Semana dedicada a Aída Acosta en Crepusculario

Poema XII

Entonces escuché en el viento el canto de los pájaros

y en silencio miré al cielo y sentí la emoción de lo imposible.

Quise ser un hombre con alas y alzarme sobre el suelo.

Todavía, de vez en cuando me ataca esa quimera,

me domina el dolor de lo insensato

y siento un deseo irrefrenable,

apenas explicable por el raciocinio,

de volver a ser un ángel.

f.

Poema XI

Un hombre sentado en el Agora conversa con otro.

Frente a frente dialogan sin reparos

mientras la mañana se deja llevar al mediodía.

Nadie que los ve intuye lo que puede ocasionar esta conversación.

Uno al otro no intenta convencerse,

no quieren ni vencedores ni vencidos,

simplemente, sin palabras que les lleven a la plegaria ni a la magia,

están poniendo las primeras bases del pensamiento de Occidente.

f.

Semana dedicada a Paloma G. Castellanos en Crepusculario

Poema X

No sé cuando me di cuenta que aquellas columnas 

habían resistido 2500 años al tiempo y a los hombres.


Me senté en su escalinata

y esperé a sentir la fina lluvia

que aquel día de verano traía en forma de borrasca.

Escuché cantar levemente a los pájaros,

en la explanada vacía solo quedaba un silencio armónico…

Un escalofrío como un roce en mi nuca

me hizo volverme a mirar dentro del templo,

majestuoso e impasible con su silueta de columnas dóricas

era traspasado por un viento susurrante

que levantaba un remolino de polvo…

Poseidón me pedía respeto en mitad de la soledad de Paestum.

f.

Poema IX

Siempre quedó en nosotros el recuerdo de las viejas historias,

la mitología que nos dejaba la noche

cuando los mayores junto al fuego murmuraban,

resonando quedas sus voces, dando vida a la venganza,

la ira que transformaba a alguien en asesino

o en victorioso ganador de un duelo…

Solo sombras, las que nos venían a buscar en mitad del sueño

con sus cuchillos iluminados por la sangre,

y sus nombres, traídos y llevados en la memoria,

que nos dejaban aterrados en mitad de la oscuridad.

f.

Semana dedicada a Daniel Gómez en Crepusculario

Poema VIII

Hay entre todas las posibles Venecias una que se inunda

y se deja recorrer por las olas que arrastra el acqua alta.

Sabe que la derrota el mar,

que siempre ha hurgado en ella

celoso de la argucia de los hombres hambrientos de conquistas.

Navegué por sus calles

sentado en un catafalco negro recubierto de terciopelo

mientras escuchaba el sonido de una triste aria.

Venecia se moría entre mis dedos húmedos

y, como en un viejo palacio abandonado,

había un estruendo de voces y silencios

que incitaba a esperar al crepúsculo

y nos indicaba por donde se iba a ir la lluvia

cuando el color púrpura invadiera el mar.

f.

PoemaVII

A un escritor famoso



Nada que ver el hombre encarnado en su fluir diario

con esta lumbre nocturna que ahonda en el agora de la palabra,

y que ajena a la posible herrumbre humana,

como masa mortal y débil ante el tiempo,

consigue un lugar entre las páginas de una biblioteca.

La trascendencia de sus libros es quizás la eternidad que le queda.

f.

Semana dedicada a Débora Álvarez en Crepusculario

Poema VI

Detrás de la pérdida de un Imperio un pueblo habita sus ruinas.

Sus calles tienen siempre la triste soberbia de otro tiempo

y la humildad casi imperceptible de su derrota.

Mis ojos buscaron en Istambul esos ecos,

y sin entender nada de su lengua,

intuí ver en sus miradas

la ausencia que sin palabras deja la historia.

f.

Poema V

Me recorre un extraño sueño algunas noches de invierno.

Veo a un viejo durmiendo moverse en su lecho

murmurando viejas leyendas.

Una se repite a menudo en la que él se siente un lobo,

un último lobo que vaga solitario por los bosques de Inglaterra.

Perseguido por un implacable rey y sus vasallos

no consigue encontrar refugio

mientras sus huellas van cercando su mundo y su destierro.

f.

Semana dedicada a María Dubón en Crepusculario