Recojo las hebras de la noche, el insomnio que deshace los sueños, formo un tapiz de espera y siento el desgarro que deja la distancia...afuera, el viento deja escapar nombres inteligibles y susurra el deseo a la vida que trae el amanecer.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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