Será cierto que somos la sombra de una mirada

El día de los hombres no es un juego.
El día de los hombres está hecho
de algo que solo empieza con la luz.
Roberto Juarroz

Será cierto que somos la sombra de una mirada, el lado que se acuesta frente a la noche y contempla el mundo cayendo sobre el otro lado y, sin saber por qué, se renueva la lumbre de un fuego interior y de una vida sin nombre, solo atada a nosotros como un ancla en el agua, una branza en el tiempo que sostiene los recuerdos y el miedo.
Un pájaro trae con su voz de nuevo el asombro, lo veraz, la distancia entre las cosas, el eco consensuado de los puentes, la urgencia de respirar, esa intensa cuenta atrás hasta la noche que nos causa saber que todo vuelve a comenzar.

f.

Recojo las hebras de la noche

Recojo las hebras de la noche, el insomnio que deshace los sueños, formo un tapiz de espera y siento el desgarro que deja la distancia...afuera, el viento deja escapar nombres inteligibles y susurra el deseo a la vida que trae el amanecer.




f.

Ha girado el viento

Ha girado el viento, escucho en silencio su recodo en el tiempo...puedo ser agua en un pozo reflejando el cielo o ese pequeño charco que deja en un surco, en el barro, la rueda de un carro.
No pregono la verdad...me basta este silencio y el dolor del viento.




f.

Hay una melodía en el silencio

Hay una melodía en el silencio, cierta incertidumbre en el vuelo de un pájaro, un rigor en la luz, la urgencia hecha ley en la sombra, un viento que encendido en la tarde deja en el aire jirones de adviento.
Hay en la lluvia un lamento antiguo, lumbre en el agua, una visión de lo puro. Cada vez que veo en la tierra un reflejo de nubes rastreando el suelo, percibo un escalofrío y en la humedad cierta respiración de la muerte, una serena presencia de difusos ángeles, siento la sensación del naufragio, la que deja a un hombre ante su verdad más intima.
Pero es la noche la que siempre me tiene subyugado en la desnudez de las palabras. Sus manos siembran lunas ante mis ojos, es allí donde me reflejo tan sincero como solo puedo serlo conmigo mismo...Estremecido, tengo que esperar a ese irme despacio hacia dentro, como si la luz y los primeros brotes del día me dieran de nuevo la necesaria distancia diaria con la vida.




f.