De nuevo y para cerrar el ciclo de primavera recital de Poesía para perdidos organizado por la A.A.E. y con las poetas Almudena Vidorreta y Brenda Ascoz y la música de Nico Cassinelli.
El horario de comienzo será a las 22h00 y el lugar La campana de los perdidos en la c/ Prudencia nº 7 de Zaragoza.
Almudena Vidorreta Torres (Zaragoza, 1986), licenciada en Filología Hispánica y máster en Estudios Hispánicos (Lengua y Literatura), trabaja actualmente en la Universidad de Zaragoza, donde desarrolla su tesis doctoral en torno a la Literatura española del Siglo de Oro. Ha publicado Tintación (Eclipsados, 2007), Ojos que no ven (“Premios a la creación joven” del Instituto Aragonés de la Juventud, Gobierno de Aragón, 2007), Algunos hombres insaciables (Accésit del Premio de Poesía “Delegación del Gobierno en Aragón”, Aqua, 2009) y Lengua de mapa (XXII Premio de Poesía en Castellano “Universidad de Zaragoza”, Prensas Universitarias de Zaragoza, 2010).
POEMAS:
MUTILACIÓN
y de las ciencias el estudio grave
que alza la mente la región del cielo
Espronceda
Que vino un ángel y le cortó las alas
porque hubo quien tuvo miedo
de verla volar más alto,
más lejos de lo que un poema suyo
pudiera siquiera evocar.
Castigo inútil.
Tuvo piedad el mensajero
con el suave bálsamo de la palabra
porque, viéndola indefensa,
le recordó que la mente
se alza por la ciencia y su estudio grave
hasta la más alta región del cielo.
Y voló.
Te lo advierto, si es que nunca antes lo hice:
inútil proseguir con las mutilaciones.
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CEREZO
Me corté los años
en el tronco del cerezo que arrancasteis,
como si fueran mis días una señal más
confundida entre los círculos concéntricos
que lo hacían diferente a cien mil otros.
Vomitamos su fruto por temor a los gusanos
y así también lo dejamos arder
para aprovechar la madera
sin preocuparnos lo más mínimo
del olor que desprendía o del periodo de quemado.
Debiéramos haber sangrado resina los dos
pero estaba seca ya en sus cicatrices.
Si hubiera estado cerca todo el tiempo
sabríais que no es posible arrancar de raíz
tanto amor y tanto miedo de la tierra.
Los cerezos de corazón
y el corazón mismo de los hombres
tienen eso,
que siempre dejan algo de su esencia
germinando incontrolable
en el lugar donde crecieron y dieron fruto,
aunque a veces, de una forma inesperada,
sean expulsados de su hueco
o se hayan convertido por exceso de azúcar
en mero pasto dulce de gusanos.
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Cuando quedan posos de café
en el fondo de una de nuestras tazas
está mi piel queriendo ser bebida por la tuya,
la suciedad de mis uñas limpiada por tu lengua,
los restos de mi renuncia a lo que me ofrece la vida:
dar más vida.
Y es mi pelo lo mismo que el café:
incapaz de saciar tu sed entre los dedos
y peligroso remanso de nervios en tus dientes.
Enredada en las cicatrices que te dejó la vida
y cada una de las peleas a puño abierto,
soy más yo que todas las demás
aunque a veces te hiera en lugar de curarte.
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Brenda Ascoz: Nacida en Torrejón de Ardoz (Madrid) en 1974, me trasladé con mi familia a Valencia cuando apenas tenía dos años. Desde 1998 resido en Zaragoza, lugar donde ejerzo -a veces- como Enfermera Especialista en Salud Mental. He publicado poemas y relatos en distintas revistas y participado en festivales de poesía como Versátiles, en Valladolid, o el Raamatunädal, en Tallin (Estonia).
POEMARIOS:
-Écorche: Editorial Eclipsados. Zaragoza. Febrero 2009.
-En Ajeno: Editorial Chorrito de plata. Zaragoza, 2007.
ANTOLOGÍAS:
- Tres heridas, Antología de nueva poesía amorosa española , Armenia, 2011.
- Viscerales (prosa), Ediciones del Viento, La Coruña, 2011.
- Yin, Olifante ediciones de poesía, Zaragoza, 2010.
- VIII Festival Internacional de Poesía Moncayo. Colección Papeles de Trasmoz.
Olifante ediciones de poesía. Zaragoza, 2009.
- 23 Pandoras, Editorial Baile del Sol, Tenerife, 2009.
- José Antonio Labordeta: creación, compromiso, memoria. Rolde (Zaragoza) y Ediciones Autor (Madrid), 2008.
- Más detectives salvajes, Revista Criaturas Saturnianas #7, Zaragoza, 2007.
- Ocultación transitoria. Poesía. Editorial Rolde, Zaragoza, diciembre 2007.
- El viento dormido. Cuento. Editorial Eclipsados. Zaragoza, junio 2006.
- Voces del extremo. Poesía, Fundación Juan Ramón Jiménez. Moguer, julio 2006.
POEMAS:
Pues bien, entonces
permitamos que se ablanden nuestros huesos. Quiero
-¿no es acaso adaptación?- un coxis ligero
y unas falanges capaces de fundirse en el agua,
de viajar en ella. Quiero un rincón donde piedra y alma
puedan abrazarse y el color cobrizo
de la copa de un árbol.
Qué mejor regalo que este deshacerse
en un flashmob multitudinario las tablas de Moisés
y todos
los mandamientos escritos por todas
las religiones del mundo, todos los poemas
sustanciados en uno solo y solo poema
inmune
a la rotura y al sueño,
al verso, al encabalgamiento y al sueño;
los huesos
en disposición aleatoria, los colores
cálidos, la magia
sobre el lienzo en blanco.
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Adoraba
la parábola del hijo pródigo,
del hijo que regresa, humillado,
y pide perdón
al padre que todo lo puede.
El perdón del padre
como una extraordinaria
ostentación de poder.
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Cumpliré 35 años en septiembre y empezaré
a alimentarme de recuerdos y objetos.
En realidad, ya lo hago. Puedo interpretarlos como interpreto los silencios
o leo en las pupilas historias
-no siempre ciertas-
de sueños alcanzados
o pérdida o renuncia.
Traedme pues a mi jaula de tiempo esta noche
algunos objetos,
apagad por una vez
la realidad alternativa de las pantallas.
Alejémonos de la ciudad, pero de otro modo,
dejándola fuera con sus ruidos y su aliento neumático.
Traédmelos.
Son los objetos quienes nos acercan desde el pasado
esos largos monólogos de escorizaciones blancas
que sostienen la Historia,
traen niebla en sus manecillas
los viejos relojes que heredamos.
Traédmelos pues.
Solo ellos poseen ahora
el don de ofrecernos respuestas
allí donde no fue formulada
pregunta ninguna.
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Dos horas de sueño y los ojos ardiendo.
Solo me trajisteis un lápiz -este lápiz-
y un cuaderno -este cuaderno-.
Aunque no soy zurda, escribo ahora con la mano izquierda.
Y, por una vez, lo hago
sin ángeles ni espejos.
Sí estatuas,
que se erigieron a los hombres equivocados
-nunca a las mujeres:
no se equivocaron con nosotras-.
Solo me trajisteis un lápiz y un cuaderno
y, aunque no soy zurda, escribo ahora con la mano izquierda.
En septiembre, 35. Incluso en el recuerdo
esperamos,
pero la esperanza
no es suficiente y una copa de coñac no basta
para cambiar la percepción de las cosas.
Sí la tristeza
la tristeza, todo lo cambia. También la memoria.
Sin embargo
no he olvidado ni una sola de todas las oraciones que aprendí en la infancia,
aunque olvidara cómo rezar a los dioses,
porqué rezarles,
del mismo modo en que he olvidado por fin
la necesidad de hacerlo.
Detrás de nosotros hay venganza,
la exhausta virtud del recuerdo y los días de lluvia.
Es doloroso un reloj roto, sentir la pausa abierta para ti.
Casi puedo preguntar por las estaciones que nos han olvidado
y escuchar el eco de los pasos perdidos
por porches y soportales de la vieja ciudad
en que habita la infancia y la extinguida juventud.
Ahora la soledad se dibuja en el vaho de los cristales,
trae sombras y palabras sobre el mantel de una mesa
donde una maquina de escribir tararea las notas de un verso
y todavía huele a ese calor húmedo
que siempre deja el butano en el corazón.
Más allá de la tarde y de los pronombres personales
hay una certeza desnuda donde caben mis manos
que sangran con los cristales rotos de la realidad.
Respiro como un faro marcando los segundos,
siento la luz entreabrir los montes,
girar buscando el horizonte,
perderse entre la sombra
que late en el silencio del bosque
y la lejana vigilia del océano llamando a mi corazón.
Revolotea un pájaro imperceptible con sus alas heridas.
La soledad en su alambre duerme inquieta
mientras que yo camino por la noche
y en la azotea veo el universo.
Tal vez ciertos astros
han dejado signos azules en el tiempo,
la suave pendiente de la tristeza,
la dulce caricia de lo inexplicable.
Publicado en la revista Ágora en mayo 2012
Crece en mi corazón y oigo el sonido de la noche.
Tal vez sea cierto
que noviembre tenga en sus recodos
parte de mis miedos, un muro de sal,
la estancia donde en las paredes están escritos sus nombres.
No me importa llorar, lo hago en silencio,
me cruza un escalofrío y empieza a llover mansamente
y todas las lumbres son rescoldos
y ventean las pavesas como luciérnagas sin tiempo
en medio de la oscuridad del otoño.
Hace frío y es natural sentirlo en la piel,
a la vez que al viento que trae la humedad de lo autentico.
Poema publicado en la revista Ágora Mayo 2012
Gira el viento y se hace ocre y enrojece al límite de la noche.
Se escucha el sonido del cobre, hay rastros de lluvia
y ese frío intenso que trae desde el recuerdo la mano de noviembre.
Despacio, como toda la ceniza,
cae sobre mí un polvo de nostalgia.
No hurgo, no pregunto, miro a través de los cristales
y en los visillos queda el aura desnuda de la noche.
Un viejo hule que tiene la existencia de la mesa
parece recordarme con sus grietas
que a veces pasan las cosas sobre nosotros
con alas de ángeles y silencio.
Poema publicado en la revista Ágora mayo 2012
Nuevo número digital de la revista IMÁN de la Asociación Aragonesa de Escritores
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