En otro blog

En el blog de Francisco Bermejo me han hecho una pequeña entrevista, dos poemas y una bibliografía mínima.
Gracias Francisco

Viene Noviembre...

Lo siento...

Semana dedicada a Amparo Sanz Abenia en Crepusculario

El Hacedor 3.0 XLVII

El resumen de la vida de un hombre no son sus logros,
son la aceptación de sus múltiples abandonos.

Sábado 29...Poesía para perdidos

A las 22h00 del sábado 29 de octubre el ciclo de Poesía para perdidos vuelve a realizar sus recitales en La campana de los perdidos con los poetas Alfredo Saldaña y Nacho Escuin y la actuación músical de Nico Cassinelli.







Alfredo Saldaña

Poemas:


Y seguir caminando,
avanzar, conversar hasta caer rendidos,
convencidos de que no hay horizonte irrebasable
y de que el fin se encuentra en el camino.

Pasar, traspasar.
Ser digno de la piedra, raíz del canto.




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Cuando la devastación haya concluido su trabajo,
¿quién avivará el fuego en las mañanas de invierno?,
¿quién dará testimonio con su palabra?,
¿quién conservará en sus pupilas los paisajes de la memoria?,
¿quién calmará la sed de todos los vencidos?,
¿quién rasgará con su faca la línea quebrada del horizonte?,
¿quién dirá sin temblar “esta boca es mía” en contra del tirano?

Entre los pliegues de su corazón el bosque aún protege su secreto.



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Ahora sé que el dolor es solo la idea del dolor, un lugar irreductible al lenguaje, no es más que sentir —como escribiera Artaud— cómo se desplaza el pensamiento en uno mismo. Ahora sé que la herida ocasionada por la ausencia se cierra en el encuentro con el silencio, más allá de las palabras con las que nos presentamos y en las que creemos reconocernos ante los demás. Ahora sé —lo he leído— que el dolor carece de nombre, de imagen y de identidad, no es de nadie, ni tuyo ni mío, es de todos y sé también que cuando alguien cae en la batalla todos, de un modo u otro, caemos con él. Ahora sé que hay un mundo más allá de este mundo, una casa dentro de esta casa, unas líneas ocultas entre las líneas escritas de este texto, un atardecer perdido entre el día y la noche. Ahora sé que todo fue un sueño, que mi corazón fue una construcción de tu conciencia y que hoy descansa entre libros, sobre las estanterías de escayola de este cuarto abuhardillado, entre la tierra y el cielo, entre la memoria y el deseo, entre la sangre y el aire, sobre el recuerdo histórico de todos nuestros muertos. Ahora sé que solo soy un personaje de ficción cuya sangre alguien está transformando en la tinta impresa de este texto: soy ya un texto, tejido textual, cuerpo devenido en discurso que fluye como la corriente de este río. Alguien me escribe —quiero decir que alguien está reduciéndome a escritura— y sé que jamás leeré lo que los ojos del murciélago trazaron con su mirada sobre la superficie de las aguas. Ahora sé su nombre y dos o tres cosas más.

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Nacho Escuin


Poemas:



PRIMERO FUE AZUL

todo Azul, en contra de lo que se cree,
la inmensidad, el océano, el cielo
los ojos de Eva
que hicieron a Adán perderse.
Si eres de los que aman el Azul
y lo lejano,
el hematoma azulado provocado por un golpe
en otro rostro,
los ojos de Pilar
que como los de Eva te invitan a la perdición,
si eres de esos entenderás
que el Azul es el inicio y fin de todas las cosas.
Para Brenda el número cuatro es Azul
al igual que la letra e
y tiene sueños de colores,
ella habla de colores con palabras
y las letras muestran entonces sus colores
como tú y yo hablamos de palabras con palabras.
Esto es indiscutible:
primero todo fue azul
la inmensidad, el cielo, el océano
los ojos de Pilar.


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Si esto fuera Lisboa yo podría hacerte creer en algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados por las luces amarte y decirte que un collar de uvas blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa, redondas y descomunales, sueño con ellas tantas noches que al despertar creo estar allí en ocasiones. Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace frío.

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Mechanical wonder

Se va el verano como se va el amor
y todo lo demás se va
y los jóvenes de pieles bronceadas
se funden en abrazos y besos dulces
y se aferran unos a otros
cuando caminan por las calles
y arrastran sus sandalias por el asfalto
aún caliente como sus cuerpos.
Esta es su aportación a la modernidad,
ellas y ellos calzados iguales
los talones desgastados pidiendo guerra,
sus cuerpos bellos encendidos
y no sabría ya a cuál amar más.

Pero no nos engañemos,
enamorarse no es tan fácil
es hacer a alguien único entre el resto
y yo podría encontrar toda la belleza del mundo
en todos sus cuerpos.

Y camino junto a ellos
y viajo con ellos en el tren, en el autobús,
y los miro despreocupados
sin un hogar propio al que volver cada noche
en estado de gracia, sin dinero
o con el dinero justo para ser felices
y no querer más, y tanta belleza
que podría amarles hasta quedar agotado.

Llenan las plazas, los paseos
y los bares y hay mujeres jóvenes
que beben coca-cola y marcan los vasos
con sus labios carmín
como marcan a los hombres jóvenes afortunados.
Y yo me deslizo de un lugar a otro
viendo todo esa alegría
ese gran contenedor de belleza
en el que vais a convertir el mundo,
todo gracias a esa mecánica maravillosa del amor
que nos enloquece.



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Nico Casinelli

Ciclo de relato corto en Interferencias

Otro acto organizado por la A.A.E....os esperamos mañana a las 21.30

Recital poetico en Ejea

Viernes 28 a las 20 h. en el centro civico, recital de poesía de Ángel Guinda y Fernando Sarría dentro de la semana literaria de Ejea de los Caballeros organizada por el Ayuntamiento de la localidad, el apoyo de la Diputación Provincial de Zaragoza y la colaboración de la A.A.E.

Ángel Guinda nació en Zaragoza. Reside en Madrid. Su obra como escritor abarca géneros muy variados, desde artículos en periódicos y revistas, hasta el ensayo y la traducción, pero sobre todo es conocido como poeta. Fundó la Colección Puyal de libros de poesía en 1977 y, en 1988, la revista Malvís. Ha publicado más de una veintena de libros y es coautor de la letra del Himno de Aragón.
Fue Premio de las Letras Aragonesas 2010.
Entre su obra poética se encuentra; “Vida ávida”, “El almendro amargo”, “Lo terrible”, “Claustro”, “Después de todo”, “Conocimiento del medio”, “La llegada del tiempo”, “Biografía de la muerte”, “Toda la luz del mundo”, “Poemas perimentales”, “Toda la luz del mundo. Minimal love poems. Edición en todas las lenguas del estado español” , “Claro interior”, “Toda la luz del mundo. unión europea”, entre muchas otras publicaciones.

Fernando Sarría Abadía (Ejea de los Caballeros, 1957), Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Zaragoza, ha dedicado varios años a la investigación en Historia del Arte. En esta materia ha participado en más de veinte trabajos en distintas publicaciones y revistas especializadas, incluyendo el ensayo monográfico El retablo aragonés del siglo XVI. Estudio evolutivo de las mazonerías (Gobierno de Aragón, 1992) y la exposición Escultura aragonesa del siglo XVI (Museo Camón Aznar, 1993).Ha publicado los libros de poemas “El error de las hormigas” , “El Alhaquín”, Primer accésit en el Premio de Poesía Delegación del Gobierno 2008, “Todas las mentiras que te debo” y “Babel en las manos” .

Escribit de nuevo en Zaragoza

De nuevo en Octubre 3Escribit2011

Lecturas y escrituras del tecnoConocimiento

Zaragoza:

del 26 al 28 de octubre,

en La Azucarera (c/Más de las Matas, 20)

y

en CPEE Ángel Riviere (c/ José Galiay, 4)

Me dejo medio vida en soledad…

Me dejo medio vida en soledad…
Miro caer el atardecer,
y como se siembra de oscuridad la noche.
Escucho el viento revolver en las hiedras
o remover la ropa tendida en la luna,
Siento el vuelo de los pájaros,
sus pequeños cantos.
Veo pasar las nubes sobre mi cabeza
o deshacerse lentamente la estela de los aviones
fundiéndose con el azul del cielo.
Me urge ver caer la lluvia pausada o la tormenta,
el transito del tiempo entre el rayo y el trueno.
El silencio hecho universo nocturno.
El aroma de las rosas,
la araña que tensa en su tela la muerte.
Muelles sin hombres,
con los barcos anclados
mientras los veleros cruzan el horizonte.
La horda de olas en los arrecifes
y la luz en braille de los faros
versando la noche oceánica.
La respiración de tu cuerpo mientras lees,
serena y sin miedo una nueva novela.
Tu sueño ante mi vigilia,
el roce de mis dedos suavemente en tu piel.
La brasa de un fuego, sus pavesas
en el instante de parecer luciérnagas.
Acaso un poema que ante mis ojos rima con la sombra
y se va deteniendo para mí
siendo como el río en su estiaje al pasar bajo un puente.
Cosas sin más importancia
que el ímpetu de esperar pasar el tiempo,
media vida sin trascendencia esperando la otra media.

Semana literaria en Ejea

Duerme el día

"...La raíz del temblor llena tu boca, tiembla,

se vierte en ti y canta germinal en tu garganta..."


J. Á. Valente

Duerme el día sin matices con un embozo de escarcha.
Él cierra los ojos, guarda silencio cuando el otoño amanece despacio.
Tiene entre sus manos todavía el valor cálido de su vientre,
de vez en cuando acerca sus dedos y en el aire olfatea su aroma,
juega con ellos, con precisión sigue un ritmo
quebrado por la ansiedad de reconocerla suya.
No hubo acaso, no tuvieron el miedo de otras veces,
solo les quedó para el recuerdo
la larga unión de dos cuerpos,
que se buscaron, casi se devoraron, en la oscuridad,
y dieron sin saberlo una parte de ellos,
la que guardaban de todas aquellas noches
en que su amante fue la soledad.

Semana dedicada a Pepe Montero en Crepusculario

LUAR NA LUBRE - CAMARIÑAS.

Desde ese lugar

Desde ese lugar donde mi voz es casi el hilo que derrama el agua,
desde ese lugar te hablo,
donde crece la umbría cálida y el fuego
cuando el otoño deshace con el viento la hojarasca muerta.
Desde allí, donde todavía una guitarra
tiene cuerdas tensadas para dirimir entre tu silencio y el mío,
y un oboe sin saberlo trae desde Venecia el tiempo,
ese tiempo sin memoria, sin medida,
que tiene tu cuerpo guardado siempre para el mío.



Marcello Adagio Oboe

Uni-versos para Somalia

Hoy, jueves, día 20, a las 19 horas, en la librería “El pequeño teatro de los libros” (C/ Silvestre Pérez, 21), se presenta el libro solidario “Uni-versos para Somalia”.

Se trata de una antología en la que participan cien poetas de toda España e Hispanoamérica, editada por Editorial Quadrivium, en la que tanto los derechos de autor, como los de edición, al igual que los porcentajes de librería, se destina íntegramente al proyecto “Ayuda a Somalia” a través de Médicos sin Fronteras.

El acto lo presentará la escritora aragonesa, Genoveva Rodea. Habrá lectura poética a cargo del Colectivo Espoleta de poemas incluidos o no en el poemario solidario pero, en el caso de ser del poemario, sin nombra al autor.

Contaremos con las actuaciones, también desinteresadas, de: O’Carolan, Aruna, GranBob, Deep in blue y Ángel Petisme.

Se cobrará una entrada voluntaria de 3 € como fila cero que se destinará a comprar libros para aumentar las ventas y, por ende, el dinero destinado a la causa.

El libro estará a la venta en la librería y es independiente de la aportación o no de los 3€ de entrada.

El Hacedor 3.0 XLVI

No muere una rosa en manos de un filósofo,
siempre será una rosa en el volumétrico afán de su recuerdo.

Mañana día 20 "este jueves poesía en la Universidad"

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Martín López Vega y Juan Marqués el próximo jueves día 20 a las 19.30 en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza. El ciclo lo coordina Nacho Escuin y acaba teniendo una sesión abierta a partir de las 22.30 en el Pub Candy Wharhol hasta que el cuerpo aguante.

Martín López Vega (Poo de Llanes, Asturias, 1975). Poeta, editor, traductor y autor de libros de poemas como Adulto extranjero (2010), Gajos (2007), Elegías romanas (2004) o Mácula (2002) así como del poema largo Extracción de la piedra de la cordura (2006).

POEMAS:




SÍTULA DE VACÊ


Piensa en el poeta que quieres ser.


—El que hace hablar a las figuras antiguas
para explicar su historia, guerreros, sacerdotes.
—Por qué no, y que hable también
alguno de los animales mágicos. Pero no basta.


—El que se fija en un detalle
(una espada, un vestido ceremonial)
para reconstruir una lección sobre el mundo.
—Puede ser, pero no cualquier detalle,
y que sea una pregunta lo encontrado,
no una respuesta.


—El que se quiere artista contemporáneo
y cambia las figuras de la jarra por otras actuales:
guerreros por cantantes,
parturientas por presentadoras de tv.
—Qué divertido, juguemos también a eso.


—El que se mira en el todo y la parte
como en un espejo en el que por fin
entender algo de sí mismo.
—Desde luego, nos vamos acercando.


—El campesino que hunde sus manos en la tierra
y extrae de ella, como un regalo extraterrestre,
una vieja copa que ha cruzado intacta los siglos,
sin conocer la palabra sítula ni tener muy claro
quiénes fueron los celtas, y la limpia y la contempla
en su ajena belleza, como si la muchacha
más hermosa de Eslovenia fuese de repente suya
por una incomprensible errata del cosmos.


—Ese, sobre todo ese quiero ser.

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LE MÉTIER DU POÈTE




El poeta es una antigua telefonista
que con sus cables conecta
lo visible y lo invisible.
Ojo avizor, supervisa el estado
de las conexiones entre las cosas
y los símbolos, las repara.

Conecta el cuerpo con el alma,
la tierra y el sentimiento de desarraigo,
el mar azul y sus velas con la intertextualidad.

Está en medio
con una mano hundida en la tierra,
intentando con la otra alcanzar el cielo.

El poema —una barca anegada
a punto de hundirse.
El poeta —achica palabras sin cesar,
no sabe si la mantendrá a flote,
ni a dónde le llevará.

Después del baño
esperamos a que la piel se seque
envueltos en lo que Tomasz dice
que parecen capas de alguna orden hospitalaria
—llevan el escudo del hotel: esto ha hecho el tiempo
con los viejos hábitos, y así trabaja el poeta.

Junto a nosotros unos muchachos
hablan de las cosas del día,
supuran ansias.
Tú intentas conectar
las dos partes de ti,

y solo tienes una clavija.



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COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO

Cuando nos asalte la lluvia
en un recodo del camino
y nos sorprenda un súbito silencio,
cuando la débil pintura de nuestros días
se diluya, cuando dejemos para siempre
esta tierra prestada,
cuando no seamos
sino una débil sombra del olvido,
cuando toda nuestra vida
se borre como un dibujo de arena,
entonces nuestros recuerdos
nos revelarán por fin su triste paradoja:
nacer inmortales para una muerte segura.

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Juan Marqués (Zaragoza, 1980). Filólogo y Doctor en Historia de la Literatura Española por la Universidad de Zaragoza. Experto en la obra de Luys Santa Marina ha residido en la Residencia de Estudiantes y ha publicado los poemarios Un tiempo libre (La veleta, 2009) y Abierto (Pre-textos,2010, Premio Gerardo Diego).
Para conocer un poco a este poeta hay una gran entrevista que le hizo Antón Castro

Poemas:

Mudanza

Han sido pocas casas:
la música, la luz, la madrugada.

Tu cuerpo, el corazón; el cuerpo...

A menudo daría lo que fuera
por tener lo que es mío,
lo que ya tengo.

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Bandera verde

En el quinto Concilio
comprendieron que el mundo se acababa,
y todos se pusieron a rezar
para evitarlo.

Benditos sean ellos porque hoy,
ahora,
en esta playa nuestra todo es oro,
y cada cuerpo ocupa su presente,
y la vida está tierna,
y tus pezones saben como el mar.

Sobre nosotros hay una gaviota
flotando entre la luz.

Es la demostración de que si el cielo
cayese sobre el mundo

no nos haría daño.


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Naufragio

El mapa nos mintió,
tomamos la salida equivocada
y el mediodía no tuvo paciencia.

Mirabas de reojo mi silencio.

El mar sí que esperó, con sus botellas.

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Hay ángaros dormidos en las brasas del amanecer

¿Qué ojos ven la noche? ¿Qué ojos son la noche?

Pere Gimferrer


Hay ángaros dormidos en las brasas del amanecer.
La pureza de la voz se ha formado del humo
y cruza deshecha la labor victoriosa de los pájaros.
Nunca tuve un sueño más cercano a la carne
y habité una estancia tan ardiente en mitad de la oscuridad.
Hubo un aroma que en tu boca rehizo mi deseo,
sentí tus dedos caminando despacio,
simples y precisos, por la longitud de mi horizonte.
Mírame ahora bien, desnudo ante tu cuerpo,
solo soy la fiel herida que eligió tu mirada,
una noche larga y sin palabras entregada a ti
y un amanecer que supiste envolver como un sudario
para que fuera de nuevo reo de tu silencio.

El Hacedor 3.0 XLV

Me sirve ser el ciego cuando mis dedos te recorren.
Eres todas las cordilleras, todos los valles,
una ciudad, un bosque,
la algarabía de un país en sus contornos,
la sinuosa sensación de un desierto.
El mar y sus pájaros habitando mis noches.

Tertulia poética Transversores: "Con...versando con Ignacio Díaz"

Hoy domingo, 16 de octubre a partir de las 20.00, en el pub Interferencias (C/Benavente 11 de Zaragoza), reunión organizada por el grupo TRANSVERSORES y el poeta argentino Ignacio Díaz que visita Zaragoza y para acompañarle y con...versar con él contaremos con la presencia de varios poetas de la ciudad


Rafael Luna
Marta Fuembuena
Marcos Callau
Paula M. Gallardo
Fernando Gilabert
Francisco J. Picón

Fernando Sarría


Os esperamos

Semana dedicada a Antonio Pérez Morte en Crepusculario

Esta noche en Zaragoza...

Esta noche ha tocado en Zaragoza...

...Faro que alumbras al mundo por encima de la tempestad

devuélveme la esperanza y que brille mi estrella

pero no en soledad oye mi voz mi última oportunidad

faro que alumbras al mundo alumbra mi vida...

Pavarotti - Una furtiva Lagrima

El Hacedor 3.0 XLIV

Un río silencioso se lleva de la noche todas las palabras.
No entiendo de poéticas,
solo quizás la sangre envuelta en una sílaba
puede recoger los aromas de una rosa
o el desnudo combate de un cuerpo con otro.

El tejedor

Urdo con los hilos de la incertidumbre
cada recoveco que tiene tu cuerpo guardado para mi.
Siento la esfera precisa del tiempo,
la oscuridad de la noche en que en tu cama,
despierta y en silencio,
pensarás en el calor de mis dedos
y como te recorrerá un escalofrío por la columna vertebral
imaginando, a mis labios y a mi lengua,
trazar en ella una línea de fuego
con que partir en dos tu deseo.

John Coltrane - In A Sentimental Mood

El Hacedor 3.0 XLIII

Siempre somos tiempo,
un desierto dentro de una vida,
desgrano sin saberlo los instantes
y sé que se me escapan lentamente
ausencias y vivencias ya vividas.
Morir no tiene trascendencia
cuando somos nosotros también
unas imágenes, unas palabras,
una emoción en mitad de la nada.

Semana dedicada a Nuria Ruíz de Viñaspre en Crepusculario

Miguel Ríos y Manolo García - Insurrección

Adiós Félix

No hay un tiempo para morir, solo se muere.
Nadie abarca esa distancia y nunca nos salvamos.
Quizás entre nosotros hagamos una elegía
y sirvamos con pleitesía al dolor.
El miedo tiene una sombra fresca
y una puerta que siempre nos espera.

Hoy ha muerto Félix Romeo, la última vez que lo vi fue el sábado pasado en la feria del libro de Ejea de los Caballeros, mi pueblo por cierto, mientras charlabamos en una terraza junto a las casetas de libreros y editores sobre como está montado en la actualidad el sistema de venta del libro...descansa en paz.

El Hacedor 3.0 XLII

Un hombre moribundo promete a otro el paraíso,
vano afán de un dios que siempre ha buscado ser un mito.

Amancio Prada - Federico García Lorca. Gacela del amor desesperado

El Hacedor 3.0 XLI

En la parsimonia del medioevo se abandonó Europa,
todas las sombras crecieron sobre nosotros
como si de una única legión romana, abandonada a su suerte
y enfrentada a la vorágine, dependiera el poder para reescribirla.

El Hacedor 3.0...XL

Mirar atrás y ver entre las sílabas el dolor,
la nostalgia, la melancolía.
Una vez fuimos héroes de un mundo imposible,
ahora sabemos que detrás de los sueños
solo quedaron uno o dos buenos poemas.

Semana dedicada a David González en Crepusculario