Poema XV de Mad Monk

Poema XV


Se fueron los colores…el rojo, el azul…

Quizás fue eso, se fueron los colores

y solo quedó entre las notas el recurso de la lluvia.

Semana dedicada a Francisco Javier Solé Ribas en Crepusculario

Poema XIV de Mad Monk

Poema XIV


Pulsaba una nota, tres o cuatro más,

antes se había acercado al piano con gestos de oso

y creado una expectación en el público,

las notas hervían en la mente de los que le escuchaban,

Monk dejaba la melodía abierta

y un mar sonoro se expandía entre el silencio,

la música, su música, empezaba a respirar en el local

y hacerse dueña de las voluntades.

Poema XIII de Mad Monk

Poema XIII


Paseaba por el bosque. Escuchaba los pájaros.

La bruma azulada recogía el cercano Manhattan.

Era una extraña figura de hombre,

vestido con un traje y un pintoresco gorro,

parecía que había perdido el hilo de las calles y las avenidas.

Semana dedicada a Roberto Vivas Sanz en Crepusculario

Poema XII de Mad Monk

Poema XII


Nica le cogía las manos,

dulcemente las acariciaba,

las admiraba, sabía lo que podían crear.

De vez en cuando se atrevía a preguntar por qué,

había tantas preguntas y tantos interrogantes,

pero él solo dejaba escapar una leve sonrisa

y un silencio precedido por su potente respiración.

Poema XI de Mad Monk

Poema XI


Los muertos no saben que están muertos

y aunque se vistiera de gala con su mejor traje,

sus zapatos y corbata a juego,

todo pulcro, echado sobre la cama,

seguía siendo un hombre mirando al techo,

aunque él sí notaba los golpes de su corazón.

Semana dedicada a Nicolás Corraliza en Crepusculario

Poema X de Mad Monk

Poema X

Se recortaba Manhattan al fondo,

el río Hudson se deslizaba lentamente ante sus ojos.

Los gatos de la baronesa se habían acostumbrado a verle.

Sombra en la ventana, quieta y difuminada con la tarde,

no hablaba, solo se dejaba arrastrar lentamente por el agua.

Poema IX de Mad Monk

Poema IX

Barry Harris tocaba el piano,

sus notas entraban en su habitación,

él, echado en la cama,

entreabría la puerta,

seguía siendo parte de un silencio conmovido.

Semana dedicada a Gabriel del Molino en Crepusculario

Poema VIII de Mad Monk

Poema VIII


Las calles de Nueva York eran del invierno.

Solo los taxis amarillos recorrían la noche.

Al día siguiente en Jazz Hot se leería la gran crónica.

Todavía sentía frío, ni el alcohol lo podía someter.

En su mente resonaban las notas,

las últimas parecían un epitafio,

todavía estremecido no encontraba asidero a esa angustia.

Poema VII de Mad Monk

Poema VII


Abre de nuevo los gritos, los aplausos,

le miran sus músicos confiados.

El contrapunto sale exacto en el reloj de la melodía,

el silencio ya no es silencio es su ir por delante,

solo son sus dedos y esa costumbre de la necesidad

que no le dejan escaparse tan lejos como puede viajar un sueño.