,
un sentido oculto,
una suma de pequeñas lumbres,
la agonía constante de la hiedra.

Hoy un pájaro no es solo un pájaro,
es más que una costumbre,
es un viaje en la distancia,
verbos que se escapan de las manos
y trazan en uve sus estelas buscando el Sur.

Es la lógica,
la que de nuevo abre sus esquelas
con nombres anónimos
y días de permanente oscuridad.

f.

Semana dedicada a Lola López-Cózar en Crepusculario

Rehago los viejos pasos de la noche

Rehago los viejos pasos de la noche,
su quehacer de sombra y huella húmeda.
No hay más sílabas que el siseo de la sierpe,
lo angosto de las calles,
el reconocimiento.

Solo se ilumina el color de la piel,
la mirada brillante,
los labios gruesos de ceniza de alguien
con el que parece
que ya hubiéramos pasado,
juntos,
todos los incendios.

La verdad es apenas una duda
que trae en sus espuelas el amanecer,
nadie va a salvarnos de nosotros mismos
por dejar
que los gestos y las palabras a medias
cobren significado.

Luego vendrá la huida,
los papeles mojados,
los teléfonos falsos.

f.