No hay arrabales más tristes que los que posee el amanecer

La luz, por más que duela,
certifica la pérdida.


J. Bozalongo




No hay arrabales más tristes que los que posee el amanecer,
esos lugares envueltos en invierno sin voz y sin propósito.
Es de la araña la labor de tejer el tiempo,
Penelope invertebrada de las ausencias,
en su red, una a una, se depositan las vidas muertas
y se extiende el olvido con su carencia de calor y de palabra.








F

Reviso las sílabas que forman la noche

Reviso las sílabas que forman la noche,
un cúmulo desnudo y embriagador se me ha pegado a la piel
y no puedo más que dejar que me invada su silencio.
En el fluyen sin parar las imperceptibles sensaciones del día,
el rumor de la brisa,
la canción del viento entre las hojas maduras,
la razón todavía sazonada de luz
y que dibuja en un vestido una quimera,
lo ingrávido de un pájaro solitario entre los cables,
su llamada, débil pero viva, entregado a la soledad;
la meta del fuego, su condena a morir
victima de si mismo
crepitando respuestas inconexas,
la fatalidad como satisfacción de la derrota,
el dolor orgánico aplazado en los huesos,
el aura debilitada e irreal de la esperanza;
el galope de un caballo negro entre los pechos, su punzada ebria,
también sus pechos de onzas
y los celebres ramilletes rosados de flores que pregonan el deseo;
el vaivén de lo pequeño siempre postergado a los estantes con polvo,
más o menos la dependencia del humo del cigarrillo,
del alcohol, del café,
una larga lista de dependencias banales y sutiles,
la música, el paladar, el tacto supremo;
cada verso que define una acción casi indefinible,
la labor de unos labios derrumbándome.
Hay noches eternas como sables
y en su perfil de sangre
se acumulan las variantes de un crucigrama
que nadie sabe acabar
aunque sea tan parecido el mío con el vuestro.

Otra poética

Para M. Martínez Forega a proposito de su poema Poesis










Dice el poeta que el tiempo lo posee todo,
pero que cuando consigue descansar,
abrigado a la luz de algún silencio,
puede enunciar un mundo de telúricas imágenes,
ese término en que invierte las emociones
y se deja llevar por todos los arrabales de la memoria.
A pesar del aire, respirar no es sencillo.
Arder entre las sílabas que forman las cosas, al nombrarlas
en este bosque de fronda interminable,
se hace demasiado difícil en las largas tardes de invierno.
Me debe la humedad la lluvia,
su temporal devastador,
la tormenta ciega, el fuego del relámpago.
Pero soy agreste cuando solitario me habita un lobo,
camino por la senda invertebrada de la mentira
o me dejo seducir por el deseo imperturbable de mi piel.
Trae la noche ásperas estrellas,
astros calcinados hace miles de años,
y sin embargo sentirlos, suaves
como quebradas preguntas sin respuesta humana,
deja en el viento,
que me acalla, el dolor del misterio.
En la urdimbre de las rosas,
en su aroma prendido al pecho,
en esa quimera de dragón que cruza la luz
y se hace dueña del jardín
enumerando el sueño de las últimas arañas,
en su tela ya rota y apenas reconocible,
entre los pájaros ahora de silentes vuelos
o en la desarbolada rendija de frutos y guirnaldas
de las cuales se apodera el humus,
hay todavía exenta la caricia de un verano pródigo y candente,
todo lo que rezuma la sed de los días perdidos.
Desde este rincón del cielo,
o tal vez de un infierno interior y posesivo,
absorto en la ciudad y en sus arterias,
un río sin puentes se deshace en mí
y me llama a hurgar en todas las cosas que pueblan mi sangre…
tal vez sea mi poética un cúmulo de símbolos
o únicamente la manera más sencilla de pedir que me quieran,
que me escuchen y me deban algo por lo que recordarme.







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