Sumo mi silencio al viento

Sumo mi silencio al viento,
es como todo lo que se hace de lumbre y de tormenta.

Respiro mientras me recorren las horas.
Todo sigue inmutable.
Nada hay que me deje más allá
de un par de preguntas
y lo que trae el esfuerzo de resistir al dolor de la noche.

f.

Poemas de un viaje

Elijo el sonido de los zuecos

Elijo el sonido de los zuecos,
el caer del agua un día de lluvia,
el laberinto de una mano
marcada por sus surcos.

A veces la vida
son solo cuatro líneas en el cielo,
lo azul y blanco de un horizonte,
sujetarnos las manos al borde de una caricia
o un beso en los labios
que abra la puerta cerrada por el silencio.

f.



Poemas de un viaje

En la Commonwealth no se pone el sol.

No sé donde descansar en este inmenso parque de múltiples árboles
y sin embargo siento desalambrar cada uno de mis dedos al tocarte.
Hyde Park es la extensión de un gran tapiz verde
donde se mojan mis zapatos
con las briznas de hierba que arranco y me acompañan.
En el Museo Británico subo despacio a una Acrópolis ajena a Atenas
donde me silencia el friso del Partenón o las Cariátides del Erection.
Después de esto,
¿qué le queda a un hombre por sentir en esta ciudad?
Seguro que Turner me espera otro día
para deshacerme con su "Último viaje del Temerario",
y yo sigo recogiendo tu mano en la mía,
sintiendo el frío de la lluvia estremecerte,
incrédulo en el viejo Underground de innumerables paradas,
donde un crisol de razas humanas, lenguas y religiones,
me recrea en este submundo, donde solo se murmura,
algo muy parecido a la globalidad de la Tierra.

Me recorre un tren...

Me recorre un tren,
siempre me recorre la noche
con sus vías metálicas
buscando una senda de luz.
Será la costumbre,
manifestada en el insomnio
cuando duermes a mi lado
y rehaces tu cuerpo
sembrado de inquietud,
viajera y lejana,
mientras sin tú saberlo,
desde mi atalaya de incertidumbre,
persigo ese instante desnudo de atavismos
y te rozo, suavemente, encendido por ti,
antes de decidir prender fuego
a esta ausencia de sueño y eternidad.

Terraza "El Espejo"...Madrid

Hemos atraído la penumbra…
Quizás alcancemos algo más importante
que la desnuda desazón de la incertidumbre.
Nunca conseguí leer
las líneas que en tu mano me nombraban.

(Sobre las 2.00 A.M...para todos los que estuvisteis allí)

Florencia en verano

Sí, murió sin dolor,
mientras yo almorzaba un sándwich en la terraza de los Ufficci,
debajo de una sombrilla y bebiendo una cerveza belga.
Nadie está ya vivo en este panteón de óleos
y sin embargo hemos hecho una novela de cada cuadro,
buscando en la sonrisa discreta e imposible de la Gioconda
o en ese rostro, a punto de darnos una respuesta
a la infinidad de dudas y preguntas
que solemos tener los que admiramos a Miguel Ángel.
Dormité después con el sabor amargo de la cerveza en mi boca
y el café con hielo todavía aguándose en un vaso de plástico.
La luz de agosto traía a mis ojos lágrimas innecesarias
y anhelaba la sombra del Arno,
lento y silencioso en sus oscuros limos,
con esos pocos árboles que sajan de umbría sus riberas
mientras los hombres descansaban caídos sobre la hierba.
Arriba, seguro que una red de vendedores ambulantes
deambulaban pidiendo atención con sus souvenirs innecesarios,
y tú y yo, detrás de unas gafas oscuras, mirábamos el tiempo
como un descenso a una parte de la historia de nuestra vida.