Poema XLIV

El hombre frecuenta el hábitat de los dioses

y en su nombre ha creado y deshecho tantas cosas

como si él mismo fuera el creador del mundo.

Todas las leyendas y sagas ancestrales,

hechas por nosotros, al final nos perdonan,

y es que en algo nos debemos basar

para seguir creyendo que hay mañana.

f.

Enciendo luces en todos los rincones de la noche

Enciendo luces en todos los rincones de la noche,
busco detrás de las palabras
el monstruo y el miedo que me habita...
Cada paso que doy es una línea roja,
un cruzar el límite, entrar y morir si es preciso…
Para despertar de nuevo,
con la sangre de las rosas en mis dedos.

f.

Si todo fuera cierto

Si todo fuera cierto,
el muelle donde dejamos la esperanza
estaría todavía con dos sombras sentadas en su orilla.
Los remolcadores, quietos como esfinges,
guardarían aquellas palabras que nunca dijimos
y el invierno sería azul,
como lo eran tus ojos cuando se sembraban de nubes
y no de ese verde oscuro que tiembla bajo la brisa.

f.



fotografía de Maria Holguera

Uno a uno nuestros pasos fueron llevando la noche

Uno a uno nuestros pasos fueron llevando la noche,
ese instante en que solo éramos los dos
en medio de una calle anónima y un mundo ajeno.
Sentías mi cálida mano recogiendo la tuya...
quizás nunca pensaste en la suavidad de la ternura.

f.

Ahora que de todas las labores de la tierra...

Ahora que de todas las labores de la tierra
solo quedan los surcos profundos del arado,
un reguero de luz o de agua
que brota del silencio y se hace sílaba,
palabra entre todas las palabras,
sé que todo lo que sostiene un verso
se erige en el dolor del que surca la oscuridad
trayendo entre sus manos la herida de la nieve.

Un poema es a veces la historia de un hombre,
el resumen de lo único que importa
cuando nada le sostiene,
ha llegado la avalancha y él vuelve a ser
un ahogado anónimo entre las aguas.

f.

fotografía de Roberto Vivas