Sólo le pido a Dios - Ana Belén & Víctor Manuel

Hoy en la expo...a ver si puedo verlos.

Poética

Vengo de un puente.
Soy una piedra.
Cincelada por el hombre,
pulida por el tiempo.
Mi labor es mirar el río.
Sustentar su humedad.
Oír su voz antigua.
Reconocer el miedo
y dejar que recree
con sus manos
una nueva luz.

He crecido.
Mi voluntad no es que mi verso se rehaga en el silencio de un templo,
ni que se dé como sagrada oblea en las manos sedientas de fatuas verdades.

Pueden ser migas en una mesa de un humilde pan de centeno.
Oscuro en la noche ya que habito lo nocturno,
rojo como la arcilla de la que se nutre durante el día.

Mis dedos no han de pulsar un botón que destruya un sueño,
ni han de tener el dulce y granado reposo que embota al que me mira,
para acabar siendo de otro Pilatos que esgrima la obediencia debida.

En la hora de la espera,
prefiero ser tachado de maldito hijo de puta
y tener sólo mis hojas revueltas por el viento,
incendiadas en el vértigo de la soledad,
aunque no me hayan dado nada que no pueda emocionarme,
ellas están prestas a ser brasa, ceniza, humo en la piel,
como antes fueron madera, agua y polvo en un corazón.


F

Entender la poesía..EL club de los poetas muertos

Si lloviera

Avanza en gris sonámbulo
la tarde,
palpando ciegamente,
tropezando en seco con la vida.

Si lloviera al menos
como un llorar de soledad inútil,
como una humedad desoída,
mi aliento saldría a buscarte
viajero de su propia agua.

Si yo viera al menos
más allá de mi masa informe
tu voz de dedos acuíferos,
ablandaría la sinrazón del horizonte,
fluiría trazada tu senda sobre mi arcilla.

Pero no llueve, ni me llueves.

Árida sin ti,
-marchita-
la necesidad me cerca.



Luz Amarga

F

Una Voce Poco Fa con María Callas

El barbero de Sevilla de Rossini.

"La felicidad" Pablo Milanés con Chucho Valdés en la Habana

De vez en cuando oigo hablar de la felicidad y de los efectos que el sentirla o no produce en el ser humano. Me gustaría poder entender que es la felicidad para los demás porque a veces me parece hablar distintos idiomas. Para mí sería estar dispuesto a viajar por la vida en busca de ella y su fugacidad….lo de en busca del tiempo perdido de Proust en “Por el camino de Swan”.
Todos tenemos miedo a la soledad, las ausencias, el desamor, el dolor físico, las carencias afectivas, cada uno le podemos llamar o poner el énfasis en lo que nos haga sentirnos peor, contra esto siempre aplicamos el antídoto de la felicidad, esos momentos en que apenas nos cabe más alegría en el cuerpo, estamos en una especie de pequeño nirvana o en el siempre bien llamado séptimo cielo.
Yo como todos puedo sentir estos momentos pero mi reflejo de ellos es a posteriorí cuando ha pasado y de la luz reparadora me acerco a la sombra absoluta…ese desazón en que las pérdidas nos hunden en el abismo, entonces sé lo que es la felicidad, lo que ya no tengo, lo que ya perdí, lo que nunca debí dejar marchar, lo que se esfumó sin remedio.
Existe otros instantes en que quizás la felicidad sea un aroma sutil y diáfano aunque la soledad lo enmarque y el silencio apurado por el tiempo se deje llevar entre mis manos…momentos de lectura, música, mirar el exterior…el mar, un río, el arte, los bosques, un cuerpo de mujer…algo que es sólo mío y que en cada uno de nosotros puede causar distintas sensaciones, no siempre las mismas, creo, porque si no estarían abarrotadas mis pequeñas costuras de la luz.
Hay un término que me parece manido, el de la soledad. No es que no exista, es y será siempre parte de nuestra vida. Pero debo decir que hay dos soledades, la física, la que debemos combatir con la presencia de otros que nos complementen, nos apoyen, nos hagan compañía o nos hagan gozar...y la interior…ese río indiscutible en el cual nos debemos bañar todos los días y comprender que nunca nos abandonará por muchas voces que nos acompañen….empezar a discernir entre las dos es poner un poco de abono para que los pequeños fogonazos de felicidad sean más duraderos, más placenteros, más gozosos.

MI REALIDAD

Tiene la realidad los ojos verdes
y un pañuelo de seda en la cabeza
y dice cosas que para nada sirven
cuando vas a comprar. Pero la mía
apenas habla, siempre está cansada
y paga cada paso a precio de oro.

Mi realidad es tonta y no lo sabe.

Yo querría convencerla, darle ánimos
invitarla a beber al aire libre
y allí enseñarle el mundo,
que lo viera con otros ojos jóvenes y hambrientos.

Pero no puede ser. Se me rebela
me aparta con el codo, me da nones
y me enseña el zarpazo más reciente.

Mi realidad es triste. No le importa
pasar el tiempo desapercibida
y el tiempo pasa la ve y se desentiende.





Manolotel

F

VII Festival de Poesía Monvcayo

INVITACIÓN



VII FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA MONCAYO





MIENTRAS HAYA ESPERANZAS Y RECUERDOS, HABRÁ POESÍA







Homenaje a Gustavo Adolfo Bécquer



Actuación especial. En concierto Luigi Maráez



28 y 29 de Agosto de 2008



Tarazona Litago Monasterio de Veruela Museo del Vino Trasmoz







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RECONSTRUCCIÓN DEL AMOR



La estancia de Gustavo Adolfo Bécquer en el Monasterio de Veruela y en las Tierras de Tarazona y el Moncayo es un acto de invitación a la vida.

Fe en un aire que fortaleciera su salud; un aire que, poéticamente, le concediese el don de ver la transparencia.

Frente al Moncayo escuchó lo que el silencio le decía y fijó sus ojos en el infinito. Bajo este cielo interpretó el vuelo de los pájaros y el lenguaje del viento entre los árboles.

De pueblo en pueblo, desde el Monasterio de Veruela a Añón o Trasmoz pasando por Litago, Tarazona y Vera, habló con nuestras gentes y meditó en los surcos de nuestros campos.

Hablemos hoy nosotros con la obra del poeta que levantó el escudo de un universo de amor contra la amenaza de destrucción del mundo.



Trinidad Ruiz Marcellán

Olifante. Ediciones de Poesía


Actos:

28 Agosto



LITAGO



Ayuntamiento

20.00 h.

Inauguración.

La pregonera Teresa Gallego anuncia el inicio del Festival.

Pregón a cargo del poeta D. Manuel M. Forega.

Actuación de Enma Luna.

A Borina Moncaína.







29 Agosto



MONASTERIO DE VERUELA





Museo del Vino

11.00 h.



Intervenciones de los poetas:

Zhivka Baltadzhieva

Germain Droogenbroodt

Ana Muñoz

Agustín Porras

Manuel Vilas



Claustro

13.00 h.

Actuación de "El Acebo del Moncayo".









TRASMOZ



Cementerio

17.00 h.

Inauguración de la Escultura de Bécquer.

Presentación del escultor Luigi Maráez.

Actuación del grupo de danza El Embrujo de Trasmoz.







MONASTERIO DE VERUELA



Iglesia

18.30 h.

Presentación del libro Carta III de Gustavo Adolfo Bécquer a cargo del doctor D. Jesús Rubio, Catedrático de la Universidad de Zaragoza.

Proyección de Leónidas Martín Saura.

Lectura de poemas de Bécquer en diferentes idiomas.

Intervenciones musicales de Angi Ruiz Forés, Ana Segura, Kike Reyes y Âlime Hüma.



19.30 h.

Actuación de Luigi Maráez.





Lectura: Sofía Salvador, Enrique Alda, Pili Castro, Traslapuente, Ana Alcaraz, Rada Panchovska y Ana Martínez Ferrer.

BookCrossing en el Monasterio.

Jardín Poético.

Instalación Performance en el Museo del Vino.

VERSOS HÚMEDOS

Asciendo por el túnel sereno
de tu carne
provocando oleadas de explosión
intemporales,
me sumerjo cual orquídea
expectante a tus deseos,
suplicando a los dioses
una estancia permanente
en tu seno.

Asciendes, provocas,
te sumerges, suplicas,
suplico agotarme en ti,
vivirte asido a mí,
vivirnos sin fin,
explorándonos
siempre.



Carmen Sánchez

LA CANCIÓN QUE EL VIENTO SILBA DE NOCHE

La canción que el viento silba de noche
nunca será nuestra, jamás la aprenderemos.
La estrofa que el viento esparce en las calles
se lleva la noche junto a las otras noches
y levanta la sombra infinita del último día.
La canción que el viento silba de noche
deja los cielos pelados y un mundo de cáscaras,
despega a los hombres de sus sueños
como una mano sin nadie despega
del álbum todas las fotografías.

La canción que el viento silba de noche
nadie la apresará en el bosque sordo de la sangre,
no la copia la caricia que borra el pentagrama del cuerpo,
no se queda a vivir en la boca de quien nombra el silencio.
Es un misterio lo que el viento trae hasta del hangar
del labio esta noche, qué ángeles reúne en sus heridas.

La canción que el viento silba de noche
nunca escalará las listas de éxitos:
llegar para marcharse en el aire
siempre es un fracaso.



Jesús Jiménez Domínguez

(Del libro Fundido en negro)

F

DEGUSTACIÓN

A yerbabuena fresca me sabe la oquedad
de tu boca cuando te beso.
Y me impregna.
Y despierta mi apetito, mis ganas de ti.
Tu cuello desprende vainilla perfumada,
atrapándome mientras lo huelo.
Luego, mis labios seducidos,
recorren la piel de tu cuerpo tembloroso.
Dibujando caminos secretos que me guían
hasta tus senos:
Pechos turgentes que huelen a heno,
que se turban y se hinchan al morderlos.
Suavemente.
Degustando las cerezas reservadas para mí.
Después, mis manos buscan tu vientre
palpando cada poro de tu piel.
Y siguen su camino.
Hasta el oasis que se advierte tras tu pubis.
Mi boca, de nómada sediento,
busca las fuentes del placer.
Degusta, descubre el manantial,
los rincones marinos de tus profundidades.
Manjar salado de los dioses,
festín de enamorados,
eclosión de un volcán impetuoso
que te embriaga como vino en reserva.
Y sigo besándote,
comiéndote,
devorándote.
Y explosiono contigo.
Entre olores acres que despiertan al placer.
Y vuelvo a tu boca de menta fresca.
Tranquilo,
relajado,
entregado a ti.
Con todas las mieles del mundo
entre mis labios.




Ceferino Otálora Rubio
Abril 2008



F

Felicidades Antón

Un grupo que me encanta.

Felicidades Antón

Una vista desde el faro del cabo Ortegal.

Esta vez he querido acercarte tu tierra, espero que pases un buen día y cumplas muchos más.

Tú

Tú, cuya presencia conforma todos los crepúsculos.

Tú, cuya fuerza hace mortífero todo golpe de gracia.

Tú, que alimentas las tragedias y tempestades.

Tú que eres el Emperador de la oscuridad,

Rey de los lobos que aúllan,

Señor de las Bestias nocturnas,

Y portador de las tinieblas infinitas,

Dime señor, conságrame de Tu secreto,

Y cada vez que Desees, sangraré por Ti.

Cada vez que Desees invocaré tu oscura Palabra,

Forjando tus sombrías palabras, descubriéndolas mías.

Señor, yo a Ti te serviré, a Ti que por siempre prevalecerás.

A ti y sólo a ti con FE ciega te seguiré por siempre jamás.



Anbel Aza

F

Música desde Pekín

Poema del libro "El error de las hormigas"

Todavía quedan regiones inexploradas de tu cuerpo,

allí suelo ir para buscar tu soledad.

La expoferia vuelve el domingo

No merece la pena en fin de semana poner algo que ve poca gente y mis amig@s poetas merecen la máxima audiencia...de esta mi humilde bitácora, no os parece?. Mañana os pondré un poema mío.

Mi hermano me contó...

Mi hermano me contó que yo estaba tirado en la cocina de mi abuela, al lado de un gran banco de madera oscura, diciéndole a mi pierna derecha tonta.
Tenía año y medio y me acababa de atacar la polio.
He de reconocer que ese año fue nefasto para mi y mi familia, hacía pocos meses que mi padre había muerto y esto fue un mazazo terrible que desde luego dejo su huella en mi vida.
Cuento esto porque para lo bueno y para lo malo gran parte de mi carácter empezó a formarse allí, en esa cocina de mi abuela.
Todo lo que arrastró aquello es largo, tedioso, triste y además no es lo que vengo a contar ahora, me quedo con una idea primera del azar como motor de la historia, por otro como bien decía Ybris sobre Murphy las desgracias nunca vienen solas.
El tiempo es incasable hacedor de las cosas. Mis recuerdos me trasladan desde el sanatorio de Calafell de los hermanos de S.Juan de Dios (sigo pensando que pocos salimos andando con nuestras propias fuerzas de allí), sitio al que sólo consentí volver cuarenta años después, hasta que puedo ponerme pantalón largo y dejar de ser “el cojo” de los amigos para que casi no se note que tengo una pierna un poco más corta y más delgada y eso sí una cicatriz de la operación que me hicieron a los cuatro años.
Con los años que han pasado sigo pensando que me forjo duro este golpe, y tengo que agradecer que me diera muy poco el ataque de la enfermedad, aunque ahora de vez en cuando me sienta que ya no puedo andar lo mismo que antes y me vea de mayor con un hermoso bastón en mi mano derecha.

PD. Para nada busco ningún termino de compasión...es quizás que intento descifrarme hasta por fuera.

F

COMO ROCÍO

Lento,
despacio,
caíste en mi vida,
poco a poco,
como rocío suave,
como vapor sereno de la noche,
como gotas de escarcha menudas,
posándose sobre la hierba,
conquistando territorio,
cubriendo toda mi vida,
ocupándome,
así me has ganado,
empapándolo todo..

Thoti

F

TERCERA PLANTA

“Baja a mi habitación.
Estuve pensando en ti.
Y estuve a punto de seducirme a mí mismo”
Leonard Cohen



Sube a mi habitación, amor,
sabes que allí está la verdad.

Una mujer y un hombre
que comparten mucho más
que el miedo a la muerte.

Sube a mi habitación, amor,
no sea que la muerte se acerque
y nos coja
rezándole a otro Dios.

Un hombre encuentra
a una mujer desnuda
sobre la cama.

Ven aquí, amor,
vamos a matarnos de mentira.




Eva Vaz

F

FRÁGIL

No es nada: sombras.

Debes haber soñado.


No eres la niña desaparecida,

las ondas en el agua.


Tus células, lamidas por el dios, de pronto ignoran

su idioma: la sinapsis. ¿Qué es ese balbuceo?

No lo escuches.


Flotabas mansamente en tu sopa nutricia

y tu fragilidad hacía llorar.

¿Quién hubiera previsto esa sed de venenos? No hay antídoto

que pueda devolverte la inocencia.

En ti se están cebando los insectos,

sucia de hojas, enterrada viva.


Y aquí estoy yo diciéndote que no te pasa nada, conteniendo

tu vagido de niña que acaba de nacer.

Oh, enemigo:

podría ser el ángel que te salvara si supiera cómo.


Poco a poco el sosiego: la mudez

y este cansancio atónito como si hubieras muerto de un orgasmo de pánico.

En tu cuerpo, donde el larazepam

ha dejado su rastro con dulces lametones,

la vida sigue ahora su curso inexorable.


Has estado muy lejos. Vuelve a ti.






José Luis Piquero

F

Adivino

Adivino una ternura húmeda

debajo de la sombra que empaña tu rostro

todo me dice

que aún te quedan risas por robarme

aunque el cielo te desate un llanto.



Patricia (PATO)

F

ESTAMPAS

En la tarde noche
de aquel viernes fatídico
se cruzaron dos miradas
como lanzas afiladas.
Ninguno esgrimió argumentos
valederos.
Unos compases muy suaves
rasgaron el crepúsculo
con las notas de una guitarra.
El odio se hizo carne
en los cuerpos envarados.
Una estrella asomó
como santo y seña
de la noche niña,
y en los techos
enmohecidos
se posó una calandria
viajera.

Fernando Giucich
del libro "Clara" - Editorial Dunken

F

Un poema mío en otro blog...

Luisa Miñana ha puesto un poema mío en su blog...gracias Luisa..un beso.

Hoy día 17 cumplo años

La herencia de un hombre, la que le dan sus raíces, está en los genes, en el adn que le trasmiten sus padres.
De mi padre poco puedo hablar, me es imposible. Sé que era rubio y tenía ojos verdes, que fumaba en pipa, que era cazador…yo no soy rubio, ni tengo ojos verdes, ni me gusta la caza y hace tiempo que dejé de fumar en pipa. Tengo rota la barbilla, oculta con la barba y no es un hoyuelo, eso también lo tenía mi padre, es su herencia genética visible. A veces me toco la barbilla y pienso en él, quizás hubiéramos sido buenos amigos.
Mi madre, morena con ojos negros, tampoco me ha dejado esos rasgos físicos.
Ella se ha decantado por dejarme el carácter lleno de fuegos y dureza muchas veces. Como todo, otras características o manías mías que siempre las he visto en mi madre son las que me ha trasmitido la convivencia. No os voy a nombrar esa serie de “cosas” que a los que me conocen se les hace tan familiares, guardaremos alguna parte del misterio, pero sí una: jamás le ha gustado cumplir años, ciertamente a mí tampoco.
Ahora, tan cercano el momento, se me está haciendo duro el tener que contarlos. Dicen que hay que cumplir años, que es parte de la vida..bla, bla, bla,…bueno pues sí…y?. Yo he esperado inútilmente al Mefistófeles de turno que viniera a hacer un pacto y me diera dos o tres vidas más…sigo esperando.
Llegado a este punto y siendo realista sólo me queda manifestar mi desconformidad y felicitarme por ello…FELICIDADES FERNANDO!!!!.

Mis regalos musicales de cumpleaños

SEGUIMOS EL LUNES

EL LUNES SIGUE LA EXPOFERIA..AHORA HAY PUENTE Y POCOS VISITANTES.

El viejo y el mar

La cama estaba abandonada con ese aspecto que dejan dos cuerpos en ella después de revolcarse juntos. Eran casi las doce del mediodía y él sentado en un sillón miraba como la mujer se iba vistiendo lentamente, sabiendo que él la miraba con intensidad. Se oía el crujir de la ropa, al volver a estar en contacto con la piel, la cremallera de los jeans sonó con un gran eco en el cerebro del hombre despertándolo del éxtasis.
Ahora se miraban a los ojos, ella con la cierta dulzura que le confería el saberse poseedora de su deseo. Él atrapado en si mismo y sus contradicciones, se veía débil, fuera de lugar, aunque hubiera convertido en realidad una pasión antigua.
Ser profesor en la universidad durante tanto tiempo le había otorgado la facilidad de conocer a muchas personas. Su cargo de catedrático le proporcionaba contactos e influencias que no desestimaba para ayudar a quien él pensaba que lo merecía. Eso había hecho con esta mujer por la cual siempre había sentido una serie de sensaciones y emociones que creía confusas aunque al final tuvo que reconocer que la deseaba como nunca a nadie.
El tiempo sólo había servido para que durmiera latente su pasión por ella. Por eso, cuando no sabía por qué, ella consintió en acostarse con él, no lo dudo un instante y allí estaba habiendo gozado de su cuerpo todo lo que su edad le había permitido.
Ella pensaba un poco con cierta tristeza en aquel hombre que tenía enfrente. Siempre lo había admirado y querido. Al principio se sentía muy atraída por él, claro que de esto habían pasado casi cuatro lustros, quizás al acostarse con él saldaba una vieja deuda que tenía con ella misma.
Nervioso miró el reloj, nunca se había sentido peor, se había quedado solo en la habitación mientras que la mujer se maquillaba un poco en el baño y, aunque ella había actuado con gran delicadeza, el viejo profesor se había percatado de todo, en realidad se sentía después de lo ocurrido como el ser más pequeño del mundo.

F

De los poetas...

He muerto varias veces, nunca del todo.
Quizás por eso este aroma de flores marchitas me suplanta.

Mis pedazos son de barro, es fácil unirlos por el fuego.
Modelar con las manos una nueva mirada.

Casi todos los días son únicos.
¡Que grosor de estigmas quemó el atardecer!
Es posible divisar el humo,
tal vez tenga derecho a guardarme las cenizas.

Sé que nada está vencido.
El acaso de los versos trae siempre el suicidio
pero el poeta es un hombre de carne y hueso.

Habito todas las líneas que cruzan como dagas mi universo.
Me duelen en todos los costados.
Es posible que algún día cambie de ciudad.
Me iré tan lejos como los sueños me alcancen.

La calle se erige en una panacea de ruiseñores.
¿Será el bosque donde se guarecen las serpientes?

Realmente nunca he visto un muelle tan cerca del abismo.
Pero el mar está tan lejos como sus ojos
aunque haya un sueño al borde de un mercado.

Enhebro los hilos que sujetan el puente.
El río se sabe dueño del tiempo.
Mis párpados se humedecen y tiembla el agua.

Me gustaría ser la nube que traiga la tormenta.
Un viento de debitos.
Una fuente de hojas arrancadas al verano.
El rayo y su sonido cruzando de par en par todos los ruidos.

Ese silencio conmueve la piel.
Es posible que mi vasija se llene con ella
o sea capaz de vaciar el mundo que habito
de todas mis promesas rotas.

Este poema se lo dedico a mi amiga Sonia...hoy 14 es su cumpleaños...Felicidades Mademoiselle.

F

RIDLEY SCOTT Y SUS ENFERMOS DE HIPERHIDROSIS

Hace años tuve un vecino
que todos pensaban que era un héroe.

Se levantaba temprano,
invadía la calle con decenas de platos de leche
para que todos los gatos del barrio
se deshicieran de su hambre casi endémica,
ayudaba a las ancianas a cruzar la calle
y hasta les llevaba las bolsas de la compra.

Pero aquel tipo siempre me dio miedo
y supe desde muy pequeña que no era de fiar.

Sudaba mucho y en el dedo anular de su mano derecha
llevaba una alianza aunque nunca nadie había visto a su mujer.
Sé que podría haber sido viudo,
pero todas las noches había dos sombras en su casa.

Enseguida el tiempo me dio la razón.

Un día una gran furgoneta vino a recoger a su esposa,
yo no miré, nunca me ha gustado
que mis ojos pierdan el tiempo viendo muertos.

Me quede quieta, esperé a que el vehículo arrancara,
a que los vecinos dejasen su sitio al silencio
y comencé a escribir
en la pared contigua a la casa del héroe:

Los héroes no sudan,
da igual que en las súper producciones de Hollywood
Ridley Scott se empeñe siempre
en mostrarlos como enfermos crónicos de Hiperhidrosis.


Después me guardé el bote de spray en el bolsillo.



Sonia Fides

Canto para un hombre solo

La puerta se ha cerrado detrás de las ausencias.
En vano buscas solo, un aire conocido.
Dolientes dudas brotan de tu memoria herida
y esparcen en la estancia su hedor de soledad.

Al fin, como empujado
por un brusco deseo,
abres la puerta, súbito.

Y comprendes de golpe, con amarga certeza,
que, aunque mil veces abras, la puerta estará siempre
cerrada para ti.


José Verón Gormaz

F

VIAJE DE VUELTA

Te ha malherido el desengaño. Robó tu certidumbre, la terrible dama blanca. Con alevosía saqueó tu ilusión y de raíz seccionó el amor que de tu ser emana.

Por los corredores empolvados de la que otrora fue tu casa, la fe que en la vida pusiste arrastra su mortaja. El sol se cuela por la soledad de las ventanas y las sombras suspiran sobrevolando tu joven alma. En las paredes, ahora desnudas, reverberan las risas, los propósitos imposibles, las edulcoradas palabras y el eco de la realidad te devuelve, a jirones, la esperanza. En la cocina reposan los vasos, velados de polvo y nostalgia. Las sábanas ya sólo abrigan el tremendo vacío que se apoderó de tu cama.
Todo allí te pertenecía, excepto la envoltura que lo guardaba y cargaste en la maleta los restos de la felicidad truncada.

Despliega su furia el verano, el sol achicharra la tierra en esta tarde que sangra y en tu semblante el dolor transforma en luna la palidez de tu cara. Ante ti se abre un camino de duros ángulos y vastas murallas.

Cierras la puerta tras de ti, abarcando el fin con adolorida mirada, las lágrimas se niegan a surgir, tu corazón se las traga.

Te ha malherido el desengaño. Robó tu certidumbre, la terrible dama blanca. Con alevosía saqueó tu ilusión y de raíz seccionó el amor que de tu ser hacia su ser emanaba.



Trini Reina

F

Hoy...11 de agosto

Hay días oscuros en los que las palabras apenas caben en las manos.

Suelen dejarse ver en las primeras horas del amanecer y se asientan en la piel como una patina incolora, aunque te hace sentir todo como un poco vacío.


No sé si ver la soledad interior es un buen desafío donde plasmar lo que un hombre debe entender de la vida. Todos estamos solos. No es ese mi problema. Lo comprendí hace tanto tiempo que no me duele la soledad de ser yo, la aceptación del tiempo y mis carencias. Lo que pasa es que a veces es un reto tan tremendo ante uno mismo que duele de una manera descarnada, te deja embriagado en tu propia contemplación del vértigo.


Lamento las ausencias, como todos supongo, y saber que hoy mi hermano cumpliría años me deja triste y pensativo. Quizás por eso me de por pensar en lo nocturno, ese espacio donde no cabe la nieve, el sudor de un encuentro, la tibia caricia de una mano...la soledad es un reflejo interior, verla en un espejo puede dejarnos tan callados que nos cueste volver a ser nosotros. Espero que mañana me devuelva el trozo de verano que se lleva cada año antes de tiempo.

Sobre tu cuerpo en la hierba

Sobre tu cuerpo en la hierba,
a briznas la entrada entre mis manos,
a ramas las horas de espera
revueltas, mientras vuelve a morir la tarde
y tus dedos prolongan cosquillas
por mis palmas kamikazes.
La fila nerviosa lapida la decisión;
los dígitos de nuestras cuentas
se ríen de nosotros.
Preferir la tarde, suicida todos los días,
porque la belleza subsiste siempre en el recuerdo:
pensar que cuando muera no la podremos ver,
mientras tu lengua enreda a Amy en mi oído.
Preferirte a la muerte,
nuestra gloria inhábil,
y sentirnos poderosos.



Alberto Acerete

F

Björk - Hidden Place

Esta noche en la Expo

¿Dónde está el corazón de los hombres fugitivos?

¿Dónde está el corazón de los hombres fugitivos?

Sólo se siente la danza de los pasos,

el rumor de sus bocas vacías

el revuelo de sus manos ausentes.

¿Dónde murieron los sueños irremediables?

¿Dónde se enterraron los cantos azules de la sirena?

¿Dónde huyó el deseo perro

que se arrastraba hasta los pies de la palabra? Dime dónde.

Un eco de espuma descubre una ola

que deshoja crisantemos en este mar de hojalata.

¿Dónde quedó ya la ternura regalada?

¿Quién escribió hoy el último verso en la nalga dormida?

¿Quién de todos ellos mantendrá la llama de un beso

en el párpado gris de la luna?





Pura Salceda

de "m@res online", Sial, 2008



F

Un Dios cansado

Un Dios cansado

del silencio

depositó en

la tierra

palabras de fuego.



Su rostro gastado

por la historia

olvidó en

mares sin tierra

el incendio del

tiempo.



La última ola

depositó el mensaje

del silencio en

el cuerpo del hombre.


Jesús Soria Caro

F

TARA II

(Soy Salomón. Pienso construir un altar secreto para los domingos. No busco de vosotros una mano en la espalda, sino que la tendáis para ayudarme a escapar de la marea.
El río al que caí multiplica su caudal conforme los otros lloran. Mi corazón es una esponja, una caja negra que recoge
todo cuanto sucede.
El tanatorio, mientras, ejerce su función. Alquiler igual a frío.
Una mujer rubia, pálida, me da la bienvenida. Soy Salomón. Te mostraré mi altar secreto
si me guías hasta donde descansa)

Ofelia al otro lado del cristal, Angélica después de cuatro años, respetada por las aguas,
mientras yo pataleo para no ahogarme. Pronuncio agua y lloro por aquello de lo que carezco. Como pulsar un botón en lo profundo de mi espalda. Lo conocido me zarandea.
Dijiste dos días antes: cuando mejore, iré a la peluquería a arreglar este desastre.
El cristal mostraba lo contrario: en tu pelo antes gris, revuelto, brillarán los bucles durante cuarenta días y cuarenta noches.
Nunca vulnerable, nunca muerta: tan hermosa como la última vez en que nos vimos.

(Dios, entonces, posó sus manos sobre mis hombros
y me sentí sola)


Elena Medel

F

Salitre en la palma de la mano

Ya no quedan puertos tras nuestras ventanas
tan sólo el chocar del viento contra el alféizar
bajo la pálida mirada del eclipse
y la fiebre de un ángel en el abismo

Ahora todo se rompe
como un espejo eterno
del alba y del ocaso,
extendiendo su imperio
testigo único del mundo

La mar se enreda a los tobillos
y en mi garganta
la sal hunde sus raíces



Víctor Sierra

F

QUÉDATE

merendándome
tu arsénica sonrisa
viví mi muerte




Lula May




Reproducción de un cuadro de Natalie Shau

CALMA

no hay pregunta
para la respuesta
que el mar derrama
en cada rumor de su espuma
en cada palabra de su oleaje




Camille Stein

F

Carlota me puso un poema en su blog

Gracias guapa...besos azules.

Estrella Morente - En lo alto del cerro

LLUVIA DE MAYO

Y pretender morder el mundo

con uñas de porcelana

arañar amaneceres

con labios pintados

por la rabia de los días



Y mojarse con la lluvia

de las tardes inversas

en las que todo se tuerce

y las aceras escupen

agua envenenada.



Y habitar la noche

cuando ya no queda nadie

disparar a las estrellas

con palabras usadas

con mentiras falsas como verdades



Y dejarse dormir

entre sábanas de juguete

con la piel prestada

de quien busca una boca

con la que triturar los sueños



Y gritar lentamente

como un cisne muriendo en mayo

en una plaza solitaria

paisaje desnudo

donde Madrid se descoloca




Marina Fernández





F

En la expo...Dulce Pontes y Estrella Morente

2º Intento de ver a Dulce Pontes y Estrella Morente...desearme suerte.

Tu Frialdad - Triana

The Look of Love de Diana Krall

A las 23 h. en la expo.

Antonio Gamoneda en la Expo de Zaragoza

AMOR

Mi manera de amarte es sencilla:
te aprieto a mí
como si hubiera un poco de justicia en mi corazón
y yo te la pudiese dar con el cuerpo.

Cuando revuelvo tus cabellos
algo hermoso se forma entre mis manos.

Y casi no sé más. Yo sólo aspiro
a estar contigo en paz y a estar en paz
con un deber desconocido
que a veces pesa también en mi corazón.



A las ocho de la tarde en la tribuna del agua.

Poema de Ángel Gracia..SERGE

De la curvatura de la cornea. Gracias Javier.