Semana dedicada a Diana Álvarez en Crepusculario

Semana dedicada a Samuel Bossini en Crepusculario

Poesía para perdidos el sábado 19 en Zaragoza

Semana dedicada a Iñaki C. Nazabal en Crepusculario

Gnómica I de Julio Cortázar y Gymnopedie No. 1 - Jacques Loussier toca a Satie

Gnómica I

No parece que la ilusión persista

lo bastante para encaramarse parea rescatar por reflexión

en el espejo en el que nada tiene nombre

en ese hueco de la mano del tiempo donde no hay tiempo

en la apuesta de una elección que segrega a la vez

la galaxia la silla la flauta y este poema

No parece que nada pueda

cesar de erguirse en la ola de bruma

encantándose secándose cantando

solo en el asombro de su amor

sangrando por esa garza en llamas de la vida

Julio Cortázar

Los vientos de ayer de Julio Cortázar

Los vientos de ayer



para Léo Ferré



Los vientos de ayer
que a veces soplan a los ojos,
¿vienen del corazón,
esa pobre encrucijada, esa veleta
que ella misma proyecta de llanto en llanto?
Es posible que esos monzones que huelen la muerte de las cosas
(hablo de guantes, de cartas, de mariposas clavadas en un cartón,
de fotografías suavemente románticas)
vinieran de una vieja gaveta
vinieran de un abanico roto,
vinieran de todo lo que el corazón
instituye en la tierra
para sostenerse mejor, para defender su vacío ebrio de sangre,
del viento verdadero que se precipita por la puerta de los sentidos,
por la ventana abierta de tu amor asesino.



Julio Cortázar

Julio Cortazar "Empiezas con la magia..." Julio Cotázar

Empiezas con la magia
eres su extrema
operación nocturna


El país de la palma de tu mano,
cómo acosé sus ríos y me perdí en sus medanos
en busca de la fuente del mercurio más rojo
que convocara con su antiguo gongo
allá arriba la luna de tus labios, la sonrisa naciente.
Peloponeso de marfil y bronce
el diminuto mapa de tu mano,
poza para estos labios que persiguen
cada línea de tiempo.
Huelo esa arena, escucho sus chacales,
hay amarres y hogueras en tu mano,
hay trampas, solitarios
bares de medianoche con pianistas cansados
y tú misma arrimada a tu voz que recorta en la sombra
una vaga columna de leche y vainilla.
Todo nace en tu mano, planisferio azafrán y ron añejo,
y luego sigue, trepa, engaña y tempestades,
ombligo rosa, labios retraídos , feeling,
de golpe es Sergio y su guitarra, es esa niña herida de verano
que nos dio aquella flor en su esquina con un vago: <>
Te contaré del viaje, entredormida,
alzaré el portulano sigiloso,
te diré de la niebla que arrulla en tu garganta,
de los juegos de azar que arrastran por trastiendas
a marineros ebrios, a muchachas de transito,
que son el alfabeto de ese lenguaje, el gesto
con que te das, combada, murmurando una fuente entre espadañas.
Allí donde al fin bebo.

Semana dedicada a Isabel Tejada en Crepusculario

No he escondido ni una sola parte de la verdad

No he escondido ni una sola parte de la verdad.
La oscura sombra se guarece en el rincón,
es el alba la que busca mi torso desnudo,
y sé que aunque haya ciertas palabras que me atan,
la luz que entra por la mañana derrochando su fuego
tiene en su abrazo los nudos de esta cuerda que me ahoga.




f.

Vuelve en octubre...