Final de expoferia de poesía

Con este poema de Marta Noviembre acabamos la expoferia , espero os haya gustado y descubierto nuevos poetas.
Para noviembre precisamente me gustaría empezar una nueva serie de minirelatos...enviarmelos

Gracias

Oración dominical

Que se borren los domingos,
que se lleven el relámpago de tus ojos abre piernas,
las promesas sin conciencia de tus besos a quemarropa,
las ganas de gemidos tan agudos que rompen tragaluces y gargantas.

Que se borren los domingos,
que deshagan el camino de tu lengua corrompiéndome el cuerpo de saliva indeleble,
el entendimiento embotado, violáceo, al contacto de tu susurro tosco en mi oído,
el hueco sordo entre mis piernas como una fábrica de humedades saladas.

Que se borren los domingos,
que licuen el cardenal de mi cuello, tu souvenir de estancia en mis entrañas,
la huella de tus dientes más allá de la piel, seccionando el músculo,
masticando la voluntad de mi cabeza hasta dejarla vuelta hacia tu cara foto fija.

Que se borren los domingos,
que eliminen el ansia del no resquicio de los cuerpos en lucha por conquistarse,
el enfrentamiento caníbal por devorar cada centímetro ajeno antes del mañana,
el temblor del instante previo a la explosión de los vientres y las codicias.

Que se borren los domingos,
porque no habrá ya más séptimo día de ofensiva a mis rincones,
porque si hay vuelta pródiga desgarraré tu hambre con la misma zarpa,
porque no sé cómo hacer
que se borren los domingos,
que se borre tu voz.


Marta Noviembre

F

ONE FOR MY BABY AND ONE 4 THE ROAD

OHHHH!

Bañada en salitre, vive en la memoria de los días grises
te vi bailar bajo la lluvia y tenías peces en los pies
y un saco roto, por donde perdías tus miedos
yo lanchas con y sin motor, maquinaria futurista de mayakovski
Tú eres lápiz a mi derecha garabateando velocidad y cataratas de miel,
un volante sin dirección me llamas,
llamaradas en la carretera serpenteante mas línea recta
que no consiguen apagar las gotas de lluvia
y su torrente sonoro de piano celestial,
fina capa de semi-corcheas en el parabrisas de tus gafas sin cristales
Acaríciame la carita, que de alguna manera tendré que olvidarte
Que te llevo al fin del mundo y su peñón, donde nos hemos casado
como John y Yoko, donde el agua es jugo de limón
Ruge con descaro y grita el mar, al faro de al lado de la mequita
Es el fin de los días, son unos inconscientes
Almas intrépidas, tú y el otro duende verde botella chalequito
Habíais parado el universo, hecho trizas el tiempo y el espacio
en uno de esos besos salinos, hipnóticos, dibujados por Picasso
a la entrada del puerto de la línea, en el rompeolas de Gibraltar
(apunte silvi: Gibraltar de alcantarilla)
en acento inglés, please, una cider y una lager, que sean cuatro
que tenemos mucho que flipar y flipeando, claro que sí!
O en uno de esos atardeceres con molinos de fuego llegando a tarifeando
poesía en garitos surferos con olitas y eslovacos, bebiendo
chupitos y porritos, y pelos y barbas muy largos y largas
que agustito, que es lo tuyo!
Preciosa, yo bastante tengo con mi puntomatic ZEN, verdad Miguel?
y seguir flotando en carreteras de agua con los espejos retro del piano
cadillac de quique gonzález y los chicos del barrio se asustan,
que nos hemos comido todo y no queda ni el postre,
pero como diría gallager, do you think i had enough?
no fucking way, i want more!
un guiño pa ti Sil, Silvi, Silvia, como el que regalo a las chicas de los bares,
para seguir haciendo provocación a lo Escandal con L,
Por cierto, el jockey se ha caído del caballito, que se queden ahí
que tú y yo, tiramos

¿Qué dónde vamos?
que no lo sé. Autopista abajo me llegan notas de saxofón que inspira rythm and blues y mucha juerga
que los sueños son mejores con sorpresa, una benda de seda en los ojos
y un precipicio para saltar de mi azotea,
y roncitos con limón en vasos haciendo aguas de cartón, y el Isra y sus rastas
y sus kolegas y un galés, que nos pasan de fumar
de málaga a benalmádena con su estupa budista reinando el horizonte,
la bahía y una casa gigante, y el prostíbulo de neón con coches caros y corazones desheredados. Y el mar es un agujero entre la niebla para saltar al vacío y la libertad-intensidad de nuestros motores, las conversaciones sinceras rozando verdades intangibles, sentimientos desbordados en el péndulo de lo mágico, que nos acompaña, Paul Eluard y el surrealismo sólo es una dirección, desnúdate y reposa en el amor de una pareja de ancianos ingleses de 70 años que comen sin hablar y sienten como si todo volviese a empezar a cada sorbo de cerveza.
Que ya no sé lo que somos el uno para el otro, quizás la bañista de Picasso
que es tu marcapáginas y mi vuelo psicodélico donde perder las fuerzas.
Y nos esperan en el café del puerto Breton, Miller, Aragón y Apollinaire
que son nuestra pandilla, tan de malasaña, tan de Patty, tan de Escandal con L
tan de pequeñita, tan de Dani y todos
tan jodidamente tus amantes ocultos y mis cómplices.

Tú y yo, almas gemelas y tres puntos suspensivos y medio
medio que sospecho abrirá mundos sin fronteras en tus ojos embriagados
a veces de felino, a veces asustados
(apuntes silvi: ¡!!!)
Y yo soñando que tanta grandeza suele llegar a asustar y provoca confesiones contradictorias.
Pero el Quitamiedos es tan nuestro y está por llegar, que Charlie ha dicho sí!
bien alto entre acordes de Sonic Youth.
Y yo te digo, y todo lo demás no importa
que son vidas cruzadas en el abismo de la noche.

Que el viaje es la metáfora de la vida, el alma, una bebida espirituosa
tres piedras de mar, un lápiz, una grabadora, nuestro molesquin
cerveza y litronas, Fito susurrando que cuidar de las estrellas será nuestro castigo.
Estrellas reflejadas en un charco que tú saltas en el macrobotellón de Málaga
y rebozarnos en las aceras de cualquier lugar
hasta sentirnos tan juntos y pelear.
Saltar al RING-RING de las verdades menos ciertas y los sentimientos,
la neurosis más ciega, un dos tres al escondite inglés, que te quiero tonta
Dormir poquitas horas, entre cuatro cristales de vaho y un ambiente con aroma a absenta
mojaditos sin ducha caliente, con un bocadillo al día
alimentados de nuestras ganas de quebrar el mundo, que somos increíbles joder
y partir lejos sin dirección encendiendo poemas en las cunetas
hasta que lleguen Dean Moriarty y Escandar a rescatarlos.

Pensando en tus amigos
que ya son míos poquito a poco y en tu maravillosa Nadia reluciente.

El camino de ida de Salem, que nos encantas, y nunca regresar, rasgar los límites.
Que nos queda Isla Cristina, Portugal, la India, Buenos Aires
y arrecifes de coral en las Antillas, bucear entre colores
que somos peces infinitos resplandeciendo, luz dorada en el océano
siluetas abrazadas en el malecón, sombras del viento en el rompeolas
almas sedientas con y sin peyote en el desierto
buscadores de tesoros en la autopista,
dos colillas humeantes en el bar de cada esquina
(apunte sil: eso somos)
hay que fumar más
(¡!!!!)
poesía en las paredes de las grutas del olvido
voces transparentes rescatando ideas en el fondo de la inmensidad
aventureros sin mochila ni brújula ni linterna,
peregrinos de otro mundo mirando el firmamento
dos montañas en alud, seres enamorados del ahora despertando sonrisas al pasar.

Y no me canso de buscar y de sentir, y a tu lado
pero a tu lado, mi copiloto, esta locura tiene tanto sentido
que tendrás que bajarte en marcha si quieres, porque no pienso parar
y no es tu estilo abandonar, a ti te gusta desbordarte, aun a riesgo de naufragar
en la ciudad del viento, me siento un habitante más
coge mi mano
aquí no hay marcha atrás ¡!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Arturo Martinez

F

Dos dimensiones

Me deslizo,
estanterías abajo, pegada a los bordes, como un dibujo
animado abandonado por el ilustrador en el límite de la página que ya no le sirve.
Soy un espíritu libre, dicen los entendidos en cosas de la vida.
Me parece que hablan de los puñeteros programas negros del corazón y me echo]
a temblar. Inundo la casa del vecino y mojo su sofá con mi estúpido llanto
que crece, crece, crece.
Las lágrimas y los espíritus atravesamos muros y gesticulaciones
porque necesitamos cualquier sala de estar donde se escuche el sonsonete
de la televisión:
sólo para olvidarnos
por un rato de dios, - o lo que sea, - y de la hora de comer
y para no pensar
en arrastrar los viejos tranvías que gimen bajo las banderitas
de colores, como un pastel de Disneyworld.
Así
que menos mal que te encuentro en esta tarde obtusa.
Invítame a un café y calma mi nublado
propósito. Hay demasiadas
horas, demasiados perfumes y demasiados temblores sin epicentro.
Menos mal que no has salido: déjame ver un rato
la telenovela o en la dos el documental. No diré una palabra.
En la página donde habito no funciona la calefacción y el hombre
del tiempo ha dicho que hasta mañana no saldrá el sol.
Un café suele venirme bien para la borrachera.




Luisa Miñana

F

Esa chica hermosa...

Esa chica hermosa que nunca ha visto como sus pasos por Diego de León cambian el mundo de los carteros que por allí reparten sus cartas sus multas y sus giros
todos los días a la misma hora esa chica hermosa que nunca ha visto como su hermosura puede virar los ojos de los carteros que a esa hora descumplen con su trabajo para observar la belleza más pura la menos seductora la más libre esa desplaza su hermosura con una nube de caramelos imposibles de abrir esa chica hermosa que nunca ha visto como un cartero cuando pasa deja cartas de bancos cartas de amores cartas de nada en su carro amarillo y se deja inundar por esa chica hermosa que avanza sola tropieza sola mira la noche prieta de esa mañana con la dulzura de una niña que nunca pudo salir de ningún vientre
esa chica hermosa por una calle fea de gente que no se aparta parece que descalza parece que desnuda a la una y cuarto de la mañana fría de este invierno en el último portal del recorrido de un cartero que todas las mañanas frías a todas las unas y cuartos piensa en un poema
esa chica hermosa que nunca ha visto carteros que nunca ha visto porque todo lo que hay que ver ya lo enseña ella sus pantalones de cuadros su gorrito de lana sus ojos llenos de nieve de todo un invierno su caminar ya lo enseña ella por Diego de León por el número 38 a la una y cuarto a esa hora en ese lugar todos los días quise escribir unos versos quise escuchar su voz pero lo único que pude hacer fue amar la vida de una manera intensa.



Oscar Aguado

F

Si lloviera

Avanza en gris sonámbulo
la tarde,
palpando ciegamente,
tropezando en seco con la vida.

Si lloviera al menos
como un llorar de soledad inútil,
como una humedad desoída,
mi aliento saldría a buscarte
viajero de su propia agua.

Si yo viera al menos
más allá de mi masa informe
tu voz de dedos acuíferos,
ablandaría la sinrazón del horizonte,
fluiría trazada tu senda sobre mi arcilla.

Pero no llueve, ni me llueves.

Árida sin ti,
-marchita-
la necesidad me cerca.



Luz Amarga

F

MI REALIDAD

Tiene la realidad los ojos verdes
y un pañuelo de seda en la cabeza
y dice cosas que para nada sirven
cuando vas a comprar. Pero la mía
apenas habla, siempre está cansada
y paga cada paso a precio de oro.

Mi realidad es tonta y no lo sabe.

Yo querría convencerla, darle ánimos
invitarla a beber al aire libre
y allí enseñarle el mundo,
que lo viera con otros ojos jóvenes y hambrientos.

Pero no puede ser. Se me rebela
me aparta con el codo, me da nones
y me enseña el zarpazo más reciente.

Mi realidad es triste. No le importa
pasar el tiempo desapercibida
y el tiempo pasa la ve y se desentiende.





Manolotel

F

VERSOS HÚMEDOS

Asciendo por el túnel sereno
de tu carne
provocando oleadas de explosión
intemporales,
me sumerjo cual orquídea
expectante a tus deseos,
suplicando a los dioses
una estancia permanente
en tu seno.

Asciendes, provocas,
te sumerges, suplicas,
suplico agotarme en ti,
vivirte asido a mí,
vivirnos sin fin,
explorándonos
siempre.



Carmen Sánchez

LA CANCIÓN QUE EL VIENTO SILBA DE NOCHE

La canción que el viento silba de noche
nunca será nuestra, jamás la aprenderemos.
La estrofa que el viento esparce en las calles
se lleva la noche junto a las otras noches
y levanta la sombra infinita del último día.
La canción que el viento silba de noche
deja los cielos pelados y un mundo de cáscaras,
despega a los hombres de sus sueños
como una mano sin nadie despega
del álbum todas las fotografías.

La canción que el viento silba de noche
nadie la apresará en el bosque sordo de la sangre,
no la copia la caricia que borra el pentagrama del cuerpo,
no se queda a vivir en la boca de quien nombra el silencio.
Es un misterio lo que el viento trae hasta del hangar
del labio esta noche, qué ángeles reúne en sus heridas.

La canción que el viento silba de noche
nunca escalará las listas de éxitos:
llegar para marcharse en el aire
siempre es un fracaso.



Jesús Jiménez Domínguez

(Del libro Fundido en negro)

F

DEGUSTACIÓN

A yerbabuena fresca me sabe la oquedad
de tu boca cuando te beso.
Y me impregna.
Y despierta mi apetito, mis ganas de ti.
Tu cuello desprende vainilla perfumada,
atrapándome mientras lo huelo.
Luego, mis labios seducidos,
recorren la piel de tu cuerpo tembloroso.
Dibujando caminos secretos que me guían
hasta tus senos:
Pechos turgentes que huelen a heno,
que se turban y se hinchan al morderlos.
Suavemente.
Degustando las cerezas reservadas para mí.
Después, mis manos buscan tu vientre
palpando cada poro de tu piel.
Y siguen su camino.
Hasta el oasis que se advierte tras tu pubis.
Mi boca, de nómada sediento,
busca las fuentes del placer.
Degusta, descubre el manantial,
los rincones marinos de tus profundidades.
Manjar salado de los dioses,
festín de enamorados,
eclosión de un volcán impetuoso
que te embriaga como vino en reserva.
Y sigo besándote,
comiéndote,
devorándote.
Y explosiono contigo.
Entre olores acres que despiertan al placer.
Y vuelvo a tu boca de menta fresca.
Tranquilo,
relajado,
entregado a ti.
Con todas las mieles del mundo
entre mis labios.




Ceferino Otálora Rubio
Abril 2008



F

Tú

Tú, cuya presencia conforma todos los crepúsculos.

Tú, cuya fuerza hace mortífero todo golpe de gracia.

Tú, que alimentas las tragedias y tempestades.

Tú que eres el Emperador de la oscuridad,

Rey de los lobos que aúllan,

Señor de las Bestias nocturnas,

Y portador de las tinieblas infinitas,

Dime señor, conságrame de Tu secreto,

Y cada vez que Desees, sangraré por Ti.

Cada vez que Desees invocaré tu oscura Palabra,

Forjando tus sombrías palabras, descubriéndolas mías.

Señor, yo a Ti te serviré, a Ti que por siempre prevalecerás.

A ti y sólo a ti con FE ciega te seguiré por siempre jamás.



Anbel Aza

F

La expoferia vuelve el domingo

No merece la pena en fin de semana poner algo que ve poca gente y mis amig@s poetas merecen la máxima audiencia...de esta mi humilde bitácora, no os parece?. Mañana os pondré un poema mío.

COMO ROCÍO

Lento,
despacio,
caíste en mi vida,
poco a poco,
como rocío suave,
como vapor sereno de la noche,
como gotas de escarcha menudas,
posándose sobre la hierba,
conquistando territorio,
cubriendo toda mi vida,
ocupándome,
así me has ganado,
empapándolo todo..

Thoti

F

TERCERA PLANTA

“Baja a mi habitación.
Estuve pensando en ti.
Y estuve a punto de seducirme a mí mismo”
Leonard Cohen



Sube a mi habitación, amor,
sabes que allí está la verdad.

Una mujer y un hombre
que comparten mucho más
que el miedo a la muerte.

Sube a mi habitación, amor,
no sea que la muerte se acerque
y nos coja
rezándole a otro Dios.

Un hombre encuentra
a una mujer desnuda
sobre la cama.

Ven aquí, amor,
vamos a matarnos de mentira.




Eva Vaz

F

FRÁGIL

No es nada: sombras.

Debes haber soñado.


No eres la niña desaparecida,

las ondas en el agua.


Tus células, lamidas por el dios, de pronto ignoran

su idioma: la sinapsis. ¿Qué es ese balbuceo?

No lo escuches.


Flotabas mansamente en tu sopa nutricia

y tu fragilidad hacía llorar.

¿Quién hubiera previsto esa sed de venenos? No hay antídoto

que pueda devolverte la inocencia.

En ti se están cebando los insectos,

sucia de hojas, enterrada viva.


Y aquí estoy yo diciéndote que no te pasa nada, conteniendo

tu vagido de niña que acaba de nacer.

Oh, enemigo:

podría ser el ángel que te salvara si supiera cómo.


Poco a poco el sosiego: la mudez

y este cansancio atónito como si hubieras muerto de un orgasmo de pánico.

En tu cuerpo, donde el larazepam

ha dejado su rastro con dulces lametones,

la vida sigue ahora su curso inexorable.


Has estado muy lejos. Vuelve a ti.






José Luis Piquero

F

Adivino

Adivino una ternura húmeda

debajo de la sombra que empaña tu rostro

todo me dice

que aún te quedan risas por robarme

aunque el cielo te desate un llanto.



Patricia (PATO)

F

ESTAMPAS

En la tarde noche
de aquel viernes fatídico
se cruzaron dos miradas
como lanzas afiladas.
Ninguno esgrimió argumentos
valederos.
Unos compases muy suaves
rasgaron el crepúsculo
con las notas de una guitarra.
El odio se hizo carne
en los cuerpos envarados.
Una estrella asomó
como santo y seña
de la noche niña,
y en los techos
enmohecidos
se posó una calandria
viajera.

Fernando Giucich
del libro "Clara" - Editorial Dunken

F

SEGUIMOS EL LUNES

EL LUNES SIGUE LA EXPOFERIA..AHORA HAY PUENTE Y POCOS VISITANTES.

RIDLEY SCOTT Y SUS ENFERMOS DE HIPERHIDROSIS

Hace años tuve un vecino
que todos pensaban que era un héroe.

Se levantaba temprano,
invadía la calle con decenas de platos de leche
para que todos los gatos del barrio
se deshicieran de su hambre casi endémica,
ayudaba a las ancianas a cruzar la calle
y hasta les llevaba las bolsas de la compra.

Pero aquel tipo siempre me dio miedo
y supe desde muy pequeña que no era de fiar.

Sudaba mucho y en el dedo anular de su mano derecha
llevaba una alianza aunque nunca nadie había visto a su mujer.
Sé que podría haber sido viudo,
pero todas las noches había dos sombras en su casa.

Enseguida el tiempo me dio la razón.

Un día una gran furgoneta vino a recoger a su esposa,
yo no miré, nunca me ha gustado
que mis ojos pierdan el tiempo viendo muertos.

Me quede quieta, esperé a que el vehículo arrancara,
a que los vecinos dejasen su sitio al silencio
y comencé a escribir
en la pared contigua a la casa del héroe:

Los héroes no sudan,
da igual que en las súper producciones de Hollywood
Ridley Scott se empeñe siempre
en mostrarlos como enfermos crónicos de Hiperhidrosis.


Después me guardé el bote de spray en el bolsillo.



Sonia Fides

Canto para un hombre solo

La puerta se ha cerrado detrás de las ausencias.
En vano buscas solo, un aire conocido.
Dolientes dudas brotan de tu memoria herida
y esparcen en la estancia su hedor de soledad.

Al fin, como empujado
por un brusco deseo,
abres la puerta, súbito.

Y comprendes de golpe, con amarga certeza,
que, aunque mil veces abras, la puerta estará siempre
cerrada para ti.


José Verón Gormaz

F