Poema para Ana M.

No sé si en el ardiente bullicio de la juventud
encuentro más la frescura de tus emociones
o el largo y sentido quehacer de todo lo que enhebras.
Será como tu pelo, que en su extraño deleite,
sigue siendo del color de la cerveza,
o este mirar oscuro de tus ojos
en que herida, la soledad,
también hizo de ti
un lugar donde habitar
y reencontrarse.

Anatomia de ti - 6

Recorro las estancias de la noche
bajo la mirada silenciosa de la luna.
Desplazado el tiempo por tu mano,
remites el verso al rincón
donde crepita el fuego
y arden las palabras
como sarmientos
cargados de susurros.
Toda la noche se hunde en los sueños
y en el rincón donde el alba nos aguarda.
Pero tu cuerpo y el mío
se buscan en el roce de la piel,
como las olas besan las húmedas arenas
y como las horas siguen su eterno camino hacia el olvido.





©2007 fotografia Miguel Angel Latorre

Comblezo y Combluezo

Comblezo : Persona amancebada con hombre o mujer casados. (R.A.E.)

Combluezo : Enemigo, contrario, rival en amores. (R.A.E.)

Poema para Marta

Demorado en los dulces halagos
que en el aire dejan las flores de la noche,
así, así ha de recogerme la soledad,
junto al fuego de cenizas
y ardientes brasas,
donde nada es tan sencillo como parece,
pero que agradable es sentir
el calor enrojecido de los sueños,
y el eco de un humo errante,
que atraviesa lejanos y recónditos paisajes
buscando el amor y los recuerdos.



Este poema lo he hecho pensando en Marta, mi amiga Nómada y poeta, que le han dado el Premio Victoria Kent por su libro "La Victoria del Heno", gracias por estar ahí.

Narrativas 6

Carlos Manzano y Magda Díaz, editores de NARRATIVAS, revista de narrativa contemporánea en castellano, nos anuncian que ya está en línea el número 6. La revista puede descargarse en la siguiente dirección:
http://www.revistanarrativas.com/

Este número consta de los siguientes contenidos:

- Ensayo:

. Algunos seres fabulosos y mitológicos en Don Quijote: un acercamiento simbológico, por Víctor Coral
. Bécquer, el hombre a través de sus rimas, por María Dubón
. Onetti refunda Santa María: cuando ya no importe, por Daniel Orizaga


- Relato:

. La intención del autor, por Andrés Neuman
. Mujer en tren, por Miguel Barrero
. El ajuste, por Luis Calle
. Es que verá que me duele la mano, por Omar Piña
. Liturgia de la sombra, por Lilian Elphick L.
. Un cadáver sobre la cama, por Pablo Lores Kanto
. Nunca aprendí a escribir, por Graciela Barrera
. La muerta, por Pablo Giordano
. El espejo, por Gabriel Amador
. Crepúsculo del samurai, despertar del yo, por Pedro Escudero
. La pastelería de Juliana, por Angélica Morales
. Lo que pasa, por Miguel Carcasona
. Y no poder tocarla…, por Nerea Marco
. ReusNaif, por Sergio Manganelli
. Realidad y ficción del narrador (diario de la que escribe), por Dulce María González
. Fatalidad de los espejos de la lluvia, por Sergio Borao Llop
. Con el rostro de Bogart, por Jorge Gómez Jiménez
. Mi habitación privada, por Carlos Manzano
. El compromiso, por Rosa de Lera
. La apostada, por Julio Blanco García
. Un hombre en la luna, por Amelie Olaiz
. Flores, señor…, por Matías Candeira
. En aquel entonces, por Moisés Sandoval Calderón

- Narradores
Manuel Vilas

- En otras lenguas
¿Qué pez es éste?, por C.M. Mayo (Traduc. Agustín Cadena)

- Entrevista
Ignacio Echevarría, crítico literario y editor proletario, por Blanca Vázquez

- Reseñas;
. “Doña Jimena” de Magdalena Lasala, por Francisco Carrasquer Launed
. “88 Mill Lane” de Juan Jacinto Muñoz Rengel, por Quique Bermúdez
. “Todas las almas” de Javier Marías, por Cristina Núñez Pereira
. “Essencial” de Harold Pinter, por Juan Pablo Fuentes
. “Sin destino” de Imre Kertész, por Magda Díaz y Morales
. “El señor de los jardines negros” de André-Marcel Adamek, por Enrique Martín
. “La fortuna de Matilda Turpin” de Álvaro Pombo, por José María Ariño Colás

- Miradas :
. Sybille Bedford: una vida libre, una mujer libre; una mujer de letras, por María Aixa Sanz
. Apología de la gordura, por Agustín Cadena

-Novedades editoriales

- Noticias

FotoPoema - 66

Soledades 4



Renacerán las nubes para enhebrar a ellas las palabras,
el aliento de un sueño que haga desvanecer el miedo,
y poder ser lluvia futura o acaso sólo
alcanzar un paisaje de olvidos donde guarecerse
en las tardes en que acometa de nuevo
el deseo de volver a habitar el mar.



© 2007 fotografía Miguel Angel Latorre

Coluvie

Gavilla de pícaros o gente perdida. Sentina, lodazal. (R.A.E.)

Las pequeñas cosas

En las ausencias de las pequeñas cosas
el dolor es manso, sutil, opaco.
Su bullicio nos hace pensar,
sentirnos extraños e indecisos ante su falta
y ante los caminos que nos llevaban a ellas a diario,
sin pretensiones, se vuelven insólitas preguntas.
Echamos de menos un vaso donde bebemos agua,
una cucharilla que nos removía el café,
la jarra que trajimos en un viaje,
el pequeño flexo azulado del cuarto de estudiar,
la almohada que sabe de nosotros
o ese cojín mullido donde dormían
las siestas nuestros sueños.

Aprendemos con el tiempo
que la vida también nos depara
el milagro de lo cotidiano.

Veo en la noche un relámpago

Veo en la noche un relámpago,
el estallido de un látigo
que me arrastra hasta Venecia,
y tú estás allí,
cuando la ciudad del mar
sólo era lluvia,
inmensa y torrencial.
Era un verano eterno
estar contigo, entregado
al húmedo destino de querernos.
Desnudos en aquel viejo ático de hotel,
tú me secabas ensimismada el pelo
mientras a través de la ventana
la noche se hacía cómplice
y nos dejábamos llevar
por la suave pendiente del deseo.

Meme

Las amigas de entrenomadas me plantean este ingenioso juego bloggero.
Reglas del Juego:
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog.
Ocho cosas sobre mi mismo:

1. Escribo poemas casi todos los días del año.


2. Mis escritos suelen ser nostálgicos pero en mi vida profesional soy bastante diferente, algunos me miran extrañados cuando les hablo de poesía.

3. Me gustan los crepúsculos de verano y las noches de luna llena, suelo verlos desde mi azotea y sentirlos con música y en soledad.

4. Me gusta Silvio Rodriguez, Pablo Milanés, J.M.Serrat, L.Llach, la música celta, el jazz, algunas operas, Pink Floyd, Los primeros Bee Gees…las baladas de los Heavys…y algunas más.

5. Soy Leo, tengo dotes de mando y a veces me paso, según me hago mayor intento a veces con éxito minimizar esta parte de mi manera de ser.

6. Odio envejecer…quizás se herede esto, mi madre me lo ha inculcado desde pequeñito.

7. No puedo negar que una de las dos Españas me ha robado el corazón, la de aquellos que siempre son los vencidos por la historia.

8. Leo constantemente poesía, por supuesto adoro a Neruda (en su obra amorosa), Luis Cernuda, Blas de Otero, León Felipe, Luis García Montero y a mi amigo Manuel Vilas (je, je)…entre otros.

Como me parece mucho 8 personas se lo paso sólo a tres:

Lamima

Ana M.

Teresa de Zaragoza mon amour

Esa última palabra en que tú existes

Entre las manos sujeto un ramillete de noches,
aquellas que tuve alrededor de la lumbre de tu cuerpo
y que dibujaban amaneceres de enrojecidos soles.
Si he perdido todo lo que el remoto norte
en su azar imantado de brújula me daba,
para llegar a ti con la fragilidad de mi mirada
no basta, tampoco seguir el ritmo cadencioso de un blues,
ni en el rumor de las tardes en que he buscado tu rastro.
Desnudo de avatares, ya no puedo
sembrar de flores azuladas el sendero de tu boca,
ni siquiera volver a comenzar
el asedio que tu corazón desea.
Ahora sé, que en los designios de la noche estás a mi lado,
en ese círculo de fuego en que te ensalzo,
junto al hecho impredecible de un poema,
ahora vistiendo de luz mi soledad, me persigues,
en esa última palabra en que tú existes.

Sera el azar o la fragilidad

Será el azar o la fragilidad
lo que hace que un silencio se componga de notas,
accesorios imprescindibles de la música
en que las tardes se arrastran por el río,
con su ruptura de luces y abandono,
bajo el dolor impávido de los puentes
y la mirada oscura de algún hombre.

Poema de Mario Benedetti

Mario Benedetti en "Inventario tres" tiene el poema El silencio


EL SILENCIO


Qué espléndida laguna es el silencio
allá en la orilla una campana espera
pero nadie se anima a hundir un remo
en el espejo de las aguas tranquilas.

Colodrazgo

Derecho que se pagaba por la venta del vino. (R.A.E.)

Anatomía de ti - 5

Tus ojos son fuego,
ardientes ángaros
conduciéndome en la oscura noche.
Tus ojos son agua,
rumor de mareas
entregadas a océanos olvidados.
Tus ojos son aire,
viento moviendo los campos de trigales
en el sueño de una larga primavera.
Tus ojos me reflejan
el dulce color de la caricia,
el dolor de una lágrima sentida,
el verde color de la esperanza.
Se me figura que son el mundo
hacia donde dirijo mis perdidos pasos.

© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre

FotoPoema - 65

Soledades 3


La voz que le llama no es una voz sino el recuerdo
que en las horas perdidas de la tarde le persigue,
y en esa mirada que guarda su misterio
asoman los lejanos horizontes,
el océano de imposibles olas
y todos los hombres que la han buscado
en el acantilado silencioso que ella habita,
en el hueco de una caricia
o en el recóndito paisaje de su piel.




© fotografia 2007 Miguel Angel Latorre

Casi todo lo que poseo

Casi todo lo que poseo
puede ser arrastrado por el olvido,
nada hay entre mis manos
que el tiempo no consuma,
nada puede tener más valor que lo fugaz.
¿Cabe una mirada en el hueco de tu ternura?
¿Es posible que en tu piel la noche
se haga un murmullo,
y en el cálido regazo de tu vientre
la eternidad apenas importe?

Sé que del rumor de las hojas
se van desprendiendo las palabras,
que el ocaso trae un sinfín de sombras,
y que las huellas de la lluvia,
el humo y la ceniza
desharán algún día
lo que hoy mi corazón te entrega.
Más sin este temblor,
sin esta duda,
sin saber para cuando ni hasta cuando,
el pequeño e inmenso valor de mi emoción,
apenas sería el canto predecible
de lo que la aurora le devuelve a la noche,
apenas nada.

Collón

Cobarde, pusilánime, sin valor ni espiritu. (R.A.E.)

1 año

1 Año. Muchas gracias a todos/as.

© fotografía 2007 José Antonio Melendohttp://joseanmelendo.blogia.com

Se ha puesto a crepitar

Se ha puesto a crepitar el largo horizonte de las azules perlas
y mi corazón se ha encontrado con tu ausencia,
un rastrillo abandonado sobre la arena infértil
y en la sombra que dan los álamos
las huellas inequívocas de mi desolación.

Pregunta

¿Serías capaz por amor de dejarlo todo y empezar de nuevo?

Ondea el día en las banderas de la luz

Ondea el día en las banderas de la luz
y se eleva sobre el azul indómito de nubes
el viaje infatigable de Venus.
Tú te resistes a ser de nuevo tú,
entregada a las sábanas,
en un mar de sueños y pasiones de algodón,
desnuda, agotas los últimos instantes,
enhebrando poco a poco el día a tu mirada.
Pronto el verde reflejo de los bosques acudirá a ti
para iluminar el sendero que siempre me acerca a tu boca,
y las pocas caricias que hayamos podido reconstruir
se unirán buscando el calor de una corta y silenciosa despedida.

Pregunta

¿Cuántas veces serías capaz de perdonar aquello que más te duele?

Cucarachas

De Dolan Mor en su libro Nabokov´s butterflies



CUCARACHAS


veo como da tumbos mi cabeza
en el suelo y pienso
que hoy me place
cenar cucarachas con vino/
pero no cucarachas simples
insectos ordinarios/
sino insectos de alas blancas/
cucarachas del color de la nieve
con patas de oro y cabezas azules/
deben de ser exquisitas de noche/
sobre un plato/
mis raras/ anheladas cucarachas/
el vino quemaría su aleteo
cuando bajen despacio
a tocar en mi vientre su última función/
después me dormiría
como un oso repleto de extraños animales/
y no despertaría nunca por las mañanas/
después de un raro sueño/
no vaya a ser que entonces/
me convierta en los bichos extraños de mi cena/
y tenga que perder el tren
y la familia/ que vendrá cada instante/
sin tregua a preguntarme/
derrumbando la puerta:
¿ hoy te llamas Gregorio?
¿no vas a trabajar?



(Un abrazo al poeta de las cien gorras)

Collalba

Mazo de madera con el cual los jardineros desmenuzan los terrones. (R.A.E.)

Anatomía de ti - 4

Cubro el mar, recorro la arena
que resiste sus avatares y embestidas,
y en el horizonte difuso de la tarde
unas huellas revelan mi destino.
Llegar a ti, desde el rincón oscuro
donde rehago mis palabras,
encontrarte en el último respiro
que el atardecer guarda,
todo es el milagro de la espera
por el que mi corazón camina.
Alondras de pequeños pasos
y largas escapadas,
tus pies persiguen el universo y los astros
mientras la noche se hace eterna,
mano a mano en la caricia.



*© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre

En el hueco del alba

En el hueco del alba todavía cabe una caricia…
¿por qué te niegas a darla?

Si puede estar quieta la felicidad

.. si puede estar quieta la felicidad,
si puede volverse de piedra el amor.
Convierte en estatuas el día y el mar…
Silvio Rodriguez



Si en el hueco de tu mirada cabe el contraluz de mi cuerpo desnudo,
perdido instante en que tu sonrisa altera el rumbo de mis recuerdos.
Si así como en el aire todavía se oyen las canciones lejanas de mi juventud
y en el universo herido de nostalgias se yerguen las luces de los astros,
cabe la posibilidad que este momento casi mágico entre tú y yo
no se pierda jamás y quede eterno en la hojarasca del tiempo,
piedra esculpida a golpe de las mareas,
entregadas al amor de las islas,
a este desvarío de mundos
donde encendemos la luz de la noche,
como si nunca más existiera el futuro,
como si nunca más existiera el día.

Inacabada

Inacabada.
Entre nosotros
nunca nuestra relación
ha sido completa.
A lo largo del tiempo
hemos huido el uno con el otro,
cayendo una y otra vez
en el regazo cálido del deseo,
y en la penumbra de las sábanas
donde nadie hace preguntas,
piel y anhelo cotizan en la bolsa del silencio.
Difícil levantarnos a diario
y entender que juntos,
nuestros proyectos,
apenas nos alcanzan al mediodía.

FotoPoema - 64

Soledades 2

Detrás de esta piel y su silencio
camina el reloj inagotable del tiempo,
la mano que acaricia lentamente
y se deja mecer por brazos
que nunca le preguntan.
Con este amor de premisas incumplidas
han dejado desnudos
los débiles sueños,
pero sin más compromiso
que su desolación
ellos siguen apurando su batalla
enfrentándose juntos al largo amanecer.





© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre

Este barrio mío

Este barrio mío es un archipiélago de islas,
en el que el mar se confunde entre las algas
y el verde oscuro de tus ojos.
Nace la noche a dentelladas de rojos crepúsculos
y en el vaivén de su larga marea
desentierra un sinfín de voces,
casi ocultas tras las lejanas dunas.
Nadie está a salvo de ahogarse
entregado al deseo del sueño,
pero hay en el cielo de la noche
astros, que elevados sobre el silencio,
reclaman con su luz un vértigo de senderos.
Allí suelen anidar los pájaros y mis palabras.

Cojijo

Sabandija, bicho. Inquietud moral apremiante. (R.A.E.)

De nuevo despertar

Abría ardido como un sarmiento
en el murmullo azaroso de tu boca,
salado y dulce presagio de futuros escalofríos,
alcohol del cointreau con que me rociaban tus labios,
vertido del húmedo reflejo de tu cuerpo
desnudo en el azulado vaso,
pero sólo el silencio de un nuevo fracaso
me hizo despertar, tú entregada en mis brazos
y yo sintiendo la desolación del amanecer.

Anatomía de ti - 3

Tus manos son pequeñas mariposas
que anidan en el aire:
trabajan el ritmo de las cosas,
rehaciendo el rostro de mi mundo
y el verde camino de las enredaderas.

El milagro de la palabra se dispara
en los renglones escritos por tus manos.
Tus manos acallan las estrellas,
tienen el color de las lunas
y el volátil viaje de las palomas del recuerdo.
Desembarcan en mi cuerpo y lo conquistan,
lo recorren por todos los senderos olvidados.

Tus manos son frontera y recogida,
ardiente llamada y cálido regazo
en el que alimentar las esperanzas y la vida.







© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre

Renglón

Otorgame la duda, ese rincón de luz en mitad del bosque que tus ojos me reservan.

Renglón

En el sueño de un hombre maduro casi todas las mujeres besan el silencio.

Hay tardes abandonadas

Hay tardes abandonadas al rumor de las luces y del viento
y en ellas somos casi como personajes de un cuadro de Hopper,
sentados sobre la desolación
apenas nos queda campo de maniobra
para resarcirnos de esta sensación que nos arrastra.
Sí, escuchamos con su voz desgarrada
las notas de un blues de Sarah Vaughan
o las de Dinah Washington llevándonos lejos,
como si zarpar al mundo azul de la música nos redimiera
de la atonía de un atardecer de ahogados silencios.
Al final siempre nos queda volver a recogernos
en la mutua comprensión y desde la azotea
ver crecer en el horizonte un nuevo crepúsculo,
mientras la ciudad habitada se diluye en las sombras
y en nuestro desierto vuelve a arder el fuego.

Presentación del libro "Los chicos están bien. Poesía Última". Olifante

6 de junio, miércoles, 2o horas, en la Carpa Central de la Feria del Libro de Zaragoza.Intervienen: Pilar Navarrete, Directora General de Cultura, Trinidad Ruiz Marcellán, Directora de Olifante, Manuel Vilas, autor de la edición, y el poeta Angel Guinda.



Dejo ahora un poema de Carmen Ruiz Fleta, poeta que participó en las jornadas de Poesía Última que ahora se recogen en el libro que mañana se presenta.




Las tendí de una cuerda en el patio.
Vacié de letras todos mis huecos,
chupé el polvo de la única palabra que ya no uso,
y me atraganté.
Después de perseguirte a distancia,
de aprender todos los gestos,
de peinarme frente a tu espejo.
De resbalarme cabeza abajo hasta tu sexo.
Apreté las piernas hasta hacerte daño.
Pasa el tiempo y las pelusas anidan en las tripas.
Han hecho un útero donde antes había estómago,
y en lugar de comer,
doy a luz todos los días una manzana de tristeza.
Si las nanas hacen llorar, ¿qué se les canta a los que nacen difuntos?
Te haré una canción que sepa a leche y así saldaré la deuda de no ser tu madre.
El suelo cada vez está más sucio y no me queda tinta para remediarlo.
En mi tendedor las manzanas se pudren antes de suicidarse
llevadas por la inexcusable tentación de la inercia.

Poemas de José Ángel Valente

De José Ángel Valente quiero poneros unos poemas
de su libro FRAGMENTOS DE UN LIBRO FUTURO.



Octubre



Hay una leve caída
entre las hojas de la tarde.
No podemos hollarla.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire.


- - - - -



De ti no quedan más
que estos fragmentos rotos.
Que alguien los recoja con amor, te deseo,
los tenga junto a sí y no los deje
totalmente morir en esta noche
de voraces sombras, donde tú ya indefenso
todavía palpitas.


( Proyecto de epitafio)


- - - - - -



La voz en el teléfono fue una sorda agresión de la sombra.
Dijo tu muerte, bronca, cruel, inexorable. Como un destino.
Dijo. No podía entenderla.


(Aniversario)


- - - - - - - -



Entra la tarde entera en la quietud.
El cuerpo yace en la profundidad oscura de sí mismo.
Y anida o nace un águila
en la boca secreta de tu sexo.


(Coronación)




La Asociación de Escritores de Aragón, mañana día 5 en la carpa de actividades de la feria del libro a las 20 horas celebrará su habitual tertulia literaria que versará sobre José Ángel Valente.

FotoPoema - 63

Soledades 1

La luna se ha derramado como la sal
sobre las sábanas de la soledad.
En el incierto y deshojado amanecer
cabe el rumor quebradizo de sus pasos,
la arena y el olvido remarcan sus huellas,
y en los cristales, oculto a las miradas,
la lluvia deja perennes lágrimas
y su nombre, desvanecido por la aurora,
se pierde en el eco de un río incontenible.







© fotografía 2007 Miguel Angel Latorre

Para Manuel Vilas

Para Manuel Vilas que en sus manos sujeta el ancla del Actur.


No hay más lluvia inacabada que sustente la noche.
De un extremo a otro del horizonte se quebró la línea
en su eterno deshacer de rojas y permeables nubes
y vino de repente la penumbra en su odisea navegable.
Queda el rumor desencantado de los cansados niños
y el juego prematuro de los jóvenes amantes;
queda un rincón de lunas habitado por silencios
y la etérea pero palpable ropa blanca,
que aterida en su humedad se deja acompasar por la brisa.
Hay viejos marinos oteando el mar,
desde las azoteas de su improvisado castillo de proa
escriben sus bitácoras de desolación
y engendran rutas entre los lejanos astros
a las que nunca se atreverán a ir.
Entregados a sus sueños zarpan,
siguiendo el sendero del último relámpago.
Casi nadie recala en su partida,
pero hay noches que se les ve alumbrar el cielo
con el largo eco de sus palabras.

Coima

Manceba. Gaje del garitero, por el cuidado de prevenir lo necesario para las mesas de juego. En Argentina, Chile, Ecuador, Perú y Uruguay, cohecho, gratificación, dádiva con que se soborna. (R.A.E.)

Entre tus dedos camina el mundo

Entre tus dedos camina el mundo
con las palomas del amanecer.
Blanca aurora de sábanas,
enhebradas a tus manos
se hace el misterio un rocío
donde el deseo acaricia el alma.