Semana de Alfredo Saldaña en Crepusculario

Es domingo...

Hay un juego de vértigo con el café, oscuro y denso, miras dentro de la taza y hace de espejo reflejando una silueta, tu sombra, en ese momento eres de lo negro lo más negro.
Todo lo que podemos encontrar dentro de nosotros debe tener su lado oscuro, yo he aceptado a la sombra de mi mismo como una compañera más y en este momento recojo el gabán de cuero, el sombrero, el foulard y mi viejo violín y como es domingo, un domingo más de invierno, salgo a comprar los periódicos, y sé que voy a escuchar los tambores en el río como una pequeña alerta, y el leve tañido doloroso de los bronces… todos los sonidos del domingo me reconocen y aunque guarde silencio e intente esquivarlos sé que saben como y donde encontrarme…pero estoy tranquilo, quedan sólo doce horas para que sea lunes y el fenómeno, por muy doloroso que sea, se apaciguará, será como esas tormentas de verano de las que te mojan hasta los huesos pero nunca logran acabar contigo.

Se alargarán las palabras tendidas en la noche

Se alargarán las palabras tendidas en la noche

Abiertas, tibias, siendo casi luciérnagas de luz iluminando cada poro de la piel. Ellas, las que saben de la sal y del ámbar dulce y germinado, las que florecen entre los dedos como gotas de almíbar o se hacen de la humedad pequeña de un torrente…Ellas, las que siempre te esperan detrás del miedo cuando cierras los ojos y sientes en la brisa de la noche el cálido deambular del deseo por tu cuerpo o solamente esperas entre las sábanas las hojas fértiles de tu ansia…Ellas, la que todavía tienen esperando entre sus sílabas una página más de tu vida… llegan a ti y se hacen pequeñas, diminutas, casi imperceptibles como las pisadas de las aves en la arena, dejando en tus sentidos la esencia de todos tus sueños, dejando, aún, una luz encendida.

Permiso de armas IX

Las cartas sobre la mesa.
Se abre el juego…
los dos saben que esta vez va a espadas.

El viento trae fragmentos de otros días

El viento trae fragmentos de otros días. El sílice se deshace en rosas, la historia se repite con sus espinas clavadas sin cesar en la piel mientras el aroma se vuelca en mis sentidos. Algunas palabras tienen todo el dolor del mundo y se pronuncian cuando las aves cubren su vuelo entre las nubes blancas. Ahora hay silencio, un largo silencio de hilos y pequeños trazos deshilachados de una urdimbre que conozco, lleva un tiempo deshacer el tiempo. Si fuera Ulises, Penélope no me lo perdonaría, pero ni siquiera sé hacía donde están a estas horas los muelles de carga para ir al Mar Negro y cruzar el Bósforo y los Dardanelos enrolado en un barco mercante con destino a Odessa como todo lo rojo que se expande, como todo lo que todavía resuena en mi memoria.

Permiso de armas VIII

"Nunca sé si soy la cuña que destruye un Imperio
o la zapata sobre la que se creará otro"


Atila a su caballo antes de la batalla en los Campos Catalaúnicos

De entonces... el invierno

De entonces el invierno.



Cúbreme de nuevo y niégame entregado a ser la sombra,
la luz cegadora de tus preguntas,
el fulgor caliente de tu boca.
Hay un redil oculto para esa voz que escuchas,
todavía es invierno en este lado del mundo
y en tu cuerpo la noche es tibia ánfora donde esconderme.


Sumerjo mis manos en la nieve,
todo el dolor es un ansia esperanzada,
hay rosas de hielo entre los cristales de la luna
y un viento rojo se dispersa en tu ventana.
Ahora nadie sabe que el amanecer te trae tan cerca de mis dedos,
sientes entre las mantas el amarillo resplandor de la soledad
cuando de nuevo al abrir los ojos
el alba te responde con un lamento interminable.

Song Zbigniew Preisner para la unificación de Europa

Alargo la mano, mis dedos tocan la tierra esponjosa, sé que sueño y que ahora puedo ser una espiga de centeno arbolada al viento de una tarde de junio...aunque tal vez vuelva a cruzar el cielo como un pájaro que se sabe solo a punto de ver amanecer cuando todavía nadie recuerda que expira la hora.

Después de ti

Después de ti vino el acoso,
lo incesante,
el vértigo y su cadena,
la ascensión desnuda,
la espiral
en que tu nombre se hizo
un ejercito de dudas.

F

Si me ausento...

Si me ausento, cojo un día la palabra y la cubro con la vieja manta del silencio, la que todavía con cuadros grises y rayas negras me recuerda de donde surgí y de donde vengo, será porque en el fondo nada de lo que hago llega a tener más sentido que lo anterior…
Una sombra puede devolverme al lugar de origen, al puerto de donde vengo, a sentir el dolor de la ficha que me queda entre las yemas como una última jugada a la ruleta o ese dulce quejido del jardín cuando pisas tantas hojas muertas.
Tengo la mesa y las sillas de teca del tono gris que el tiempo les ha dado. Antes, con mimo, las cuidaba dándoles un aceite especial y resplandecían al sol del verano y al duro cierzo del invierno, ahora no me importa sentirlas en ese momento peculiar que les da el abandono… a veces me parece que tienen algo más de mí así que cuando las cuidaba…pero no quiero dedicarles ni un instante de lo que se me escapa de las manos…tiempo…lo que la vida sabe de nosotros que tenemos contado entre los hilos de un juego en el que nunca esperamos que esa sea la última baza.

Poesía para perdidos...No le digas a Milenka que fumo...

No sé si a veces estos momentos se pueden explicar como algo que tenga un desarrollo normal, una noche de sábado en que unas cuantas personas se ponen a disfrutar de la música y la palabra...no voy a decir nada mejor que lo han hecho ya algunas crónicas, sabéis que no sé hacerlas...pero quizás pueda decir que sí, que aparte de sentirme totalmente a gusto con todo lo que pasó a lo largo de esas horas, con los poetas y la música, también me sentí orgulloso de ser el que coordina estos recitales...creo que con eso queda todo bien definido.

Crónicas de M.M. Forega de O. Gómez Milián y de Luisa Miñana.

Alguna vez me echaron de menos

Alguna vez me echaron de menos, escribieron mi nombre en un árbol y con tiza roja delante de mi casa. Fue entonces anónimo el mensaje, la cicatriz trajo la duda y el silencio…y supe que lo certero nunca se dibuja en las palabras, porque en una mirada, cara a cara, podemos traer todos los mensajes…Desde entonces miro a los ojos de todos los que me hablan para distinguir a los que me odian de los que me aman.

F

Semana de Miguel Ángel Yusta en Crepusculario

Fui un hombre con una gabardina azul marino

Fui un hombre con una gabardina azul marino,
una sombra buscándose en otras sombras.
Lancé los dados y las palabras del incendio
y su boca me envolvió
en esa suave caricia de la saliva y el escalofrío.
El precio era alto,
rodearla de lo que trae la luz al amanecer.
Nada de preguntas,
los billetes pueden dar color a una mirada
pero no saben quebrar el silencio de la piel
cuando ebria gime despacio en tu oído.
Fui otro más con un sombrero negro,
pero tuve la oportunidad de escuchar mi nombre en su boca
cuando todavía significaba algo.

Pero Jhonny Cash no vino…

Pero Jhonny Cash no vino…

Lo esperaban entre el humo del tabaco y de los porros,
entre los gintonics y las Ámbar 1900,
al ritmo country y delator de At Sant Quentin,
aunque los héroes por muy amigos de los dioses que sean
nunca vuelven detrás de su sombra.

Al hombre de negro se le esperaba, pero no vino.

Otra estación...

Surge del menoscabo de las cosas, de la larga indiferencia, del pequeño hatillo donde conservamos las viejas llaves y de la ausencia de palabras que nos puedan dar pie y medio de pasión. Traigo despacio el paso, quizás lo inalterable se me haya ido por los rincones del alma, esas grietas diminutas donde ya no somos, donde hemos dejado de sentirnos para encontrar luz en el reflejo de cualquier amanecer porque necesitamos creernos vivos, renacientes entre los escombros de lo cotidiano y a la vez andar hacia delante, al abismo posiblemente, al cerco donde la soledad se atempera y ya no es el beso del frío ni el vuelo de la noche lo que recubre nuestra piel, ahora es sencillamente una estación más donde alumbrar la vida.






F

Mañana volvemos los poetas perdidos...

Mañana en La campana de los perdidos a las 22h recital de poesía y música...
c/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Poetas

Juan Luis Saldaña Medina

Enrique Cebrián Zazurca.


Música

Luis and friends

Viene el silencio

Viene el silencio envuelto en un jeroglífico de signos.
Arde la noche expuesta a los dedos misteriosos del frío.
Entre las sombras crecen las pocas palabras que trae el viento.
Me he jurado a mi mismo no pedirle nada al amanecer,
esperar respirar la luz más lejana,
aquella que se mantiene como un pulso contra el desaliento
y se enhebra latido a latido
a la urdimbre de todo lo que me emociona.

F

No sé

No sé porqué de vez en cuando vienen a mi mente pequeños retazos de mi juventud con ese color en blanco y negro lleno de silencios y miradas que tienen las películas francesas, y recuerdo a una mujer que nunca me amó pero que tenía el olor de las flores y un jersey negro de cuello alto de angorina. Cuando la Gordon’s nos hacía efecto a los dos en los viejos pubs de la ciudad, la veía llorar desconsolada sin saber nunca como sostenerla entre mis manos.
Será que soy mayor y mi viejo violín incendiado suena de vez en cuando con la melodía de la tristeza…será que arden mis pasos queriendo huir del color de este invierno y para hacerlo me debo recorrer un largo trecho en solitario que me da la impresión que ya lo conozco.

Les feuilles mortes

Nada guarda el muro salvo esa sensación de la hiedra cuando todavía sucumbe al sueño y al frío, un cierto escalofrío de pequeño saurio envolviendo el aire y el silencio conmutado en sentencia de que todo lo irremediable se lo llevará el viento y la noche.
Puedo deshojar las palabras, arrinconar las cenizas del fuego y esparcirlas en la tierra, echar hidrógeno en el compost como materia regeneradora aunque deje un poso gris entre las rosas y esa secuencia de matices que me recuerda las ausencias.
Es el sol de la tarde un pequeño abrigo de luz, el cáliz donde demorarme mientras suena la voz de Ives Montand cantando dolorido sus Les feuilles mortes, me sonrío levemente al pensar como en la radio se les ha ocurrido poner a Montand hoy precisamente...el bueno de Montand,dispuesto a abrirme la mente, desde este pequeño jardín viajo a París y surgen de nuevo esas tardes de otoño en que la lluvia arrastraba las hojas de los árboles y entre nosotros había un silencio de pasos y huellas húmedas...sus hojas muertas...les feuilles mortes de Montand, estas mías que deja la rueda del tiempo, que triste es la canción la verdad…pero que bien pensado en el fondo lo de las cenizas para dar vida a otras futuras y predecibles flores (la esencia y el aroma de estas rosas rojas siempre me trae a mis sentidos un buen recuerdo) cuando aunque haya dudas en muchos de nosotros y las hay siempre, volverá la primavera…yo noto en mi sangre palpitar la vida.

Jueves 21 poesía en la Universidad y en el CANDY WHARHOL

El proximo jueves 21 de enero a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Faculta de Filsofia y Letras tendra lugar un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesia". En este caso los poetas invitados seran Abel Murcia y Toni Tello. stos encuentros estan dirigidos por Ignacio Escuin Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyeccion Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.

Al termino de la sesion, a las 22:30 horas, tendra lugar una lectura con microfono abierto y un concierto de Zowie en el Candy Warhol (Calle Bolonia, 28). Estas veladas poeticas estan coordinadas por Fernando Sarria y Fernando Frisa.

Más en Poesía en el páramo

El blues del viejo Miles

¿Cuánto me cubre en este lado largo?, ¿en este estrecho pasillo sin final?, quizás quede un perfume, el rictus de una sombra, unos labios que me nombran y se dejan parte de su vida en mi boca con ese carmín que sabe a despedida, tal vez un tren sin más deseo que escaparse lentamente al sur.
Alargo la mano, afuera llueve tan triste que inunda…se hace el día de la nieve, un regalo azulado al final del cielo, y todavía las huellas que me marcan son frescas como de lobo entregado a perseguir su propia identidad.
Suena el viejo Miles, que bien suena el viejo Miles en días como estos donde las notas son palabras que saben de uno todo lo que debe saber un hombre de si mismo…es azul el cielo, sí, demasiado azul para tanta nieve e incluso los montes se guardan de días mejores y sus nubes siguen siendo grises y llenas de agua y buscan también darse a conocer.
Suena en la frontera el blues del viejo Miles y yo siento que he de ponerme el abrigo azul, el sombrero negro que me trajeron las nieves y caminar entre las avenidas con la certeza de la conformidad…aunque nunca ha sabido el tiempo de lo que es capaz un inconformista.

Una canción...

Una canción dice “amo tanto, tanto la vida” y me quedo pensando en sus notas no queriendo ser en esta película el hombre con gabardina viendo partir un avión camino de París en una mañana de niebla y humedad. Sin embargo el color de los días trae amaneceres grises, la ausencia de pájaros, la lluvia sin rostro, tienen la somnolencia del invierno, el tanino que disuelve las palabras dando a la boca el gusto del vino y el sueño impostado de los gatos al mediodía cuando una sombra mueve su instinto.
Recopilo un montón de signos, los juegos de azar han sido hasta hace unos años un esfuerzo baldío en el que me dejé los bolsillos vacíos y un poco de ese valor que tienen las cosas pequeñas...horas de insomnio delatoras, entregadas al humo y a las miradas cómplices, donde nadie es más sabio ni más tahúr que el que gana esa noche un poco de la luz que nos devuelve entre las cortinas el amanecer.

TERTULIAS POÉTICAS EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN

TERTULIAS POÉTICAS EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN
Miércoles, 20 de enero de 2010
a las 19:30

en la Biblioteca de Aragón

(Sala Polivalente)



La Asociación Aragonesa de Escritores continúa promoviendo estos encuentros, que tienen por objeto profundizar en el conocimiento de la buena poesía de todos los tiempos y servir de plataforma dinamizadora de la nueva creación poética en Aragón.



En esta ocasión tenemos como poeta invitado a MIGUEL ÁNGEL LONGÁS, autor de El suelo por las nubes publicado por Eclipsados, y de otros poemarios como Fuego inédito (Huerga y Fierro) y Escolios (Prensas Universitarias de Zaragoza)


Los amantes de la buena poesía tienen una cita inexcusable el próximo miércoles 20 de enero.


Promueven y coordinan estas tertulias los poetas Rosendo Tello, Emilio Quintanilla Buey y Ángel Sobreviela.

Oigo lejanos tambores

Oigo lejanos tambores. Hay bruma en la crecida del río. Recojo una a una mis palabras, hago con ellas un hatillo de hierbas frescas y lozanas, casi imposibles en medio del invierno...pero sé de las metáforas cruzando la espesura del tiempo y las distancias...todavía en juego la vida se arremolina en las veredas, entre los chopos desnudos y callados y en esa senda de arbustos que gira siguiendo el largo transcurso de un meandro.
Oigo los tambores y he comido fresas, cada día se alarga, cada instante es un brote, una luz interior tocando una campana, un bronce derramando lentamente de nuevo la llamada.
He oído tambores cada vez más cercanos.
Escucho llegar la primavera.

F

De repente se hizo la noche…

De repente se hizo la noche…


Casi todo lo que has de traer no tendrá valor en este juego de pérdidas, incluso tus cartas marcadas no sirven mucho en este viejo tapete de tahúres. Siempre pensé que no hay derrotas dulces, pero es hermoso atravesar la noche con el único sentido de resucitar al otro lado del mundo, cruzar el bosque, los puentes, deshacerse de los miedos y de las trampas y alzarse sobre lo que te ha de valer de aquí en adelante: tu propia identidad.

F

Estoy...

Estar, estoy, me reconozco en el espejo con mis ojos pequeños y mi barba de muchos años, con mi nariz rota de no sé que momento de mi infancia…incluso me miro con esa ternura imposible en que uno se da cobijo a si mismo…sin embargo en el humo arde parte de mí, ese esbozo de primavera rota o esas ansias de desembalar mi corazón y mi piel, pasar un rastrillo punzante y en barbecho tras estas lluvias dejar que vuelva a crecer la hiedra, la madreselva, las rosas, los pequeños árboles frutales, las zarzas y las malas hierbas porque todas poseen un momento de mi vida y todas sus semillas siguen respirando de mi sangre.

Semana de José Ángel Valente en Crepusculario

Hay amores

Hay amores que saben a bosque,
a madreselva, a hierbabuena.
Amores de flores, rosas o claveles.
Amores de desilusiones,
amores felinos, amores salvajes,
amores de pájaro, amores de nubes,
amores de luchas,
amores de entregas,
amores platónicos,
amores sensuales,
amores sexuales,
amores en venta,
amores que compran,
amores virtuales,
amores en celo,
amores de celos,
amores de odios,
amores de amores,
religiosos y ateos,
de muertos y vivos,
amores de niños
y amores de mayores.
Hay amores que quiebran, que asaltan,
que apenas los sientes porque son esquivos,
porque son fugaces.
Hay amores sin precio,
amores muy grandes y amores pequeños.
Amores naturales y amores barrocos.
Amores perdidos,
amores de luces y amores oscuros,
amores ausentes,
amores de olvido,
amores en el viento, en el eco y en la huella.
Hay amores de verano y los hay de invierno.
Hay algunos amores que nunca se recuerdan
y otros que siempre están al borde de la boca.
Amores en silencio, amores de silencio,
amores de palabras, de fuego, de lluvia, de tormenta,
húmedos de mares y ríos profundos,
de montañas, manantiales, de valles y desiertos,
de árboles tallados y de bancos de parque
que sólo se echan de menos cuando ya se han ido.
Amores felices y amores muy tristes,
amores de risa y amores del llanto.
Amores de faros,
solitarios y sencillos amores de ocasos y de noches.
Hay amores de fatiga, de días y tardes sin verse,
amores de colchón y de sofá, de coche y de autobús,
amores de trenes y de barcos.
Los hay muy calientes y amores muy fríos, cercanos y lejanos,
los hay del desayuno, de la comida
y amores que sólo se dan en las cenas.
Hay amores de la compra, del trabajo, del ascensor.
Los hay entre vecinos, familiares, amigos,
del mismo sexo, de animales.
Hay amores de guerra y amores de paz,
de adioses y bienvenidas.
Hay amores que duran segundos y otros son eternos como el polvo.
Hay amores de bares, de poemas, de bebida.
Amores de derrotas, de victorias, del tiempo, de la vida.


(ya publicado en el 2008)

GRACIAS A TOD@S...LLEGAMOS A LAS 200.000 VISITAS EN EL BLOG.

Fue viernes

La noche, mis pasos, el silencio de la ciudad hirviendo, las avenidas, los coches, las luces de semáforos, el frío sosteniendo el vaho de mi boca, yo debajo de un sombrero negro, mis manos calientes, mi mirada en el horizonte sin horas, una canción silbada entre los árboles, el río creciendo con sus ánades en las orillas…fue viernes…azul de Bombay y verde de Heineken…un pensamiento, una emoción, algo de comer, bares, más música, humo y unas cuantas palabras amigables…

He oído el ruido de cada sílaba antes de alcanzarme,
tenían el color del plomo y esa sonrisa de la sinceridad
cuando la muerte es un pájaro negro.

Algo de ternura tendría aquel vaso,
¿cuándo pierdes la cuenta de los gintonics?
Calida y conciliadora me dio un beso,
traído tan tarde desde el desván de su propio sueño
que ni tan siquiera pude decirle
que era demasiado hermosa para una noche de invierno.

Guns N' Roses November Rain Live In Tokio 1992

Levanta la sombra su mano de fuego

Levanta la sombra su mano de fuego.
Entre tú y yo se redime la espera,
el fluido bosque,
el ir y venir de los pájaros,
la argucia de cada sílaba que forma nuestros nombres.
El silencio se arma de valor con su tenso hilo de plata
erguido sobre la lentitud de una mirada.
Alza la lluvia las nubes en el cielo,
bendice la savia,
trae con su redonda humedad
la ausencia o el recuerdo.
El desván de tus ojos es amplio,
el de mis labios todavía conserva el calor de la huida.

F

Presentaciones

Presentación del libro VERSOS SIN BANDERA

ANTOLOGÍA POÉTICA ESPAÑA - COLOMBIA
SERÁ EL PRÓXIMO VIERNES 15 DE ENERO A LAS 19H.30M.
EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN SITA EN DR. CERRADA 22

20 poetas

ADELNIDE GARRIDO, ALBERTO GARCÍA-TERESA, ÁNGEL PADILLA, BLANCA LIBIA HERRERA , DAVID JASSO, FERNANDO SARRÍA , GONZALO ESCALANTE, HORACIO GIRALDO, IGNACIO RODRÍGUEZ, ISABEL PÉREZ, JESÚS CASTILLO, LUIS DIONIS, L.E.LONDOÑO, LUIS SAN ANDRÉS, M.ÁNGELES MAESO, MAURICIO POLANÍA, NELLY ARIAS, ÓMAR GARCÍA, ÓSCAR BRIBÁN, SERGIO BORAO.

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Presentación del libro "Lugares comunes" de OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN
(obra ganadora del XXIV Premio de Creación Literaria “Santa Isabel de Aragón, Reina de Portugal 2009”, en la modalidad de Poesía).
La presentación del autor correrá a cargo de Carmen Ruiz Fleta. Intervendrá Geraldine Hill, leyendo poemas, y actuarán Louisiana+Pablo Malatesta, con canciones a partir de textos del libro, editado en la Colección Veruela Poesía de Olifante.
El acto tendrá lugar el jueves 14 de enero de 2010, a las 19.30 horas, en el Salón del Trono del Palacio de Sástago (Coso, 44).

Sin +

La línea más corta entre dos a veces es el silencio

Impronunciables

Impronunciables como todo lo que admira el miedo,
así fueron los alrededores de tu ansia.
En ese renglón se fue la vida,
quizás sólo era la labor de las abejas,
todas las palabras que anidaron
una noche tras otra en medio de tu cama.

F

Entre las cenizas...

Entre las cenizas la noche se vierte en voces antiguas,
un crisol de enigmas rotos por todas las caricias.
Hay anhelo, dureza cálida en la piel,
varias preguntas que se abandonan al mundo,
no importan ahora,
tiradas sin más son ropa extraña en los bordes de la cama.
Mientras, un cáliz de luz
humedece el aura de todas las palabras,
y ese esfuerzo, ese fulgor,
navega y se yergue preciso en los dos cuerpos
inundando de verano las primeras noches de invierno.

F

Ciclo de invierno Poesía para perdidos

23/1

Poetas

Juan Luis Saldaña Medina

Enrique Cebrián Zazurca.


Música Luis and friends



6/2


Poetas

Fernando Burbano

Adolfo Burriel


Música Nico Cassinelli



27/2


Poeta

Xulio L. Valcárcel


Música Jorge Bergés



13/3

Poetas

Ana Muñoz

Sonia Fides


Música María José Hernández



27/3

Poetas

Fernando Sarría

Manuel Martínez Forega


Música Cuidado con el perro


Lugar: La campana de los perdidos...sábados 22 h....Zaragoza.

Resuena en las lindes

Resuena en las lindes,
se derrama de voces,
se fecunda.
Álgida en el viento
una caricia
es apenas del aliento
el último viaje,
la sutil mirada encendida en el fuego,
la ardiente boca que te besa
y se hace de ti sustento,
silencio en el murmullo,
semilla de luz y de lluvia,
donde crece turgente el deseo,
rojo y ensamblado
como un siervo fiel a tu cintura.

F

Se pronuncia el frío

Se pronuncia el frío.
Nítido, veloz,
cabalgando en el cielo
entre un laberinto de astros silenciosos.
Casi todas las veces me olvido
de que apenas cabemos en este cuarto oscuro que es la noche.
Somos demasiada historia,
cartas fechadas en lugares sin nombre,
fotografías en que nadie ya se reconoce,
días que fueron un racimo de uvas dulces en la boca
y tardes desembalando la respiración entre los dos.

Una noche se hace a veces de desiertos y voces,
barcos que se ausentan y no vuelven a buscarnos
y trenes que nunca nos recuerdan.
Tengo muchas carreteras olvidadas,
aunque me duelan todos los caminos
y los haya recorrido muchas veces
probando a ganar en cada recodo,
jugando a mentirles con los dados.
Allí, sin esperarlo siquiera,
como todo lo que te trae la vida,
encuentro mi imagen difusa, sentada,
esperando no se sabe todavía a qué.

Semana de Ángel Guinda en Crepusculario

Alrededor del amanecer

Sólo pasan la nube y el vacío


L.G.M.



Alrededor del amanecer los guarismos son cifras azules,
un sinfín de dedos cruzando la espesura de tus labios
y ese ronroneo suave cercando el sueño y el deseo.
Cada voz trae un símil persiguiendo a tu recuerdo,
un día de cortados, aguardiente y música de Mozart
mientras la lluvia reunía un pequeño delirio en las aceras
y el fuego sabía donde concentrar su mirada.
Hoy sólo pasan la nube y el vacío,
tal vez la estirpe de la dicha dejó su llanto amargo,
esa branza que ata en tu almohada
el sabor de su boca, el olor de su pelo…
un aroma que siempre va contigo.

F

Regresar

Regresar no es sólo volver, a veces es reinventarse.

Permiso de armas VII

Contradicción:

Yo soy un ejemplo claro de la contradicción,
no espero nada y siempre me quejo.



Poema de MANUEL VILAS

Se ha de hacer del invierno

Se ha de hacer del invierno este ramillete rojo de recuerdos,
quebradas mujeres de mi vida, barcos que partieron,
esperas de autobuses y aeropuertos dormidos.
Días ciegos en París y noches ebrias de Venecia,
lluvia en la mirada de Lisboa y sol derramándose en Florencia.
Todos los rincones tienen su propio aroma,
la canción de un cuerpo,
el brío azulado de una caricia,
los besos prematuros de un adiós
o la luz de un silencio tendido entre los pájaros.

F

Un beso para la noche de Reyes

Me acerco a ti, sé que me esperas con los ojos cerrados, noto tu respiración expectante y el aroma de tu perfume corporal inundándome como una tibia lluvia los sentidos…deposito mis labios en tu cuello, te estremeces ante la levedad de ese instante y al sentir mi respiración en tu piel. Suave pero constante voy depositando mis labios a lo largo de tu cuello, te sonríes nerviosa, pero noto tu vello erizado y el pequeño temblor en la comisura de tus labios que no dejas de morder entre la insinuación y el nerviosismo…cuando rozo con la punta de mi lengua tu labio superior abres la boca, pero no, paso de largo y voy a cuchichearte a uno de tus oídos todo lo que te deseo, bajito, despacio, que notes la humedad caliente de mi respiración…luego al otro…así, sin dejarte tiempo a pensar vuelvo a tu boca, ahora más preciso dejo que mis labios rocen por más tiempo los tuyos y mi lengua te explora y te moja…mordisqueo tu labio inferior suavemente, abres mucho la boca y sacas tu lengua buscando la mía…se reconocen, se saludan, se saben…juegan, se desean…entro en tu boca y recorro tus dientes antes de asentarme en lo profundo de ella y cruzar nuestro umbral de deseo…ahora ya estamos fundido en uno solo…el beso se hace melodía entre los dos y sujetando tu cabeza con mi mano yo también cierro los ojos.

Quizás en estos tiempos tan materiales no haya mejor regalo para recibir que el que sólo te hace sentir y se recuerda por mucho tiempo.

El deseo

El deseo es saberte en la piel del otro,
en su paladar,
entre las rendijas
más oscuras a los demás
y las que todos imaginamos.
Luego, después, una vez muertos,
ya nos quedará la eternidad para hablar de dios.

Saciada la sombra

Saciada la sombra con el contorno de tu perfil llovió la luz.
Fue como siempre que amaneces a mi lado,
un instante limpio de enigmas.

Café París XXII

El puente de Alexander


Para poder sentir la dulce estancia del olvido,
los pasos del agua en su silencio
tienen en las palabras su urdimbre de fuego
en esta mañana en la que nadie más que tú me habita.

Arquea la caja donde te sustentas,
me duele cada huella que habla en ti
y tengo todas las ausencias rondando los barcos,
dormidos sueños, que en la orilla,
son como nuevas islas,
mundos donde todavía me puedo perder.

Este poema estaba perdido y es de la serie que escribí en París.

Anoche...

Eran las 11 p.m. y la noche iba vestida con la incertidumbre. Las calles vacías, acaso algún coche, alguna sombra huidiza como nosotros que deprisa pasaba hacía la hora del final del año arrastrada por un viento voraz y desagradable, fiel hijo del invierno, en las ventanas se veían luces y los importados trazos navideños tan usuales ahora y que siempre me dejan un poco de tristeza no sé por qué…Fue llegar a la Plaza de las Catedrales y sentirnos extraños, rodeados de personas de otras razas, otras lenguas, todos con unas bolsas con pequeños objetos de cotillón y unas uvas que muchos no sabían ni como ni cuando se debían comer…al final hice de jefe de ceremonias con dos simpáticas rumanas y dos despistados saharauis. No pude dejar de sentirme mal pero me emocione a la vez…había tantas ausencias dentro de mi mientras me rodeaba una multitud con ganas de alegrarse que tuve que hacer de tripas corazón y tomarme las uvas que en mi garganta fueron duras y ácidas, como parece que va a ser este año 2010.

Foto de "El Periódico de Aragón"..edición digital

No hay arrabales más tristes que los que posee el amanecer

La luz, por más que duela,
certifica la pérdida.


J. Bozalongo




No hay arrabales más tristes que los que posee el amanecer,
esos lugares envueltos en invierno sin voz y sin propósito.
Es de la araña la labor de tejer el tiempo,
Penelope invertebrada de las ausencias,
en su red, una a una, se depositan las vidas muertas
y se extiende el olvido con su carencia de calor y de palabra.








F

La vida es un carnaval...Isaac Delgado

Vestía de incertidumbre su llegada...