La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 4 de abril de 2017

Entonces las horas eran azules






Entonces las horas eran azules como los posos del mar en mis manos.Cruzar el sendero de las violetas... y que tus pies tengan el desengaño tiznado de ese color que deja la lluvia.Entonces eran horas sin nombre, agua dulce en los surcos del silencio, un quedar callado junto al valor de la caricia.




f.





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