Recital en Palma de Mallorca sábado a las 20h00

Fusión poético-literaria Palma-Zaragoza.

Llega a Palma, desde Zaragoza, el grupo Transversores:
- Francisco J. Picón
- Fernando Sarria
- Miguel Ángel Yusta (sus poemas)

Los poetas zaragozanos compartirán una velada de versos junto a los poetas:

- Antonio Rigo
- Jorge Merino
- Biel Vila
- Mayte Albores

Presentan el acto:
Francisco J. Picón y Mayte Albores.

Más información del lugar donde se celebrará el acto:
cafe-al-vent-del-mon

LAS HORAS en Palma de Mallorca

El poemario se presenta en Palma de Mallorca en la Librería Jaume de Montsó el próximo sábado día 31 a las 12.30 h.

En el mismo acto se presentará el poemario de Miguel Ángel Yusta "El camino de tu nombre" con la presencia de Antonio Rigo, Teresa Sureda, Francisco J. Picón y Mayte Albores.

Gracias de antemano por acudir los que podáis y a estos últimos por la presentación de los libros.

Recital erótico el viernes en Palma de Mallorca 20h00

EXPOSICION EROTICA GAITO

INAUGURACIÓN 30 de marzo de 2012

Permanencia hasta el 30 de abril de 2012

OBRA EROTICA DE GAITO (Gabriel Vilanova Perelló)

www.gaito.es

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RECITAL POESIA EROTICA

Poetas:

Mayte Albores

Fran Picon

Fernando Sarria

Miguel Angel Yusta (sus poemas)

Ada Menéndez

GRATUITA plazas limitadas previa inscripción.

La maleta roja

Trae el viento un aroma de invierno

Trae el viento un aroma de invierno,
ciertas nubes grises, ciertas sombras.
Contemplo la tarde con su desnuda venganza.
Sin urgencia, siento como cada paso derrumba una palabra,
y se hace de mí, con esa luz que enhebra el fuego…
Hay huellas en el día que me nombran al irse.

En esta hora templada por la tarde cruza un pájaro

En esta hora templada por la tarde cruza un pájaro.
El cielo, como un desvanecido abrazo azul,
es la fuente de claridad que ilumina el aire.
Por el horizonte se pierde alguna nube
mientras desde la sombra surge el hálito,
la urdimbre que germina como un escalofrío,
que sopla y que irá creciendo,
tan lento e inexorable como yo siento
irme despacio a este tiempo de silencio.

Semana dedicada a Vicente Muñoz Álvarez en Crepusculario

El sábado 24 Poesía para perdidos

Para este día dos grandes poetas José Luis Rodríguez y David Mayor...los músicos unos clásicos de Poesia para perdidos..."Cuidado con el perro".
Como siempre a las 22h00 en La Campana de los perdidos en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

José Luis Rodríguez García (León, 1949). Estudió Filosofía en Madrid, disciplina de la que es catedrático en la Universidad de Zaragoza, donde vive desde 1974. Es un prolífico escritor cuya producción abarca diversos géneros, desde la poesía al relato y la novela, pasando por el ensayo. Ha publicado multitud de artículos y libros dedicados a algunas de las figuras más relevantes del mundo moderno, como Fichte, Artaud, Sartre, Hölderlin o Marx, entre otros, y se ha preocupado, así mismo, de intentar arrojar luz sobre algunos de los momentos más conflictivos de la modernidad, desde la Revolución Francesa, en su obra La mirada de Saturno (1990), donde trata de reconstruir la genealogía del concepto de revolución, hasta el 68 o la posmodernidad.

Como poeta, se estrena con Origen de las especies (1979), al que más tarde seguirán otros poemarios, entre los que cabe destacar Luz de Géminis y En la noche más transparente. Su libro de poesía En la última ciudad (2004), posibilita un viaje hacia el amor, la muerte y la memoria. En 2009, publica el poemario Voces del desierto.

Su calidad como narrador se vislumbra ya en el primer volumen de relatos, Las diversas lunas de la noche, en el que el autor, a través de construcciones asintácticas y anacolúticas, y combinando a la vez lo coloquial y lo poético, se aproxima a la locura y la muerte como límites del discurso. De entre sus novelas, merecen una mención especial Manos negras (1996), historia urbana de ribetes negros (las manos del título corresponden a unas niñas asesinadas en una ciudad de provincias), Al final de la noche (1999), o El ángel vencido (2001), que gira en torno al drama existencial de Savonarola.

En Parque de Atracciones (2008) el autor hace otra original incursión en la novela negra.

Su labor literaria ha sido reconocida con la concesión de diversos premios: Bienal Provincia de León de poesía (1980), el Viejo Topo de ensayo, Ciudad de San Sebastián y Pérez Galdós de relatos, y Ramón Sijé y Ciudad de Valencia de novela.



BIBLIOGRAFÍA

POESÍA



Origen de las especies (1979). Porvivir Independiente Publicaciones
Tan sólo infiernos sobre la hierba (1981). Consejo Superior de Investigaciones Científicas.
De luminosas estancias (1983). Institución “Fray Bernardino de Sahagún.”
El unicornio en su jardín (1984). Libros Pórtico.
Los ojos verdes del búho (1986). Con fotografías de Jacinto Marín. Colección Poemas, Zaragoza.
El laberinto de los espejos. (1986). Editorial Orígenes.
Luz de Géminis. (1992). Endymion.
En la noche más transparente (1993). Olifante, Ediciones de Poesía.
Pentateuco para náufragos (1998). Huerga y Fierro Editores.
En la última ciudad. (2004). Prensas Universitarias de Zaragoza.
El coleccionista de láminas (2007). Mira Editores
Voces en el desierto (2009). Editorial Eclipsados.
Vidrio y alambre (2011). Editorial Eclipsados.




POEMAS:


La muchacha vende su cuerpo como una copa de nácar,
como una huella, extranjera, venida del hielo,
y no le desagrada mostrar sus pechos de espuma y arena, negros
y azules, pezones de sal y amarillo.
Es la vida. Sobrevivir es el desafío.
Cruzan los automóviles, regresan tipos tristes
que hablan de sus abuelas
y de las casas que se derrumban, vuelven
los muchachos torpes que buscan la primera noche de amor.
Sexo.
La verdad es que no entiende casi nada de lo que le confiesan.
Ella se limita a abrir las piernas sobre la cama sucia.
Te amo, le susurra a alguien
mientras mira el cuadro de ciervos cazados, indiferente.
La estancia es horrible. Descubre
sus manos delgadas en el espejo, huele el vómito en la alfombra.
Pero qué maravilla seguir viviendo.
Mañana sirven paella en el restaurante. Y dan gratis café.
Por la noche los tertulianos hacen apuestas con la ruleta rusa.



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I. El latido es ya pálido


La tarde mortecina, como el cristal sucio que los animales
han lamido,
llega, y hay murmullos de humo, de sudores, de
nieve,
cuando suena el teléfono, eres tú, lamentando como siempre,
como aquel día de navidad, como la mañana
cuando te levantaste y estaban las tazas del desayuno
rotas
en el cubo de la basura,
que has intentado ser libre a tu manera, ah, pájaro enjaulado,
pobre, como un papel sobre el que la caligrafía de tinta secreta
ha escrito algo
que jamás se leerá.

Mejor que el aire congele las palabras,
que atraviese los ventanales abiertos, el aire, blanco, mejor,
pues el latido es ya pálido, y nosotros
nada podemos añadir
al alud que se produjo hace tiempo, en la estación
de las cobardías y el incienso.

Esperamos la cabalgada de la muerte. Qué
hermosos y pálidos somos, como húsares de película.
Ya es tarde para rendirse, también para cabalgar.
La edad,
como vencejo de plomo, exhibe su corona de rosa extranjera.

No hables de los que han recorrido el desierto, y
otros continentes, y surcado mares a los que ponen nombre,
porque sus rostros se han difuminado,
y sus apellidos huelen a óxido,
y sus mujeres guiñan ante el espejo cubierto con tela morada.

Llamarás otro día, rodeado de clérigos
y niñas, orgulloso de agonizar con la vieja canción
en los labios.



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III. Hace muchos años


Ya jamás entenderán nada,
ni las manos heladas, ni el sarcasmo,
ni siquiera el gesto
de los estúpidos que viven de la vanagloria,
ni el extranjero olor de los jacintos,
ni lo que significan
los ojos heridos, nada,
la circulación se apaga en las calles,

hay una inmensa mirada de ballena
en la que está escrita
la primera palabra, atravesada
por el arpón de plata,
todo sucedió hace muchos años,
pero tú lo sueñas como el azul
que llega
bajo los puentes, ahora

ya no se puede calificar, qué espanto, llegan los policías
y las sirenas de sus coches atruenan, mejor
deslizarse en la noche, toquetear a la sombra que está esperando
algo, de verdad, sexo o teoría, música o paso de sombra.





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David Mayor (Zaragoza, 1972) es autor de los libros de poemas En otra parte (Pre-textos, 2005), Otra novela (cartoneritaniñabonita, 2011) y 31 poemas (Pre-textos, en prensa) y de la biografía Julio Verne. Una versión (Edimat, 2004). Codirige el sello editorial Los Libros del Señor James.



POEMAS:



capítulo catorce

Hay días que uno se pregunta
si alguien dice realmente
lo que piensa
o todos entibian el deseo
y desaparecen en un paisaje
de lugares comunes, ambiente familiar
y densidad poblada de fantasmas.

El mar se ha parado.
Se ven cangrejos flotando
sin caparazón duro que les proteja.


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capítulo quince

Esbelto como un alfil
en el mascarón de proa,
oficio de marinero en las manos
y en el libro que nos contiene,
recuerda que

a veces nuestro dios castiga
a errar sin cambiar de sitio.


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Descubrimiento

Me preguntó qué justificaba mi presencia en el mundo,
y le dije que, como todo bicho viviente que se precie,
acaso conspirar contra la realidad fuese lo principal.
Con pequeños desórdenes, como ciertas substancias
que inyectadas en pequeñísima cantidad repetidamente
impresionan el deseo hasta que descubres sin algarada
que no todo está donde lo buscas ni existe dirección.
Me preguntó excitada, desnuda vistiéndose o al revés,
da lo mismo. Para ella estar ahí era lo que justificaba
su estar viva, su conspirador desorden, su pregunta.



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Atrezzo

Como si nada, me hago extranjero
hasta de lo que no soy. Me convierto
en mirón de mis días y añado
sombras moradas y azul cobalto
para que los contornos no se borren.
Adecuo el modo, miento, me retrato
artificial y sereno,
como los objetos inadvertidos,
necesarios hasta en su ausencia.

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Música

Cuidado con el perro

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Viernes 23 , este jueves poesía en la Universidad

El viernes 23 a las 19.30 vuelve "Este jueves poesía en la Universidad" en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza moderado por Jorge Roy y con los poetas Fernando Andú y José Luis Martínez Mallada.

Fernando Andú (Zaragoza, 1965). Fundó y codirigió la colección de plaquettes de poesía Cave Canem, fue crítico literario y teatral en Heraldo de Aragón y ejerce la docencia en la Universidad de la Manouba (Túnez). Ha publicado dos libros de poesía: En otros términos (Lola Editorial, 1992) e Invenciones de las cárceles (PUZ, 2002).

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José Luis Martínez Mallada (Zaragoza 1966). Estudió Diseño Gráfico en la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Zaragoza. Como artista plástico ha realizado distintas muestras y exposiciones individuales y colectivas. A finales de 2010 salía a la luz su primer libro de poemas Del Haz Fúgido (PUZ, 2010).

POEMA:

SENDA DEL CHAMÁN

Es la voz de la extensión que habla
A las uñas y al hueso.

Henry Michaux




Ahí, al otro lado, alguien

Sigue un rastro de sangre donde

siquiera hay una ruta. Tú ya

Cruzas justo el mismo umbral

blanquecino que aparecía en tu

último sueño, vagas a ciegas,

apuras el bebedizo y su sino.


Ese halo te sume en el delirio.


Quizás luego has de perder pie,

quizás no vale sino abandonarse

más allá de cualquier voluntad,

a las esferas en ciernes, a ciertos

gestos, parajes y encrucijadas,

al trance y a la gran fosa celeste

que también emana del embrujo.




Y frente al despeñadero,

el tuétano hecho mirador.


Cuando solo, ante el vacío,

debes oírte por tus verdaderos

nombres, merced a quien te

suplanta… como si tu entraña

albergara únicamente dunas, una

suerte de laberinto, qué vía.


Todo el horizonte igual que

escamas, todo cuanto el espanto

vaticina, acaricia acá la yema

de los dedos. En ese ocaso, tal

abra, una pluma de cóndor bate,

sacude el aire glacial de hace eras.


Algo, furtivo, surgido de la

luna, mitad hidra, mitad jaguar,

se convierte a su vez en canoa

y cauce, en hormiguero, lasca,





liana, mientras tú avivas en mi

cadáver naciente un alfabeto de

lumbre. La llama que es tarántula.


Tantos ecos como eriales.

Tantos velos como hendiduras.


Acaso otras constelaciones y

universos, colgando de un hilo

gris, se suceden a vista de pájaro

y de repente caen por sí solos

al fondo, a la sima concéntrica

dentro del embudo de arena.


Como el atisbo el extravío.

Tu ser y las demás figuras despe-

dazados entre cometas, desde

el orbe donde cada pasaje aflora.







Epitafio



No quedan huellas atrás.

Por delante nada más

Que un regreso hacia la

Faz insondable del origen.

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No tenemos más material que poder mostrar de estos poetas...lo siento

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Me desnudo

Me desnudo y siempre soy una isla, unos pájaros, un faro…
Quizás un corazón respirando en la oscuridad de la noche.

Día de la poesía en el Cubit de Zaragoza

Acto poético y musical en la que varios poetas de la Asociación Aragonesa de Escritores y el grupo Deep in Blue haremos un evento abierto a todos los que quieran venir a vernos en homenaje al Día de la Poesía, con la colaboración del Patronato de Bibliotecas del Ayuntamiento de Zaragoza.

Los poetas:

Anais Pérez Layed,

Miguel Ángel Yusta,

Joaquín Sánchez Vallés,

Luisa Miñana

Carmen Aliaga,

Eduardo Fariña,

Fernando Sarría

Francisco J. Picón

Y un grupo musical:

Deep in Blue




"...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro

Nada tiene mi cuerpo de cobarde

Nada tiene mi cuerpo de cobarde,
quizás esa sensación que deja el viento
cuando te recorre violento y frío.
No urge el debito: la cuenta está echada.
He recorrido en la noche los cajeros automáticos
para poder pagarte todavía hasta el amanecer.

Semana dedicada a Isabel Sánchez Hidalgo en Crepusculario

Puedo desnudarme despacio, sílaba a sílaba

Puedo desnudarme despacio, sílaba a sílaba,
en cada renglón, en cada verso.
A veces soy débil y me dejo morir entre las páginas,
aunque tengan todavía el aroma fresco de la tinta,
la sangre oscura con que respiro.
Busco sin reposo el escalofrío de tus ojos,
que sientas la húmeda verdad con que me entrego,
aunque sirva solo para decirte
lo sencillo que es ver de cerca un árbol,
abrir una ventana y observar el cielo,
otear el horizonte más lejano,
esa línea cóncava e imprecisa que azulea en la tarde,
encender un fuego, escucharlo crepitar y olisquear el humo,
desmigar un tormo de tierra seca
sintiendo lamer al desierto tus zapatos,
ver un río, simple en su esfuerzo de buscar el mar,
escuchar las olas junto a un faro enfrente del océano
o contemplar como un pájaro en silencio vuela hacia el ocaso.

Recital de los Transversores con Ada Menéndez

MIGUEL ÁNGEL YUSTA, FERNANDO SARRÍA Y FRANCISCO J. PICÓN,
LOS TRANSVERSORES, CON-VERSAN CON LA POETA ADA MENÉNDEZ.

Junto a los Transversores:

ISABEL IZQUIERDO

VÍCTOR SUSÍN

ANDREA UÑA BARRIENTOS

DAVID YÁÑEZ

MARÍA JOSÉ CASTEJÓN

Nada tiene una tarde

Nada tiene una tarde cuando se abandona una mirada al paso intrascendente de una nube, o al mirar sin ver dentro de un río, cuando el agua, sin reposo pero en silencio, atraviesa los ojos de piedra de un puente.
Nada deja un pájaro cuando cruza ante tus ojos y un árbol da esa senda de sombra que te acoge, sin transcendencia, como un tributo noble y magnánimo de un rey a su vasallo.
Puedo escribir sobre estas cosas simples y hablar contigo mientras tanto, sentado en un banco de madera, viendo como el sol va dejando crecer un orden diferente, cuando la luz empieza a declinar, y los dos sabemos que vamos a recobrar con la noche la monótona secuencia de la oscuridad.

Después de ti el crepúsculo trajo tambores...

Después de ti el crepúsculo trajo tambores...
La lejanía tuvo entre sus dedos
el certero buril de la tristeza,
esa costumbre mía que me lleva a mirar al Sur
en busca del paso nocturno de los pájaros
o del silencio que habita la noche.

Enciendo luces en todos los rincones de la noche

Enciendo luces en todos los rincones de la noche,
busco detrás de las palabras
el monstruo y el miedo que me habita...
Cada paso que doy es una línea roja,
un cruzar el límite, entrar y morir si es preciso…
Para despertar de nuevo,
con la sangre de las rosas en mis dedos.

Semana dedicada a Fernanda Hoffman en Crepusculario

Temo de la sencillez de las cosas

Temo de la sencillez de las cosas
el tenue escalofrío que me deja su pureza.
Contemplo una línea cóncava que traza el horizonte,
siento el viento que a ráfagas me cierra los ojos,
escucho un salto de agua en un río,
el eco lento de unos pasos en la noche,
un reloj dando las horas,
el maullar de un gato,
un grito, un juramento,
la luz de un faro repitiendo su aviso discontinuo,
el trueno y su relámpago suicida,
una voz sin más en medio del silencio,
la ausencia del tiempo mirando el vuelo de un pájaro,
la tarde sin prisas viendo marcharse el sol,
los muelles vacíos prendidos de tristeza,
ciertas estaciones donde pasa solo un tren,
el abandono de una casa, de un pueblo, un puente roto,
las hojas muertas esperando no sé sabe qué en un rincón,
las sombras que te cubren en el viaje de una nube…
Todas las pequeñas verdades que vuelven al amanecer
después de dormitar al lado templado de la noche.

Rehago la suma imprecisa de la noche

Rehago la suma imprecisa de la noche.
Nunca vuelven a ser uno y uno un par.
En lo imperfecto de cruzarme contigo
añoro la percepción del amanecer,
el gesto de tu mirada al inundarte la luz,
el sonido primario de tu cuerpo,
la ausencia de un nosotros
cuando todavía respiras otro instante,
lejano y ajeno a este acantilado sin sombras,
mientras que en la avenida
empiezan a cantar los pájaros.

No he recordado nunca un cuerpo en otros cuerpos

Tan sólo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿qué más podría darme tu recuerdo?

J. Córtazar


No he recordado nunca un cuerpo en otros cuerpos,
quizás porque siempre dude de recordar el suyo.
Sé que la memoria tiene sus momentos.
Es certera,
cuando la ausencia se cubre con promesas,
esos viajes de distancia
en que todos podemos encontrarnos,
y sin embargo,
oculta la verdad entre las sábanas
cuando quiere olvidar
y solo la sombra de la soledad,
susurrándote al oído, te la nombra.
Ayer recorrí ciertos bares,
anduve por aquellas calles.
Ella no estaba, era lógico,
pero tuve la sensación de que algo de ella
todavía me esperaba en alguna de esas barras.

He aprendido que contemplar es un verbo silencioso

He aprendido que contemplar es un verbo silencioso.
Te trae desde lo más íntimo la esencia de las cosas.
Quizás cruzar un puente sea a veces un acto de valentía,
otras traes con tus pasos un miedo ancestral desde tu orilla.
No sé en que punto estoy de este puente en la bruma…
Siento debajo un río caudaloso, suenan voces
y ciertas sombras al pasar junto a mí me rehúyen.
Ahora, desde el instante en que escribo sobre esto,
no tengo más ansia que contemplar el vuelo de algún pájaro,
apoyarme con mis brazos sobre un muro de piedra
para poder escuchar junto al susurro del agua,
cierto rumor que de lejos parece ser un eco de tambores.

Semana dedicada a David Gimenez en Crepusculario

FADO MARUJO (marinero)

FADO MARUJO (marinero)

Dale paso al azar y aire a la vela.
A esa vela, que espera que abra el viento.
Que arda el viento. Que abrase este momento
que entras al mar de amor que me desvela.

Larga al aire del mundo esa ancha tela
que infla el deseo y mueve el sentimiento.
Deja que cante en golfos de contento,
al mástil firme hasta que cruja y duela.

Tensa la vela, impulsa tu navío
a una agitada mar honda y violenta
que cuaja en sal mi amor, mi escalofrío.

Y el mundo se hunde si la vida alienta
cuando rompe el placer y el desvarío
desastres de la carne y la tormenta.


Joaquín Sánchez Vallés