Semana dedicada a Pedro Vera en Crepusculario

Escribo en el viento

Escribo en el viento,
son palabras sin rencor...
No me queda nada que desdecir,
nada que me acuse de ser otro,
ni siquiera las sílabas
que andan cercando mi piel
han dejado hoy un poso sobre el aire,
es la arena incontenible que vive en el corazón.

No estoy sólo,
pero camino sin nombrar a nadie
por este lado de la soledad,
aquí, donde todo tiene un pasado,
raíces y silencio...
la quera hace de mí un árbol seco,
penetra en la noche con su hambre voraz,
se anuda a mi garganta y va asfixiando mi verdad.

f.

Un hombre como yo

Un hombre como yo, 
que soy apenas 
un poco de agua y de recuerdos, 
me enhebro el costado izquierdo al silencio...

Nunca tendremos demasiado,
el mar no acaba de traer a nuestras manos lo suficiente,
todos nuestros naufragios saben de lo que hablo.

f.

Escucho la noche

Escucho la noche, los ecos de la ciudad,
la gente de viernes después de la tormenta,
llenando con gusto las terrazas.

Alguna sirena perdida a lo lejos,
cierta nebulosa de sensaciones
donde nada es abarcable
salvo el viento húmedo del después.

Cierro los ojos, el flexo me ilumina,
estoy en una isla de luz rodeado de oscuridad.
Quiero escribir un poema de amor
donde todo de la medida de una pasión,
pero solo tengo estos pobres mimbres
para describir esa inquietud.

f.

Tápame despacio...

Tápame despacio en este abrir de brazos hacia la extinción.
Mira como pasan los pájaros con su vuelo hacia el Sur.
La herida tiene tu nombre cuando hablas de mí.





f.

Mis últimos tres libros

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Gracias

A veces te escribo en la noche

A veces te escribo en la noche
y son palabras que se lleva el viento,
te recorren como los pájaros marinos
cuando vuelan sobre tu figura,
esos días de aire en que te visita el océano...
y ellas te nombran y te dicen despacio, sin prisa,
casi como un murmullo..."ven a dormir conmigo".

A veces recuerdo el ámbito silencioso de tu respiración,
el sesgo a bosque de eucaliptos de tu aliento,
el color nacarado de la lumbre de tu cuerpo,
el gemido roto, tus uñas en mi espalda,
todas tus palabras más dulces y soeces
cuando el abismo era una canción que tarareábamos juntos.

Veo recogida tu vieja camiseta de los Lakers, el 32, el de Magic,
aquella que te trajo tu hermano de su viaje a California.
Morada, desgastada, con los números amarillos,
tiene todavía la mezcla perfecta de sudor y perfume de tu cuerpo,
y sin querer saber por qué, cuando la tengo entre las manos,
es lo que más me sigue recordando tu ausencia.



f.