FIN DE LA FERIA DE POESÍA

GRACIAS A TODOS LOS QUE HABÉIS MANDADO LOS POEMAS, LOS QUE HABÉIS COMENTADO, LOS QUE SIMPLEMENTE LOS HABÉIS LEÍDO.

NIEVES

Su simple evocación tiene un color: Blanco.

Espacio en blanco,





el de su piel.


Nieves me sacaba apenas cuatro años, pero yo creía que por lo menos había vivido veintiocho mil días más que yo…
(Ella sabía mucho y era por lo menos tres palmos más alta.

Yo tenía cinco años)


Nieves lucía dos cicatrices: una en la barbilla y otra en la frente.
Y unos labios rojos de piruleta.
El pelo a media melena, castaño.

Me gustaba mirarla.

Las pulseras de hilos y coleteros que adornaban sus muñecas resaltaban aún más la candidez de su piel:
…era translúcida,
…era de sangre azul.

Excepto la de sus labios y lengua, que cambiaba de clase según comía piruleta o lengua de sidral azul.


…Yo también quería ser reina y alimentarme solo de chucherías.


Nieves era única, solo venía en verano.





Lucía Pérez

F

EL ANCLA

Me abro a tí
soy el puerto de tu barca...
ancla en mí
el ancla de los sueños,
el ancla de tu cuerpo.



Amparo Sanz Abenia

ON A HOT ROOF

Bajo las tejas, la oscuridad que inunda el alma
esconde jirones ajados,
retazos de vidas antiguas superpuestas,
enlazadas, muertas.

Entre las tejas, surcos profundos preñados de ausencias,
se oculta la escarcha.
Y en ellos, las hojas, niñas mimadas del cierzo,
empapan el dolor de la espera.

Sobre las tejas, donde nunca miras,
creció un tapiz de ternura
en el que las risas, huérfanas eternas,
han calentado su urdimbre
dibujando el sol y la niebla.




Lamia (ISABEL)

Foto de Malatorre

RECUERDOS

Mi mente vuela lejos al mundo de los recuerdos y ahí te encuentro,

entre lo blanco y lo negro, entre la felicidad y muchas lágrimas,

entre lo más amado y lo más odiado,

entre lo más rico y lo más doloroso,

entre mis ilusiones y mi realidad,

entre mis años de locura y muy pocos de cordura.

Muy dentro de Mi, ahí estás,

de donde te quiero sacar y a donde mi corazón anhela estar.

Mi mente divaga en lo profundo,

entre mis ideas suspendidas en el aire,

entre mis miedos y mi dolor,

entre las fantasía y la realidad,

entre mis sentimientos.

Andrea Victory

F

ATRACO A BOCA ARMADA

Tranquilo,
cuidado con eso,
no jodas,
¿qué quieres?
¿Todo lo que lleve?
Llevo llaves, libros, lluvia y calderilla,
llevo un poema dedicado por Paco Sevilla,
tengo cuatro cuartos de corazón en manos de la mujer maravilla,
La Vida Brilla,
mis nudillos hechos papilla,
llevo sueños en octavillas,
bolsillos de pesadillas...
El talle de estas calles que te sientan como un guante
no da la talla, ¿verdad?
El atraco es flagrante,
todos los viandantes callan
y eso que esta es mi ciudad.
Tengo experiencia a este lado de la navaja.
La minifalda de esa esquina no es más puta que tú
pero eso se amordaza tras mi retina.
Si lo dijera querrías partirme la cara
y yo tengo los puños en carne viva.
Tengo los huevos de enfrentarme a lo que quiero
y al terror.
Tú
tienes miedo de gente como yo.
Las mariposas que hago volar tienen alas,
las palabras que disparo
tienen más valor que balas.
De crío andaba fardando
hasta que me atracasteis la chulería.
Estabais tardando en reclamar el favor que os debía.
Si vas a sacar el revólver para hacerme bailar,
tengo tangos, vaquero.
En los duelos con mi sombra
siempre disparo el primero,
que me trates como a un loco
no te convierte en loquero lo que era no lo quiero
soy poeta y tú un rapero.
Nada pertenece al hombre.
¿Me quieres robar haciéndote pasar por animal?
Atracar al animal más libre de esta ciudad
es atacar a toda la manada que corre, vuela y nada
libre entre estrellas y hadas.
No quieres cazar quieres vibrar
al borde de la extinción como nosotros.
Bailar con pies de gacela
por la selva de nuestros rostros,
comer amor de postre como calma que te postre
bajo la luz de la nada e ilumine
la dormida magnitud de nuestra manada:
Amables bestias que, como tú,
despiertan al son del despertador equivocado.

Son tiempos insanos donde lo normal
es no estar enamorado.
No es lo mismo estar loco que insano
yo soy loco, estoy desatado y por lo tanto amo.
Ni el tiempo ni el espacio pueden pescar retazos
del banco de mi imaginación,
mi amor es mi imaginación materializada.
¿Qué pretendes,
tú que te vendes en nombre de la rebelión?
¿Ser mayor que el universo?
¿Mayor que el verso unido en mi bastión?
¿Qué ambicionas robar a un hombre libre de ambición?
No tengo nada que puedas llevarte entre las manos
o colgado de la punta de ese punzón.
Fuiste desalmado, amado por la maldición.
Estás siendo desarmado por tu alma y emoción.
Dime ahora qué pasa.
No sabes de dónde salió el mar que ahoga tu cara rasa.
Es el momento de inspiración,
el final de tu autoestafa.
Es la hora de que enfundes tu miedo
y te vuelvas a casa.



Nacho Aldeguer

F

LAS SÁBANAS HÚMEDAS ESPERAN EL CONTACTO

En las mantas
(frazadas las llaman por esas latitudes)
y en las sábanas de la cama, la humedad se solaza en esperarte con esa sensación de frío capcioso con que envolverá tu cuerpo cansado cuando busques el reposo.
(Lo hará como una caricia de la mano helada que cruzas en tu vida, con ese gesto condescendiente del cariño que sólo permanece en el recuerdo).
Comenzará la blanda lucha que se prolonga a lo largo de la noche,
entre tu cuerpo y esa textura donde la humedad encontró refugio.
Poco a poco te harás un hueco de tibieza en el que agazapado,
las rodillas hacia el pecho,
feto replegado sobre ti mismo,
temiendo estirar los pies hacia esa zona a la que no han llegado,
donde la humedad señorea invicta
todavía
esperando el contacto de tu piel
espacio que antes ocupaba ella, la esposa,
con su cuerpo
cuya ausencia respetas no durmiendo de su lado.

Fernando Ainsa

LA TRISTEZA

Lo peor era la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza,
que lo invadía todo,
que lo corrompía todo,
que calaba hasta el tuétano del alma,
allí donde se esconden
los sueños más oscuros.
Juguetes de madera,
caramelos que se pegaban a la lengua,
coches de gasógeno sucios, solitarios,
en las avenidas grises,
como viejos dinosaurios oxidados
que no iban a parte alguna.
La gran avenida donde abría sus puertas
el cine de los deseos imposibles,
las caricias llegadas de países tan lejanos
como el viento de los plátanos.
Y la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza
en mis ojos de niño asombrado,
en mis días teñidos de nostalgia,
con la melancolía del que aún no ha vivido.
La tristeza pudriéndome el alma,
oscuridad de siglos, seres crucificados,
desnudos, torturados,
sangre derramada, palabras atroces,
miedos, diarreas,
frases sólo pronunciadas
para asustar a un niño.
Sopa de fideos rancios,
sotanas ajadas,
sudor de axilas carcomidas por el desamor,
la soledad, el odio, la rutina,
cárcel de las ideas muertas.
Y la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza
en cada rincón del patio,
bajo las nubes grises,
en el barniz barato de las mesas de pino,
en los tinteros rebosantes de nuestra propia sangre,
encerrada en los sabañones
de fríos inviernos de cal y bruma,
en las farolas de gas
prendidas al atardecer por siniestros vampiros alados.
Me despertaba en el corazón de la noche
atenazado por la angustia.
Llamaba a gritos a mi madre, pero ella nada podía hacer.
También pertenecía a la tristeza,
la servía con el torpe fanatismo de los inocentes.
La tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza.
Moríamos de tristeza sin saberlo
en las heladas calles batidas por la lluvia.

Ricardo Vázquez-Prada

F

HETEREOGÉNEOS/AS

la
mañana es simple.

dejas a un lado
el
agobiante peso
de
una semana pasada

inviertes bie
nel dinero
en
un café con churros

y
el tiempo
en
un periódico deportivo
que
sólo necesite el esfuerzo
de
un vistazo, que,
aunque no lo parezca
también cansa,

tanto, o más
que la sangre cuajada
o
la pústula sobre el cutis o
la dermis
de una guerra cualquiera
de
un tercer mundo
a
años
L
U
Z
de Casa Manolo:

desayunos variados.




Gsús Bonilla

F

NEVERAS SIN FRONTERA

Se ha ido la luz
y mi nevera
deja que se calienten
una docena de latas de cerveza.

No hay más dentro de ella
aparte de esas 12 cervezas,
un tomate huérfano y moribundo
y un bote de salsa mayonesa
que seguro que ya no contiene
lo que indica su etiqueta.

Pena, tristeza y desolación
escribo sobre la superficie de mi nevera
con uno de esos rotuladores indelebles.

Imagino una ONG “Neveras sin fronteras”
trazando un plan de intervención
para la salvación de las pocas provisiones
que subsisten en mi malograda nevera.

Comienzo a beberme una a una las cervezas
antes de que se calienten del todo.
Dejo que mueran definitivamente
el tomate y el bote de mayonesa,
daños colaterales, pienso.

Bienvenidos a mi cabeza.





José Naveiras

NADA HAY.....

En renglones escribo
alli donde anidan
los pájaros y las palabras
nada hay ya en mis manos
enhebro mis sueños
junto a las horas que persiguen
mis atardeceres
en tardes como estas
descubro el acantilado
silencioso de mi piel
en la penumbra de las sabanas
donde nada se pregunta
muero....
necesito huir
estoy cansada
necesito volver a mis huellas
junto a mis poemas
que han vencido al olvido
espero ver florecer
a las rosas de julio.

Sandra Ledeska

LA RUTINA

Porque el amor no fue lo que creímos
y las noches de pasión
fueron dos cuerpos,
sudorosos y hambrientos
en la cama,
cansados de luchar contra los vientos.

Porque fueron los besos
sólo un intercambio
de saliva –o eso es lo que dices-
con el gusto
del vino peleón del abandono
y las caricias el rastro de otras manos.

Porque no hay días mágicos
que puedan
llevarnos hasta otros territorios.
Y hasta el recuerdo, mi vida, es sólo el humo
de tantos cigarrillos compartidos
en sucias madrugadas.

Porque no sé si me quieres y te quiero.
Porque ya no hay teléfonos
que suenen
sobresaltando noches ni palabras
de amor tan cursis y tan bellas
como las que tú me jurabas cada instante.

Por eso, todo eso te quisiera
dormida entre mis brazos y sentir
en el calambre del hombro
esa dulce presión de tu cabeza.
Tu amor
y la rutina de estar juntos.

Rodolfo Serrano

F

ÉL ES EL HOMBRE PEZ...

Él es el hombre pez
el que en mis labios líquidos
se ahoga y desahoga
el que muerde a propósito
mi boca anzuelo.
Yo la mujer de carne
la que se arroja al río
cada día
para sentir
su sangre fría
su piel de escamas.
Él aquel que olvidó
la memoria en el puente
yo la que pierde el alma
en cada salto.
Ambos los dos de ojos cristalinos
desenfocados
buscando entre las aguas del reloj
la hora en que quizá
nos conozcamos.

Carmen Aliaga

F

LO QUE ANIDA...

Lo que anida en el vientre de los salterios,
lo que desciende hasta la profundidad del verbo,
es el cadáver de los rapsodas en el laberinto de los dioses,
es el hurto de la palabra en las valijas del pensamiento.

Todo vuelve al corazón de los infelices,
todo vuelve..., como los símbolos al yodo.

José Antonio Conde

F

CELEBRACIÓN

Como cada año amarillo,
las calles se llenan de vestidos
que hacen daño en el cuello,
de pies con zapatos de baile
para estatuas.
En las casetas de tiro surgen
chaquetas con hombros,
proyectiles excesivos
que escupen regalos a las nubes.
Peluches agujereados,
pequeñas botellas abolladas
y tesoros que almacenaremos
en un anaquel inadvertido.
Estaciones atrás, un día como éste,
me crucé con una ristra de celofanes,
con mujeres que decían lo hermoso
que es coleccionar brillos y baberos.
Sollocé y pataleé
por un pedazo rojo brillante:
alguien me regaló
lo que parecía un bastón de caramelo.
Al morderlo, el plástico me reveló
que jamás lo que deseamos se parece a lo obtenido.
Con la soberbia de la infancia,
lo pisoteé en el suelo,
convirtiendo al bastón
en una caricatura de azúcar astillado.
Al saber qué había hecho, me eché a llorar:
todos los niños —menos yo— tenían un bastón,
exactamente igual a aquel que yo hice trizas.
Siempre todos menos yo; siempre nadie menos yo.

Hoy sigo destruyendo
—cebándome con saña—
las cosas que más quiero.

Elena Medel

F

LENGUA MATERNA

Como cualquier depredador
uno es cachorro de la lengua materna.
Se sale a la luz en tinieblas,
aferrado a sus tetas.
La cría, por ser ciega
acude al llanto, al desconsuelo,
mientras no descubra
aquello que expresa
la voz de la leche
aposada en la cuna,
hontanar de abundancia
y desvelo.
Desde el nacimiento
a través del tiempo
constante nos lame
la lengua retentora
del legado primero.
Su sonido
acerca lejanías.
Su roce penetra
y a superficie saca
ecos empalmados a origen incierto.
Un cordón unitario
dilata y lubrica,
recurre al encuentro
a pugnar por un entendimiento.
La palabra saliva
burbujas de espuma,
globula signos
descifrando la lengua afectuosa
siempre atenta a la voz y a la oreja
que escucha.
La palabra es gota cuajada
de la mama ubérrima
que nos trae al mundo
del mundo
legado
de la lengua materna.

Rolando Mix Toro

F

DUERMEPLACEN

Y de repente el todo que es nada

se disuelve.

En el cosmos torna la esencia a colocarse a oscuras,

emerge.

Descansa el sueño tras el jadeo

con la sábana tiznada esperma.



Abriendo ella muslos

manipula

sube

introduce cualquier llave

bajo una nueva lluvia

empapada.



Gime el eco

ahora





Esamo

F

PREGUNTAS SIN FINAL

Para Tere

Dime dónde has guardado las palabras
que aparentabas no saber decir antes de irte,
si las dejaste suspensas en el aire
dispuestas a abrazarnos por sorpresa
alguna noche de melancolía.

Dime, prudente mujer de los silencios,
a qué música suena tu infinito.

Dime qué puede la amistad
cuando te quedas sola
justo en la punta de la flecha lanzada al aire
¿en verdad reconforta
- puente de alas verdaderas-
la mano de un amigo?

Dime de qué lucidez y arrojo te valiste
para dar con esa alma de cántaro
donde finalmente decidiste morar
y preparar el salto al otro lado de los días.

Dime, ahora que lo has aprendido,
cómo se acaba el tiempo.

Dinos en qué respiraciones contenidas
podemos recoger tus huellas,
el vaho de tus afectos y meditaciones,
los puntos suspensivos de tu vida.

Emilio Pedro Gómez

F

LA ORUGA

A dentelladas se abre paso la oruga,
a crujientes bocados de verdor.
El futuro en la mandíbula,
el camino, un tatuaje
y el cuerpo como una estela.
Caminante caminado que devora
el tramo sobre el que avanza.
Extenuante andadura.
El hilo salva el vacío de la vida
deglutida, digerida, degustada…
por el carnoso cordón de su presencia.




Laura Gómez Recas

F

INSTINTO

Quién, sino tú, siente hoy el peso del mundo.

Qué, sino tu herida, traduce

el verdadero mensaje del polvo.

Para ti el otoño ha comenzado

agitada su hojarasca por los pasos del cansancio;

como hojas desprendidas

las horas ya muertas de la dicha,

yertos los sentidos en el limo,

cual cadáveres cárdenos de tristeza.

En carne izada —pensabas—, ¿qué huella

hay más indeleble que el amor?,

¿de qué testimonio un corazón sombrío

se sirve para desmentirlo?

Si el amor es un fracaso,

detesta el yerro que lo induce

aunque admires a quien de él se sirve para afirmarlo.

Manuel Martínez Forega

F