No volvemos sobre nuestra muerte,
aunque a veces giren las espadas en el viento
y los mástiles y las drizas hablen de ti,
con ese sonido que solo lo escucha
aquella persona que todavía te respira.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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viernes, 27 de octubre de 2017
No volvemos sobre nuestra muerte
No volvemos sobre nuestra muerte,
aunque a veces giren las espadas en el viento
y los mástiles y las drizas hablen de ti,
con ese sonido que solo lo escucha
aquella persona que todavía te respira.
f.
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