La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

Contribuyentes

lunes, 22 de febrero de 2016

Poema XIII de Mad Monk




Poema XIII


Paseaba por el bosque. Escuchaba los pájaros.

La bruma azulada recogía el cercano Manhattan.

Era una extraña figura de hombre,

vestido con un traje y un pintoresco gorro,

parecía que había perdido el hilo de las calles y las avenidas.











No hay comentarios:

Programa Electroletras

Con versos en la noche

Mi lista de blogs

Seguidores

Vídeos de poesía para perdidos

Ahora en youtube

Los poemarios

Los poemarios
© (Copyright) Fernando Sarría de todos los contenidos originales de este blog, excepto cuando se señale otro autor.

Archivo del blog