La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 31 de julio de 2009

La palabra






Detrás de todas las palabras quedan los murmullos,
a veces profundos, fértiles, nacidos de la tierra,
que en las manos se hacen de pequeños grumos calentados por el sol,
humedecidos por la lluvia de todas las tormentas,
expectantes ante el curso de los astros,
silenciosos en su devenir de puente entre nosotros.
Detrás de todas las palabras cuaja una trama de ideas, de sueños,
allí está, donde la caricia se hace estremecida piel o cálida fogata,
allí donde crecen arbustos, bosques, vuelan pájaros,
anidan restos de miradas, se refugian todos los sabores,
crecen ríos, se desbordan mares o aparecen inagotables amaneceres,
donde surgen de nuevo todos los crepúsculos que traen los recuerdos,
donde se gestan los vientos, la ira, el dolor,
el viaje al ayer, el color de la soledad,
la fatiga, el error, el arrepentimiento, la lágrima,
todos los besos, todos los excesos...
Todo lo que un hombre puede poseer,
sentir, elevar como proclama,
alimentar como esperanza,
todo tiene un gesto, un lugar, una huella, una palabra.






jueves, 30 de julio de 2009

"TEMPUS FUGIT"








Hay un silencio gris,

y una blanca quietud,

y un mar en calma...

y una luz triste,

y un viento de invierno,

en tu oscura mirada

detenida.



Y todo puede ser

si asumimos que nada es para siempre,

y que nos pertenece esa osadía

de creernos, incluso, necesarios

cuando nada, en el fondo, permanece.





María Luisa de la Peña





F


Fotopoema - 89






El eco del bosque se desborda en el silencio,
nada es suficiente para que retumbe el vuelo de un pájaro.



Foto de M.Á. Latorre



miércoles, 29 de julio de 2009

AHORA QUE YA SABEMOS




Ahora que ya sabemos
Que el bosque es necesario
Que es precisa la hoja
Que es necesaria la manzana
Ahora que ya sabemos
Que el dinero no alimenta
Ahora que ya sabemos que el trabajo
No es lo mismo que el oficio
Ahora que ya sabemos
Quién se queda el beneficio
Ahora que ya sabemos que los vampiros
Ven su rostro en los espejos y toman
El sol sin vergüenza
En paraísos fiscales
Ahora que ya sabemos que los pobres
Heredarán las deudas
Ahora que ya sabemos que es tan fácil
Creer en el mal de ojo como en las advertencias
De las autoridades sanitarias
Ahora que ya sabemos
Que los frentes populares
No pueden ganar unas elecciones
Sin que todo acabe
Pareciendo un accidente
Ahora que ya sabemos que los reyes
No son nuestros padres
Ni los padres de nuestros vecinos
Ahora que ya sabemos
Que el gobierno no quiere
Que los profesores hablemos
En exceso en nuestras clases
Ahora que ya sabemos que el hombre
Puede ser criado intensivamente
Gracias a los modernos
Barrios residenciales
Ahora que ya sabemos
Que Madre Patria
Son dos palabras
Irreconciliables
Ahora que ya sabemos cómo hacer
Que el deseo mate
Más que el deber cumplido
Ahora que ya sabemos
Que un crucifijo en la pared
Es un recordatorio / una amenaza para el que quiera
Montar el Cristo
Ahora que ya sabemos lo que espera
Al que desbarata los puestos del mercado
Ahora que ya sabemos
Que la Tierra tiene
Más colores que el mejor de los cielos
Ahora que ya sabemos
Dónde vive Dios
Ahora que conocemos
Dónde están las llaves de su casa
Ahora que ya sabemos que están hechas
De carbono
De hidrógeno y de oxígeno
Ahora que ya supimos
Lo que es el terror
Ahora que ya sabemos
Que es necesaria la hoja / que es precisa la manzana
Que la verdad es necesaria
Cuando la mentira
Ha perdido su valor
Que nos hace falta la poesía

Ahora sabemos
Lo que tú y yo hacemos en el bosque.





Carlos Bozalongo






F


martes, 28 de julio de 2009

Faros 5




Gracias Javier...



lunes, 27 de julio de 2009

SILVIO RODRIGUEZ ¿A dónde van?

AUNQUE NO TE LO ESCRIBA






Aunque no te lo escriba,
guardo dentro de mí todas las palabras,
las que nos decimos y las que enmudecemos,
los susurros que nos acarician
y las miradas que nos embriagan,
ese vuelo que nos eleva cuando estamos juntos,
o el arrebato que nos sujeta cuando existimos unidos,
ese darnos y ese regalarnos,
ese ofrecernos y ese amarnos,
ese seducirnos y ese vivir lo sentido.

La noche, único testigo, se engalana de luna
y la luna, como única luz, nos guarda la noche.
Nos habitamos en el reducto de nuestros cuerpos,
para encontrarnos en el cruce de nuestros pliegues,
y ocultos en la oscuridad y en la sombra,
nos hallamos para dibujarnos el alma.

Aunque no te lo escriba,
guardo dentro de mí… lo que vivo contigo.



María Varu



F


domingo, 26 de julio de 2009

Recuerdos de la expo 2008




BONDAD




¿Es malo “no ser bueno”? No necesariamente.
Es algo anfibológico en el género humano.
A mí me gustaría ser bueno machadiano,
pero no bueno manso, sumiso y obediente.

Ser bueno “por ser bueno” carece de aliciente.
Es la perseverante bondad del puritano.
Lo bonito es ser bueno sabiendo de antemano
que te cuesta trabajo; que vas contra corriente.

Yo soy un bueno díscolo, rebelde y embustero.
Me niego a ser un bueno vocacional. No quiero
ser, sin sacrificarme, tal como me comporto.

Si al final de mis días Dios me acoge en su seno,
si me llama a su lado, que no sea “por bueno”,
sino por reprenderme y por atarme corto.




Emilio Quintanilla Buey



sábado, 25 de julio de 2009

viernes, 24 de julio de 2009

FLORES EN EL PELO







Me ha echado de ese cuerpo
que ya no habitaré más.


Sólo recordaré sus manos
esperando mi muerte
sosteniendo mi cuerpo.
El hueco de mis rodillas
en sus hombros y él a mis pies
repasando las declinaciones.
Ese tránsito imposible de acentos
de cientos de endecasílabos
y mis versos límites y su piel.


Lo cierto, en todo caso,
es que hoy cae un intenso aguacero
y no tengo nada que decirle,
sólo mirarle a través del tiempo
que hay entre mis ojos y su cuerpo.


Aunque aún tiene esa arrogancia
con la que me pide que cruce la calle
y yo, recogiéndome el doble del vestido
paso corriendo a encontrar sus brazos.


Confío que quede suficiente lluvia
para conjurar una lágrima certera
porque yo, ya no traigo flores en el pelo.



Athena



miércoles, 22 de julio de 2009

YO SÍ SÉ CÓMO





"Yo sí se cómo:
como sea.
Salimos del aplomo
mental de la media
jugando con cromos
que ya ni se emplean"

-Tote King-

Hay cosas de las que me doy cuenta,
pienso por ejemplo en esos chavales;
no sé si saben que hacen lo mismo
que los esquimales:
se ponen en el centro y sueltan su canto
e insultando al otro
tratan de apuntarse un tanto,
esperando
la adscripción del público
que les está escuchando,
incondicional,
irracional,
fascinados por su habilidad verbal
y su velocidad punta
de miles de palabras por segundo,
que si les pillan pierden del carnet
todos los puntos
y en esa lucha
la verdad no importa,
porque se oyen, pero no se escuchan.
Y es una pena porque hacen ruido
que es el reverso tenebroso del sonido
armonioso
de las palabras,
cuando además de hermosas
esconden un germen de verdad en lo que hablan.

No te equivoques, no estoy juzgando,
por ahora sólo estamos observando
cuál es el clima que nos rodea
y me parece que la cosa pinta fea
pa' trasmitir verdades,
para contar ideas
que sirvan para transformar realidades,
para abrir ventanas al abismo
que nos acerquen al misterio insondable
de nosotros mismos.

Así que para, espera,
échame el freno.
¿Qué pasa? ¿Qué estás herido?
¿Qué estás perdido?
Bueno.
A me me pasa igual, tú,
así que... ¿por qué no cambiamos de actitud?

A ver, te cuento,
parece que la cosa esté jodida;
he estado mirando un buen rato
y no hay salida.
De un momento a otro
todo se va a la mierda,
y va a dar igual quién gane o pierda.

Los inconscientes esclavos
en cárceles de diseño,
que tienen el miedo grande
y el corazón pequeño,
que miden sus sueños en números redondos
y que no entienden
por qué siguen tan insatisfechos en el fondo,
si tienen todo lo que sale por televisión,
si se van de vacaciones con viajes Halcón
a Punta Cana o a Marina D'Or,
si calzan Gucci y visten Dior.

Los poderosos
que necesitan débiles,
para encerrarlos en vacíos estériles
y mantenérlos dóciles,
como fósiles,
sumisos
que mantengan la boca cerrada,
que no digan nada
porque el que calla otorga,
y al que no otorgue se le hiere,
se le invade el país,
se viola a sus mujeres
y otras aberraciones
consentidas
por las Naciones
¿Unidas?

Los inmigrantes,
que vienen con sus sueños de oropel
que ellos creen de gigante
y que esperan,
viniendo tras el euro en una patera,
saliendo de las miserias de sus poblados,
hacerse un hueco en la pocilga
de los adinerados.

Y todos,
que más da quién gane o pierda;
te repito:
aquí la humanidad se va a la mierda.
No sé; tal vez lo invento.
A mí equivocarme me pondría hasta contento.
Pero no creo,
de ésta ya no nos saca ni Neo.
Apuesto los dedos de una mano,
los de la otra no ¿ves?
A veces creo en la fuerza
de un sólo ser humano
con una idea brillante
y la fuerza
para sacarla adelante.

Así que me pongo a soñar utopías
no sea que nos levantemos
con el día tonto un día
y nos dé por salir de nuestras prisiones
en vez de estar hasta los cojones.

Necesitamos
unas cuantas prohibiciones;
¿la primera? El dinero:
¡A tomar por culo!
A partir de ahora
sólo serán papeles
que sirvan para limpiarte el ídem,
con disimulo.
Y sin dinero a empezar de cero:
ya no hay ricos, todos pobres;
a regalar lo que nos sobre.
"Que si esto es tuyo, que si esto es mío,
que si me lo has quitado..."
Ahora todo es de todos. ¿Ves? Arreglado.
Coge lo que necesites, pero no abuses.
Ahora valen lo mismo los porsches
que los autobuses.
Ya no hay clases sociales,
norte y sur
son sólo puntos cardinales.
Abastecida de alimento la población mundial.
Distibución gratuita de medicamentos
a nivel general.

Eso sí, seguimos trabajando,
pero en lo que nos llena
o en lo que servimos;
el trabajo nunca más una condena,
sin sacrificio,
como un servicio.

Adiós fronteras,
y así no habrá más
dentro ni fuera,
somos todos del planeta tierra,
un lugar donde vivimos todos juntos
porque uno dijo un día
"¿Quién quiere?"
Y la respuesta unánime fue:
"¡Yo me apunto!"
La amabilidad obligatoria,
cerradas a cal y canto
las heridas de la Historia,
olvidados los rencores
de nuestros mayores,
cambiando el culto al dinero
por el culto al te quiero.
Dueño cada uno de su propio destino
y pendiente de las necesidades de tu vecino
al que tratas
como un hermano,
siempre dispuesto a echar una mano.
Y al que esté triste se le consuela.
Y al herido se le cura
para que no le duela.
Al perdido se le encuentra,
al que está fuera se le dice: "entra".
Y al que no sabe se le enseña,
y al que no aprende
se le comprende
de todos modos,
a ver si le ayudamos entre todos.
Y más cosas que te cuento otro día;
que como no hay ladrones
ya no hay policía,
que ya no hay luchas entre tíos y tías,
que ya no hay tráfico de corazones,
que no persiguen orgasmos
sino que tienen sensaciones
y otras cosas,
que ojalá fuesen verdad además de hermosas.

Pero ya está
volvemos al mundo real
donde las cosas pintan fatal,
donde todos presumen de folladores
y follan mal
y follan de cualquier manera
sin darse cuenta además
de que follar
folla cualquiera,
y que el placer si no es extático
y consciente,
si no le encuentras un punto trascendente
sólo es un vértigo,
vacío,
al que te precipitas
en espiral,
sólo te sirve de anestesia general
para tu herida,
la que acabará por joder tu vida
y la de tu entorno,
hasta un punto del que no hay retorno.

¡Bah! No me hagas caso.
Son cosas que se me ocurren
a veces,
cuando quiero quererte
y me miras como los gatos
a los peces.

No quiero que me acuses de intrusista
no soy b·boy,
lo mires por donde lo mires

y o s o y

poeta
y acabo de fumarme un peta.
He seleccionado mi nube;
cuando quieras te invito: sube.




Uno que Mira (Eduardo)




F


lunes, 20 de julio de 2009

AMARGA DISTANCIA






A veces, solo a veces,
mi instante se pierde en un recodo de tu tiempo,
es cuando siento que la nube de polvo que trae el camino,
es solo parte abstracta de mi pensamiento.

Llegará entonces el momento,
ese dulce sueño,
cargado de vuelos de golondrinas,
que saben emigrar en la distancia.

Mientras duermo,
soñando siempre que te encuentro.



Victoria Salgado



F



domingo, 19 de julio de 2009

PIER 17





En las madrugadas
de julio,
cuando iba temprano
a corregir al Pasaje,
cruzaba por delante
del Puente de Brooklyn
y contemplaba la belleza
del Bajo Manhattan.

Allí, sobre las turbulentas
aguas del East
River,
se levanta el Pier 17,
en South Street Seaport,
un viejo muelle,
un antiguo embarcadero
reconvertido en lugar de ocio.

Aquí nació Nueva York,
en este puerto destartalado,
en el siglo XVII,
cuando no existía el Pier 17
ni el Fulton Fish Market;
dos barcos añosos,
el Peking y el Wavertree,
navíos de antaño,
son ahora museos
que esperan nuestra visita
en un futuro incierto.




Joaquín Juan




F



sábado, 18 de julio de 2009

Sting - ne me quitte pas

viernes, 17 de julio de 2009

NO TODAS LAS CICATRICES







No todas las cicatrices descansan en la piel.
No las busques,
porque no se ven. Para verlas
tendrías que cerrar los ojos.
No las busques,
porque no las puedes curar. Para curarlas
tendrías que abrir tu corazón.
No las busques,
porque no las puedes sentir. Para sentirlas
tendrías que amarme.
No las busques,
porque no me amas.
En las heridas del alma yacen diamantes celosos
que ocupan espacios oscuros de laberínticos secretos.
Sus cicatrices… no se ven.





Dolores Bernal





F


miércoles, 15 de julio de 2009

RISAS DE COCODRILO




No te engañes.
El de la foto
tan sonriente
ya era infeliz
(tú lo sabes,
bien que lo sabes).

Contémplalo ahí detrás,
público o comparsa,
borroso
incluso en primer plano.

Sonríe
aunque esté muerto.

Si le pides
que se adelante
no da sombra.

Convéncete:
sólo la sombra
no da sombra.





CARLOS VITALE



F



martes, 14 de julio de 2009

AL RÍO NO LE IMPORTA LA PARTE MÁS SENCILLA DEUNA CARICIA






Cuando enmudecía la piel de la tarde y era imposible
tu espalda de abarcar con una boca.
Cuando ocurría que las agujas de un reloj apuntaban
a la noche interrumpidamente,
al río, no le importaba tu mundo, ni el mío, ni tampoco
la parte más sencilla de una caricia.
Era entonces, cuando nos dejábamos caer en el agua,
de la misma forma en que los azulones
lo hacían en el viento,
y no teníamos ni siquiera un segundo para detenernos
a mirar de cerca las ventanas de los eucaliptos,
ni su sombra de punzón en nuestras cabezas.
Cuando se desnudaba la tarde y se nos empequeñecía
la luz en las orillas, el río, ponía música de niños
y nos ignoraba los abrazos como los balcones ignoran
a los cuerpos que desfilan por las aceras sin detenerse.
Pero ahora,
aquel entonces está dispuesto a respirarnos,
a dejar que las hormigas nos cubran los pies,
y hasta incluso,
a que recordemos el animal sabor de nuestras lenguas
enjauladas en la boca del otro.
Ahora hay un tiempo que se acerca y se retuerce y tú
me llamas y miramos el cauce como quien mira a un difunto y
se despide de él sencillamente.
Y te empeñas en creer que estamos aquí porque el río nos lleva
y nos trae, tibios, helados, títeres sin ojos, y pretendes
que nos ahoguemos, y yo qué sé que otras cosas más,
y te niegas a reconocer que todo esto es una disculpa,
una nueva disculpa para construir recuerdos
con sus juncos y sus veranos.
Porque ya no vamos a ser otra cosa que no sea parte de él
y nada de nosotros mismos.




Mamen Alegre





F



domingo, 12 de julio de 2009

TRASTORNO DISOCIAL DE LA CONDUCTA







Yo soy el que bosteza en los discursos,
soy el paso cambiado en el desfile,
el que tose en la ópera,
el que ronca en las lecciones magistrales,
el que hace que el coro desentone,
el que estornuda en los actos solemnes,
el que se ausenta de las presentaciones.
Soy el que estalla de risa en los entierros,
el que rompe a llorar en la comedia,
el que no lee libros tonelaje
y se masturba en los confesionarios,
el que fuma en los sitios prohibidos,
el que blasfema en el Vaticano,
el que hace el amor en un sarcófago,
el que improcede en las conmemoraciones.
Yo soy el que bloquea el ascensor,
las escaleras mecánicas,
las puertas automáticas,
soy el que arroja polvos pica pica
en el cine y se va,
el que incumple la norma y deforma las formas.
Mi manada la conduce un gran buey coronado
y yo voy por donde me da la gana.





ÁNGEL GUINDA






F


Une sonore, vaine et monotone ligne…






Une sonore, vaine et monotone ligne…

(Mallarmé)


Detrás de un día de lluvia, resguardo un filo que ampara del olvido los todavía, esos rasgos imposibles de las cosas, momentos que te hacen sentir lo fugaz como salvaje encuentro o delicioso y dulce mensaje al interior de lo que todavía puede emocionarme no sólo como ser humano, si no como captador de luces y sonidos, colores, líneas de fuga, perspectivas de dibujo, la útil y quebrada exigencia del óleo para el pintor o lo que da el carboncillo para el que sabe percatarse de las sombras y volúmenes…


Exposición de Matisse en Madrid.




F


sábado, 11 de julio de 2009

Responderás despacio





Responderás despacio
pero seré el viento,
la brisa caliente que te meza.
Sentirás en la piel mis labios ebrios
dibujando canciones en la lluvia,
y un fuego de surcos
nacerá de mis dedos...
tu cuerpo alzado del silencio,
crecerá como campo abonado de centeno.





viernes, 10 de julio de 2009

Ven en lo ausente






Ven en lo ausente,
sé el viaje sin regreso.
El vacío de un muelle,
el puente entre la bruma,
la barca silenciosa,
el tren de medianoche,
el viento sin medida,
la aurora rebosada,
la canción desesperada.
El deseo sabio,
la ciega ira,
el borde del abismo,
el vértigo,
el blanco acantilado,
el vértice de un cuerpo,
el reloj de arena,
la duna entre los dedos,
el cántaro roto,
el agua de lluvia,
la lucida lágrima,
el silencio en el mundo,
la estela de Sirio,
un paisaje nocturno,
un vaso en mis labios,
la caricia, el pájaro,
el calor de una mano,
el fuego en la mirada,
la brasa de un cigarro,
el adiós, la daga, el paso,
la huella de la luna.
Sé, ante todo, lejanía.




F


jueves, 9 de julio de 2009

miércoles, 8 de julio de 2009

Fotopoema - 88







Oigo tanto silencio cubrir la tarde
que la senda trae todavía en la humedad
las palabras que se llevó el viento.






Foto de M.Á. Latorre


martes, 7 de julio de 2009

El 12 empieza la feria de la poesía...

Traen algunas palabras





Traen algunas palabras como los barcos pasadas rutas,
maderas que han soportado largas ausencias,
la humedad profunda de un océano de soledad y de silencios,
todas las veces que tu boca las pronunció en la noche
y supo darles la textura necesaria del desencanto.



F


lunes, 6 de julio de 2009

Fotopoema - 87





Destierra esa línea de preguntas
y sé del bosque la idea o la hojarasca.


Foto de M.Á. Latorre




domingo, 5 de julio de 2009

Escucho...

Escucho deshacerse la tarde,
en el aire suenan las teclas lentas y lejanas de un piano,
traen sobre si la carcoma de la noche,
un preludio de dedos certeros
que saben donde, cuando, como…









¿Queréis feria de poesía?


En estas fechas de estío cada vez tenemos menos ganas de recorrer blogs, de escribir, de leer…en fin es algo que lo da el tiempo…las vacaciones…aunque eso se nota en casi todos los sitios yo os propongo como todos los años que me mandéis vuestros poemas para hacer una nueva feria de poesía…os parece bien?...sí es así empezad a mandarlos al buzón, si hay una cantidad significativa la haré…gracias de antemano.


sábado, 4 de julio de 2009

Los dos poemas que leí ayer en La Almunia








Debo recorrerte
como si fueras un día completo
en el que apenas cabe nada.
Eternizar mis pasos por tu cuerpo,
en esas calles y avenidas
donde el sol se reposa y me habla.
Esperarte en la boca,
en tus orejas y en la nuca
desnudando todas las palabras
y engendrando humedad
en los silencios que te arrastran.
En tu vientre descansará mi boca
y mi lengua se someterá
a un juego de ochos y círculos perfectos.
Ya sé que entonces serás como la lluvia
y que en tu sexo un manjar me esperará caliente
para devorar las horas
y así morir entre tus piernas
en el frenesí de un momento inolvidable,
sin lunas y sin estrellas,
en mitad de unas sábanas revueltas,
solos en el gesto impreciso y mecánico de tu gozo y el mío,
sudorosos y follando como unos locos antes de morir.






-------------------------------------------








En tu espalda se derrama la savia de la vida,
el pálpito perdido de los astros,
la luz de un relámpago,
el sueño perfecto de un ciego.
Alcanzarla desde abajo cuesta.
Deben abandonar mis manos tus muslos,
el desnudo realce de tus glúteos,
la suavidad de la piel,
para llegar a ella.
No deja de ser una nueva prueba.
Perderse en la selva cercana de tu sexo
o en este rincón
donde el mundo se deja oír en un gemido intenso,
es la tentación primaria que me absorbe.
Pero he de llegar a resucitarte entre tus vértebras,
a sentir la música que nace
al pasar las yemas de mis dedos,
una por una, para llegar hasta tu nuca,
tu cuello, tu pelo,
y sentirte entregada,
deshecha entre mis dedos,
dispuesta a morir en mi boca,
entre mis labios y la humedad de mi lengua,
con un ronroneo
que en nada tiene que envidiar
al goce de los gatos.







Leed la esplendida crónica de Antón Castro



jueves, 2 de julio de 2009

Fotopoema - 86




Más allá de su silencio el bosque se cubre de susurros,
a veces escucho los nombres de todos los pájaros.



Foto de M.Á.Latorre


Recital en La Almunia de Dª Godina




Mañana recitamos unos cuantos poetas poesía erótica por las calles de La Almunia de Dª Godina...os esperamos.



miércoles, 1 de julio de 2009

Rebosa la palabra y se hace de tus ojos





Rebosa la palabra y se hace de tus ojos.
Así crece en la hiedra y en el musgo, verde y húmeda
y es pájaro, ave azulada, cuervo indómito,
rastro de canciones en el cielo, llamadas lejanas.
Se hace desde abajo, hormigas y tierra,
campos de centeno, trigo maduro del verano,
pequeñas culebras y sapos de ojos de barro.
Cruza los ríos en los puentes
y se hace agua, oxigeno respirado por los peces,
palpita en el silencio de un bosque de hayas o coníferas,
y se hace de asfalto para ser calle,
piedra sillar de iglesia, mirador de palacio,
sombra en una plaza habitada de niños.
Hay vientos rojos, mares oscuros,
sendas de selvas tropicales, blancas montañas
y desiertos de arenas silenciosas.
Hay palabras devoradas por el fuego, humo, ceniza,
la tea nocturna que se hace luz y apaga la pregunta de la noche,
grandioso relámpago, dolor de trueno, lluvia de verano.
Se yerguen los astros, hierve la luna, quema el sol,
todavía quedamos los dos envueltos en ellas,
y hacemos deseo, ámbar, lengua,
saliva, recodo de dedos, anatomía,
sexo, piel, cuerpo, erizado vello,
razones de un amanecer
entre las sábanas del sueño.




F


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