Un año más...

Feliz Año Nuevo

En este instante, con el sol del invierno roto en los visillos,
examino las líneas marcadas en la palma de mi mano.
Casi todas son profundas, no duelen, pero deben ser
las refriegas de batallas del pasado,
o tal vez, cómo saberlo,
las que todavía me quedan por vivir.
Me sonrío levemente y pienso
mientras recorro con un dedo esos pequeños surcos,
quién sabe dónde ha de pararse este camino,
quién sabe a dónde ha de llevarnos el destino.

Cuando el tiempo no era tiempo

Cuando el tiempo no era tiempo
sino solo el movimiento de las sombras,
mirar el horizonte era alcanzar con la mano el quebrado silencio,
la unidad de todo lo percibido,
el esfuerzo sin rostro,
mientras el dolor era la costumbre,
la aceptación,
la parte derrumbada de la casa.

El breve espacio en que no estás - Pablo Milanés & Silvio Rodriguez

Felices días

Luciano Pavarotti Trisha Yearwood Adeste Fideles

Escucho mi corazón

Escucho mi corazón
mientras tiembla la tarde
en el borde del crepúsculo.
Un pájaro naranja se para en mi balcón,
en su pequeño cuerpo cabe la luz
que todavía queda al día.

He cruzado la luz...

He cruzado la luz como solo puede hacerlo un hombre ebrio.
Me gusta sentir la bañera llena y caliente mientras escucho
en el viejo tocadiscos alguna canción de Piaf
y bebo un whisky, lentamente, dejando que el hielo se haga agua.
Te gusta mirarme y dibujar desnudos de mi cuerpo cansado
y sin embargo apenas has dejado huella en mí.
Tal vez seas una buena amante
que se reserva la felicidad para mañana.
No quiero que dudes, hoy solo quiero escucharte cantar.

Después llegaron las lluvias

Después llegaron las lluvias:
lo interminable.
Nada trae este viento, salvo el recurso a la lejanía,
un silencio rebosado, recóndito,
o entre mis manos sólo la austera sabiduría de perderte.
Suzanne lo llena de enredaderas moradas.
Su voz se lleva todo,
crece en el muro donde todavía se conserva el calor,
algo debe tener el amor cuando lo buscan,
algo debe sujetar esta bendita lluvia y su torrente.
Despiertas en medio de la oscuridad y te olvidas del verano,
todas las sensaciones son dúctiles por naturaleza,
el armiño es gris y en las nubes crecen frondas de espera.
Suena la llamada para el Orient Express,
evoca viajes de Venecia a Praga,
ese rail de sueños que será como el mapa de Europa
mientras nada separe nuestros labios.
Crece un fuego de astros silenciosos,
Suzanne, Suzanne,
¿dónde hemos perdido el anhelo de querernos?
Tomemos un barco desde ese muelle sin futuro,
partamos a Istambul, sin mirar atrás,
¡que lejos queda esa noche de S.Juan,
esa fuga ardiente junto al mar!...
No me importa el dolor de tus ausencias,
sé que tu amor vale dinero,
toma de mi cartera los últimos billetes,
he emprendido este viaje sólo para amarte.

F

Recital de los Transversores en La campana de los perdidos

La tertulia poética "Transversores"
organiza un recital el próximo día 21 de diciembre
en La Campana de los Perdidos:

En esta ocasión participarán:

SILVIA CASTRO
LUISA MIÑANA
MANUEL MARTÍNEZ FOREGA
EMILIO QUINTANILLA
MIGUEL ÁNGEL YUSTA
FERNANDO SARRÍA
FRANCISCO J. PICÓN

Os esperamos!

Me asalta una duda razonable

Me asalta una duda razonable cuando cierro la puerta
y bajo los cuatro pisos que me separan de la calle.
Cada peldaño es un posible adiós,
una nueva esquina donde no existes
y tu silencio es un remolino lejano de tiempo.
Te amo pero es igual que sea verdad o no.
Todo lo que esconde la calle trae las mentiras,
las tuyas, las mías, las nuestras,
envueltas en papel de celofán azulado
como el regalo perfecto que te debo por tu cumpleaños
- un viaje, un vestido, un perfume,
tal vez una opera de Verdi en el Real...-
Aunque ahora que lo pienso y aunque me duela,
lo mejor es que deje de llevarte en mi cabeza,
dando tumbos y entregada a mis flaquezas,
cuando nunca sé si mi vuelta está cercana.





F

Semana dedidaca a Juan Antonio González Romano en Crepusculario

Quique Gonzalez - Te lo dije (Miguel Rios)

Siempre en el recuerdo...

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

Ciclo de encuentros con autor que pretende brindar a los asistentes la oportunidad de conocer en persona a los autores, conversar con ellos y acercarse un poco más a sus obras.



Del 18 de noviembre al 21 de diciembre



Entrada gratuita hasta completar aforo



Organizan: Patronato Municipal de Educación y Bibliotecas

y Asociación Aragonesa de Escritores


16 de diciembre, viernes, 10.30 h

Ángel GUINDA, Fernando SARRÍA y José GARRIDO

Biblioteca Santa Orosia (Delicias) Zaragoza

Sube al Corvette negro del 64

Sube al Corvette negro del 64

y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,

tenemos el poder de hacer de este día

a través del desierto un nuevo milagro.

Ven y deja que el tiempo sea secundario,

abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,

la caída intrascendente de otros mundos pequeños

iluminándonos desde tan lejos

como luciérnagas del Universo.

Bésame despacio, sí,

hazlo como saben tus labios demorarse en mí

y rebuscar entre lo oscuro,

en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos

y son derribados todos los silencios.

Bésame ahora, cuando todavía me duele.

Cada vez va ser más difícil olvidarte.

Este jueves Poesía en la Universidad el viernes día 16

Este viernes 16 a las 19.30 en la sala de juntas de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza junto a Nacho Escuin como organizador y los poetas Magdalena Lasala y Rafael Saravia habrá una nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad...pero en viernes...

MAGDALENA LASALA es Poeta y Escritora nacida en Zaragoza, cuya trayectoria literaria se une al propio proceso personal, construyendo así la particular filosofía existencial de la autora.

De temprana vocación literaria y vinculada al Teatro desde su juventud, abandonó sus estudios de Derecho para cursar Ciencias de la Información, Psicología humanística y Filosofía, al tiempo que culminaba su formación en Arte Dramático, Canto y Declamación, estudios y experiencias que volcará como finalidad primordial en la escritura.

Desde su primera publicación, datada en 1987, con más de treinta títulos publicados hasta la fecha y una producción que abarca géneros como la Novela, el Relato, el Ensayo, la Dramaturgia, la Poesía y la Fábula, siempre gozando del reconocimiento del público y el elogio de la crítica, ha consolidado una firme carrera literaria de indiscutible calidad que goza de eco en Europa y América latina.

Especializada en la Edad Dorada de al-Andalus, es autora de una exitosa y celebrada producción literaria en Novela Histórica que le ha procurado un lugar preferente en la Narrativa Histórica de nuestro país, con títulos como “La Estirpe de la Mariposa” (1999), “Moras y Cristianas” (1998, en coautoría), “Abderramán III, El gran califa de al-Andalus” (2001), “El Círculo de los muchachos de blanco” (2001), “Almanzor” (2002), “Walläda La Omeya, La última princesa del esplendor andalusí” (2003), y “Boabdil. Tragedia del último rey de Granada” (2004), todas ellas con varias reediciones, obras que se han convertido en referencia obligada para estudiosos y amantes de la historia de nuestro pasado andalusí, y que cuentan con difusión y traducciones en Alemania, Suiza e Italia. Fue finalista del premio nacional Alfonso X El Sabio de Novela Histórica en su edición de 2002.

Su voz lírica como poeta enlaza con las raíces clásicas del misticismo español y la poética amorosa cortés. Ha publicado entre otros los poemarios: “Frágil Sangrante Frambuesa” (1990), “Seré leve y parecerá que no te amo” (1992), “Sinfonía de una Transmutación” (1995), “La Estación de la Sombra” (1996), “Cantos de un Dios Seducido” (1998) “Todas las copas me conducen a tu boca” (2000) y “Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta” (2004). Sus textos poéticos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, checo, búlgaro y alemán, incluidos en diversas Antologías de Poesía Española publicadas en Europa y utilizados como soporte para creación de obras musicales, escénicas y de danza, colaborando con artistas como los compositores Antón García Abril, Gabriel Sopeña y Luis M. Giacoman entre otros.

Es autora asimismo de una seleccionada producción en Prosa poética, con textos, fábulas y cuentos filosóficos para la autorreflexión, como "Fábulas de Ahora"(2000), recomendado como lectura educativa para escolares y "Lo que el corazón me dijo"(1997), de gran éxito entre el público por su valor terapéutico y con varias ediciones en su haber; es conferenciante habitual y colabora en medios periodísticos y literarios. Fue galardonada en 2003 con el Premio Búho a la trayectoria artística y literaria que otorga la Asociación Aragonesa de Amigos del Libro.


Poemas:

QUE SE ABRAN LAS PUERTAS

de la casa donde el amor creyó
ocultarse de la vida
que caiga su muralla, la que me guardó
de ti, salgo a tu tormenta
te estoy llamando, muéstrate a mí
muéstrame el designio que decidiste
para mi estúpido amor.
No he seguido tus huellas
¿o sí? ¿dónde me conociste, por qué
tomaste mis manos para estrujarlas
con tu fuerza
y me arrebataste las suyas
dios celoso del amor
que no quise darte a ti?

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DESPÓJAME TAMBIÉN DE TI

si ya me arrojaste de tu cuerpo
si ya me despojaste de cualquier esperanza
por tu piel
arrójame también de tu sueño
échame de tu noche
de tu sombra empecinada
en seguirme hasta mi espejo,
de tus manos buscándome entre las grietas
de esos muros que iban a protegerte,
échame de ese silencio que atrapa el eco
de mi ruego, despójame de ti
tálame, arruina mi ladera, desnúdame
de tu flor de octubre, de tu verano
sobre el lecho,
usúrpame tu imagen alumbradora, arranca
de mí
el suspiro que me entregó tu aliento
desposéeme de tu idea
despuéblame de tu amor, vacía mi casa
de tu nombre
arrójame
a la venturosa hoguera donde arde
el esqueleto de la gaviota
que viste posarse conmigo
en aquella playa.

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PRONUNCIA LISBOA SIN SEPARAR

tu boca de la mía,
cómete las vocales tremolantes de mi lengua,
cómete mi vida yacente en sus colinas,
yo deshojaré sus horas atravesando
los puentes hasta ti
y lloveré sin pudor hasta cubrir las calles
con tu búsqueda.
Muero de amor como Lisboa
muere de esplendor en sus plazas,
ardo por dentro
porque deseo arder con tu cuerpo de caracola
entre despojos de memoria
a la sombra de jacarandas en flor.
Lisboa es un incendio de llamas negras
pero sueño que deletrees la plegaria
de un suspiro
y que bebas mis lágrimas
como elixir de tu victoria.
Yo besaré los promontorios y las esquinas,
amaré los imposibles azulejos
y los laberintos floreados de su primavera,
sentiré que has llegado
en las notas blancas de aquel violín
sobre el Tajo,
gaviotas coronando la osadía de su ocaso,
y un piano de pronto,
con punteos de torero salpicando los tejados
inmortales, bajando a besar el mar
que quiere hacerse vivo
pero no puede.
Sólo tu boca de habanera,
sólo tu luz inflamada de rosas y liláceas,
sólo tus olas y tus derramadas crestas de espuma merecen la quimera de Lisboa.


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Rafael Saravia.- Poeta, editor y fotógrafo. Nace en Málaga en 1978. Reside en León desde su infancia. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. En el ámbito literario, ha colaborado con diversas publicaciones nacionales e internacionales (Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas, Punto de Partida –UNAM-, etc) así como en recitales (España, Portugal, Brasil, Italia, etc) y páginas web. Tiene publicado el libro de poemas "Desprovisto de Esencias" (Renacimiento, 2008), “Pequeñas conversaciones” (Amargord, 2009) y "Llorar lo alegre" (Bartleby Editores, 2011). Participa en las antologías “Novilunio” (1998), “Petit Comité” (2003), “Antología del beso, poesía última española” (Mitad Doble Editorial, 2009), “A Pablo Guerrero, en este ahora” (Ed. El Páramo, 2010) y "Por donde pasa la poesía" (Ed. Baile del sol, 2011). Suya es la edición y el prólogo del libro “El río de los amigos, escritura y diálogo en torno a Gamoneda” (Calambur, 2009). En el ámbito fotográfico ha desarrollado diversas exposiciones individuales y colectivas.

Poemas:



CARTA DE BUENAS NOCHES



Me gustas entre otras cosas porque sabes alcanzar;

porque buscas huecos vacíos, abrazas,

porque aplastas tu magia

contra mi intento de magia

y el mundo sigue casi igual.


Me gustas, entre otras cosas,

por tu exceso de excesos.

Porque sabes no elegir y suave,

con las manos bien entendidas entre sí,

me recorres sin premura,

sin moldura aparente,

haciendo de mi cuerpo un sube y baja

a modo de carretera curva,

temiendo el decisivo impacto.


Es entonces cuando,

aplaudiendo el intento,

los párpados se bajan,

se besan las pieles y,

muy adentro y muy afuera,

se hace sábana cómplice el silencio.




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MÁRTIR EN VIDA




Sale cada mañana con su capa de estuco bien aplicada,


con su altiva menudencia,


rozando con sus pechos las tristes papeleras.


Sale con sus dolores bien abrochados,


con la urgencia del libro cerrado,


con la voz corrompida en el silencio,


sale con su dosis de impotencia,


sale presa de su noche mal zanjada.


Y entro yo,


recluso número once,


fiel paciente de sus tremendeces,


anacoreta de su arrogancia en el destierro.


Entro yo, de nuevo,


para cumplir sentencia,


para barrer los charcos fuera de las afueras,


para crecer subyugado al martirio del ignorante.



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PETITE MORTE





Se fue sin prescindir de las bóvedas;

se las llevó todas puestas.

Sacó del extremo convulso una apetencia imposible.

Luego, llegó al presente:

Te asomo a mi boca,

te obligo y me obligas a reconocer lo inexacto.

Me bebo tus ángeles y sediento pido tu celo más abrupto.

Te tumbas sin sueños,

te agitas y brindas tu último gramo a mi tempestad.

Me vuelves aliento de ficus y baño de inusitada fe.

Te inclinas... me inclino...

lloramos lo alegre en nuestra piel.



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Noche de invierno

Devora el invierno la noche sin astros.
Que sincero es el frío,
que sincera la soledad que dibuja mi sombra,
alzada y amarilla debajo de la luz,
debajo de la noche.
Quiebra el vaho las palabras
y su cuerpo anda en mi abrazo como un anhelo triste,
con la brusca ansiedad compartida,
mientras sus labios cortados y ebrios
buscan en mí alguna respuesta que no sepa a ginebra.

Quique González - Calles de Madrid

Semana dedicada a Inés Ramón en Crepusculario

El pájaro azul

Abro la ventana y siento el frío.
Escucho el sonido inconfundible del lunes.
Mi silencio se habita de pequeñas sensaciones.
A flor de piel navegan irremediables todavía ciertas ansias,
mientras, dentro de mi pecho,
en el corazón, existen pequeñas islas
y un furtivo pájaro que lleva y trae la nostalgia.

Te molesta mi amor...Silvio Rodríguez

Un ángel dormido

Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.




Un nuevo poema del libro "Las Horas" que saldrá el 19 de enero del 2012

6 de diciembre...día de la Constitución

He despertado en mitad de la tormenta

He despertado en mitad de la tormenta.
Suena tajante la lluvia en la calle
y no puedo dejar de pensar en la pendiente del invierno.
Miro por el ventanal y me dejo ahogar en el silencio.
Nunca he sabido por qué me estremece tanto
un día de lluvia cerca del invierno.

Semana dedicada a José Ángel Barrueco en Crepusculario

A mis pasos se levantan las palomas

A mis pasos se levantan las palomas
y baten sus alas en el cielo grisáceo del invierno.
Hay un viento que deambula triste corriendo en laberinto.
Para y en silencio ejercita un revuelo templado de hojas muertas.
Cruzo como la flecha que se clava en el corazón
en medio de una plaza deshabitada.
Caen los copos con su sabor de fuego
y se enciende el plomo en la línea del horizonte.
Tú y yo somos tan solo un sorbo más
en esta copa rota por la soledad.

Adele - Someone Like You

Vendrá la noche

Vendrá la noche,
quizás siempre se queda un poco
vertiendo su nostalgia entre la sombra,
inundándonos del susurro
que aletea en la espalda y estremece.
Tendré agazapada la verdad,
la yunta de las horas
inmóvil junto al fuego
deshaciendo mis palabras,
y al esforzado silencio como una nube,
blanca y añil, remontando el sur,
dirimiendo entre las copas de los árboles
una desnuda pugna contra el tiempo.

1 de diciembre presentación de un poemario de Elisa Berna

Cuánto daría
para que olieses el peso de un invierno
después de aquel invierno.
Para que lamieras un único
atardecer del sol entre mis piernas.





jueves, 1 de diciembre · 20.30
Lugar Peluquería Rosa García
Espoz y Mina nº 6
Zaragoza

Los Libros del Imperdible presenta los poemarios "El poema que te dije" (Elisa Berna Martínez) & "Harlem Globetrotters" (Gonzalo Ledesma)
Presentarán: David Giménez y Fernando Sarría
Actuación musical de:GranBob y Charly g.
Además:Exposición con las fotografías del libro "Z-M: Escrivisiones a partir de fotogravivas", de fotógrafos y escritores de Zaragoza y Montevideo.

Habrá un picoteo y unos vinillos al final de la presentación.

Semana dedicada a Mayte Albores en Crepusculario

Ahora escribo pájaros

Ahora escribo pájaros

J. Cortázar


Apenas salgo de una estancia donde culmina la noche
cuando todas mis palabras se desnudan de mí
y traen nombres y sombras que se abren con sus alas.
Tengo islas donde habitarte y demorar ese instante de la ausencia,
la calma de un océano que escoge las calles
y que al cerrar los párpados me inunda, me ahoga, me deshace.
Sé de su boca sedienta y del armado vuelo de los pájaros.
En mis manos casi noto la frágil esencia de su cuerpo
y esa gota de sangre enlazada a las sílabas
ante la que me admiro al saber que es mía,
cuando al amanecer gira el viento a favor del sur
y la lluvia, sin otro propósito, desnuda todas las palabras.

Shape of My Heart

Esa verdad...

...lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

J. Cortázar


Esa verdad no me representa.
Una tiza dibuja en una pared cualquiera un horizonte
pero no deja de ser una línea blanca sin destino
mientras la lluvia no ceja en su empeño de mojar mis zapatos.
Sombra y lágrimas envuelven el silencio,
me asalta la áspera resaca de la distancia,
sin muelles, sin estaciones,
solo un desierto que murmura con sus dedos de arena
y como un pájaro oscuro anida en mi corazón.
Casi no me reconozco cada amanecer
cuando noto la noche todavía durmiendo a mi lado
y el sabor de mi boca ya dejó hace tiempo de ser dulce.
Rasgo el velo y sueño, todavía sueño.
Hoy no iré a reconocer otro cadáver,
algún día mis ojos no podrán negarse a hacerlo
aunque el olvido también sabe de ese juego.

A Thousand Kisses Deep

Patti Smith - Smells Like Teen Spirit

Un poema dedicado a Antonio Gamoneda...

Amaina la noche y un mirlo deshace el hilo de la lluvia.
No, nunca tuve tu piel más cerca
que en las horas precisas del diluvio.
Hay razones oscuras que guardan tu huella en mí,
un silencio que me abruma como un invierno
cuando arde la nieve cerca de los ojos.

Van Morrison- When The Leaves Come Falling Down

Semana dedicada a Goya Gutiérrez en Crepusculario

Abro la ventana y entra la brisa

Abro la ventana y entra la brisa.
Sin nombre apenas que darte
poseo ahora el rescoldo de la lumbre nocturna
y esta hora ausente de nosotros,
cuando tú duermes y yo oteo el mar.
Las islas son como tu espalda,
se ven en la bruma del horizonte,
y sé que guardan siempre los pájaros y el frío de la mañana,
mientras que a ti, a centímetros de mis dedos,
respirando en silencio,
te cubren una lejanía de sábanas
y todos los pretéritos viajes
que hicimos en la noche.
Guardo este instante.
Lo grabo como he hecho otras veces.
Ya eres igual en mi memoria
que algunas cosas hermosas que me habitan:
el friso del Partenón en el Museo Británico,
el puente de Alejandro III en París sobre el Sena,
el jardín de Csepel rodeado por el Danubio,
el templo de Júpiter en Paestum…
Eubea en medio del Egeo.

Este poema pertenece al poemario "Las Horas" que presentaré en Zaragoza el 19/1/2012 y hay un blog ya para él

Sábado 19 a las 13h00 en Librería Antigona

Se presenta el libro de Pere Rovira "Poesía" (1979-2004) en la librería Antigona...a las 13h00.

Libro con poemas que seguramente nos leerá en el recital de Poesía para perdidos esa misma noche a partir de las 22h00 acompañado de Manuel Vilas.

El sábado 19 poesía para perdidos...

El sábado 19 a las 22h00 en La campana de los perdidos nueva sesión de Poesía para perdidos con los poetas Manuel Vilas, Pere Rovira y la música de Deep in blue.





Manuel Vilas (Barbastro, 1962) es poeta y narrador. Entre sus libros de poesía destacan El cielo (DVD Ediciones, 2000), Resurrección (XV Premio Jaime Gil de Biedma, Visor, 2005) y Calor (VI Premio Fray Luis de León, Visor, 2008). Su poesía completa se publicó en 2010 (Visor) con el título de Amor. Es autor del libro de relatos Zeta (DVD Ediciones, 2002) y de las novelas Magia (DVD Ediciones, 2004), España (DVD Ediciones, 2008) y Aire Nuestro (Alfaguara, 2009). En enero de 2012 Alfaguara publicará su próxima novela. Acaba de ganar el XXXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla” (2011).

POEMAS:


LITERATURA


Los pies praguenses donde vivió Frank Kafka, y sus corbatas negras y sus sombreros y sus zapatos. El pelo enjuto de James Joyce, cuya mano quemó Dublín. Los amantes de Luis Cernuda, riéndose a sus espaldas. La esposa de Shakespeare, vieja y adúltera. Los ojos verdes y estrábicos de la enfermera jefe de la clínica en que murió Nietzsche. La mano de mujer que cogió los botines de piqué de Ramón Valle-Inclán y los arrojó por la ventana. La sífilis saltarina que Gustavo Adolfo Bécquer paseó por Madrid. La sífilis idéntica pero paseada por París de Charles Baudelaire. El padrenuestro que reza el fantasma de Rimbaud en una morgue de Marsella y Dios que se hace el sordo. El padrenuestro que reza Jorge Manrique antes de soltar la mano de su padre muerto. La risa de Quevedo mientras evacúa en una esquina de Madrid, en tanto rebota el mundo en su vesícula como una piedra verde. La madre con gota de Flaubert. La autopsia de Larra, su joven cerebelo. La carne de la máscara de Fernando Pessoa. La foto del padre de Dostoievsky en la billetera de Lenin. La cabeza muy grande de Rubén Darío, tan grande como su miedo. Las sopas de ajo que marea todas las noches el Manco de Lepanto con la mano buena mientras se mira con discreción la mano ausente. Los cien kilos secos que Oscar Wilde exhibe por los cafetines de París con orgullo marchito. La mano que aúlla de Pablo Neruda. El cadáver de Cela servido con guarnición de ministros. El gran desfile de la soledad de todos los tiempos, la soledad y sus palabras, la literatura.



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MUJERES



No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres


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HISTORIA DE UNA CAMARERA


Encima de la cama estoy, sin sueño, está amaneciendo en Cádiz,
se oyen gaviotas trayendo el nuevo día, que yo no sé si viviré,
porque tengo ganas de morir, y llaman a la puerta, y es el servicio
de habitaciones, que me trae un desayuno delicioso: pruebo
un poco de todo, y he salido desnudo a recibir mi bandeja,
y una camarera veinteañera se ha ruborizado, es la playa y el mar,
le he dicho con acento francés, fingiendo ser un turista,
y ella iba tan guapa con su bata azul, y tan limpia y tan mona,
y cómo se notaba lo bien que había dormido; ven, pasa,
le he dicho, enséñame el color de tus bragas y te daré diez
billetes, sólo quiero saber de qué color son y tal vez si están
ya un poco viejas, cuánto te pagan en el hotel, enséñamelas
y luego te dejaré mi cartera y coges lo que te dé la gana.
Está bueno el café, el cruasán lleva miel y las frutas están
maduras, y ella ha puesto una pierna sobre la silla y se ha subido
la falda y no llevaba bragas, me ha enseñado el culo,
su precioso culo de camarera y se ha reído un buen rato,
y casi me ha apetecido tocarle el culo pero para qué hacerlo,
para qué acariciar una bestia salvaje como ésta que se esconde
bajo la apariencia de una inocente camarera, con ver
el capricho de su ausencia de bragas, su descaro virginal,
su carne dulce y su muslo firme, el vello suave, ordenado, me basta,
y le he dado un cheque de cien billetes porque pensaba
morirme esta mañana, pero la sorpresa de que mi camarera
no llevase bragas, ni rojas ni negras ni blancas, me ha devuelto
el interés por la vida, porque la vida es una inacabable fantasía.
Me despido de ella y le digo lo que el espectro del padre
de Hamlet a su hijo “recuérdame” y pongo voz grave y teatral,
y ella me sonríe de nuevo, y se va contenta con su pequeña fortuna.
Y otra vez vuelvo a ser feliz, y dejo el café con leche y las tostadas
y me pongo ginebra en el vaso del zumo de naranja, y ya hace calor,
y miro el mar desde la terraza de mi habitación, y me afeito
y me ducho, y paseo desnudo por la habitación, y bebo más,
y me pongo un exquisito traje de verano, y salgo a la calle.


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Pere Rovira (Vila-Seca de Solana, Tarragona, 1947) vive en el campo, cerca
de Lleida, en cuya Universidad trabaja como profesor de Literatura Española
Moderna. Le gusta estar con su mujer y con sus hijos, cazar perdices rojas y
hablar con los amigos. Detesta la mala comida, la poesía mala, la estupidez académica
y el arte de vanguardia. Le sería difícil vivir sin música y sin cine. Ha viajado
bastante y quiere seguir haciéndolo, aunque sus lugares predilectos son, en
primavera, las colinas que rodean el pueblo donde vive, y el resto del año, las
llanuras y las playas del Delta del Ebro. Es partidario de la libertad. No obstante,
no cree en el progreso literario: no cambiaría ninguna gran novela del siglo
XIX por ninguna novela del siglo XX, ni, por supuesto, un par de buenos poemas
de Paul Verlaine por toda la obra de André Breton. Sus poetas preferidos
son Baudelaire y Antonio Machado. El escritor catalán al que lee con más gusto
es Josep Pla.
En un poema del último libro de Pere Rovira, La mar de dins (el mar de dentro),
se dice que la poesía no recupera nada. El autor no interpreta esta opinión
de una manera pesimista, porque quiere creer que habla de la potencia de la vida,
y porque él ha comprobado que la poesía puede regalar muchas cosas a una vida.

POEMAS :


PODERS


Quan acabem, em demanes que rigui,
com abans, del món,
i que et digui que és nostre,
que és tot nostre, amb la insolència
de véncer amb el plaer.
I és cert que dominem aquesta plana
blanca i calenta; som els reis
d'aquest llit que, si no obrim els ulls,
és gran com un impreri.
Però el temps, injuriós, m'ha obligat a descreure
i a clavar els dits al somni:
poca cosa tenim que només sigui nostra,
el teu cos i el meu fred
que s'amaga dins teu.
(Distàncies)



PODERES


Al acabar me pides que me ría,
como antes, del mundo,
y que diga que es nuestro,
todo nuestro, con la alegre insolencia
que nos dan las victorias del placer.
Y es cierto, dominamos este valle
blanco y caliente, esta cama
que nos regala un reino
si no abrimos los ojos.
Pero el tiempo insultante, no me deja creer
y me rasga los sueños:
tenemos poca cosa que sea sólo nuestra,
nada más que tu cuerpo y mi frío
escondiéndose dentro de ti.
(De Distancias)


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ELEGIA D'AUSONI A DINAMI DE BORDEUS,
QUE ENSENYÀ I MORÍ A LLEIDA


Ara ja recuperes el teu nom,
Dinami, amic, sota la terra rica
de la petita Lleida, nova pàtria
on et deies Flavini i ensenyaves,
lluny de la injusta còlera dels teus,
a comprendre i a dir.
Paraules vils,
per un pecat que els nostres temps odien,
a fugir et condemnaren. Tu, només
culpable de ser dòcil a la carn
i rebel a les lleis cruels dels anys.
Però el destí és benèvol quan castiga
un home generós: Flavini fou
a la bromosa Lleida més feliç
que Dinami a Bordeus. La joventut
era el teu nou honor, i la tenies
als braços cada nit fins que esclataren
les tristes flors d'enguany a les pomeres.
Si les ombres encara senten res,
en nom de l'amistat antiga nostra,
accepta aquest record meu que no vol
robar-te de la terra que t'aculi:
sigues eternament Flavini a Lleida,
Dinami, amic de qui no fórem dignes.




ELEGÍA DE AUSONIO A DINAMIO DE BURDEOS,
QUE ENSEÑÓ Y MURIÓ EN LLEIDA



Ahora recuperas ya tu nombre,
Dinamio, amigo, bajo la rica tierra
de la pequeña Lleida, nueva patria
donde fuiste Flavinio y enseñabas,
lejos de la ira injusta de los tuyos,
a entender y a decir.
Palabras viles,
por un pecado que odian nuestros tiempos,
a huir te condenaron. Tú, tan sólo
culpable de ser dócil a la carne
y rebelde a la ley cruel de los años.
Pero es benévolo el destino si castiga
a un hombre generosos: fue Flavinio
en la brumosa Lleida más feliz
que Dinamio en Burdeos. La juventud
era tu nuevo honor, y la abrazaste
noches y noches hasta que estalló
la triste flor de este año en los manzanos.
Si las sombras aún pueden sentir,
en nombre de la antigua amistad nuestra,
acepta este recuerdo que no quiere
robarte de la tierra que te acoje:
sé ya Flavinio en Lleida eternamente,
Dinamio, amigo de quien no fuimos dignos.



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EL PROFESOR


Encara veu espurnes de bellesa
en la mirada verda d'una noia
o en el gest impulsiu
del noi que busca en els poemes
la resposta del cos.
Sap que es perdran,
que es dissoldrà el desig de la paratula,
el somni generós d'un altre amor;
en l'aigua bruta de l'ofici sòrdid.
Oblidaran la poesia,
que ara els regala temps, cors, alegria,
noblesa i sofriment.
D'aquí a pocs anys,
serà treball la seva joventut,
record el sentiment,
ruïna conjugal la nit que els crema.
Ell seguirà ensenyant, i perseguint
espurnes condemnades.



EL PROFESOR


Aún encuentra brasas de belleza
en la mirada verde de una chica
o en el gesto impulsivo
del muchacho que busca en los poemas
la respuesta del cuerpo.
Se perderán, lo sabe,
y ha de hundirse el deseo de palabras,
el sueño generoso de otro amor,
en los pantanos del oficio sórdido.
Olvidarán la poesía,
que les regala el tiempo, corazones,
alegría, nobleza y sufrimiento.
En unos años,
será trabajo ya su juventud,
recuerdo el sentimiento,
ruina conyugal la noche que los quema,
El seguirá enseñando, y persiguiendo
las brasas condenadas.



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DEEP IN BLUE

Antonio Gamoneda en Zaragoza

Este jueves, a las 19 horas, en el Museo Pablo Gargallo de Zaragoza, podremos charlar con Antonio Gamoneda (1931), premio Cervantes 2006.


Amor que duras en mis labios:

Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las
grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio
hasta la llaga azul del corazón.

Amor que duras: llora entre mis piernas,

come la miel sin esperanza.

El Hacedor 3.0 y LII

Todas las voces de mi corazón dejan rastros en mis palabras.
Respiro al final de este acoso
y sé que la importancia de un epílogo
nace porque después de él solo hay silencio.

Emerson,Lake & Palmer - C'est La Vie

Semana dedicada a Mamen Alegre en Crepusculario

El Hacedor 3.0 LI

En su ceguera, Bruto,
sé pensaba casi único y justiciero
y no uno más de todos los magnicidas
que han llenado de sangre el tiempo y la historia.

Exprimo la hondura del anochecer

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.

J. Cortázar


Exprimo la hondura del anochecer.
El instante se precipita como un llanto de sangre sobre las colinas
e inunda el río de una salve sin fronteras.
Hay calima en la senda de árboles que acechan el puente
y siento la labor del tiempo y su abrazo desmedido
royendo cada sílaba con los tonos candentes del otoño.
Huyen en silencio las nubes
y veo partir como ángeles pájaros sin destino.
Me quedan dos o tres símiles
que me condenen a la aquiescencia de la noche.
Oigo los pasos y siento las huellas en medio de la tierra.
No existe la soledad
cuando los astros silenciosos
pueblan de pequeñas luces
la inmensidad de los recuerdos.

Presentación de Babel en las manos en Barcelona

El Hacedor 3.0 L

Un deseo puede conducir a una dulce envidia.

Concurso literario erótico

La Editorial La Fragua del Trovador convoca un CONCURSO LITERARIO ERÓTICO,


con arreglo a las siguientes bases:


1. Poesía, relato corto y microrelato, de tema erótico.

2. Podrán concursar en el mismo cuantas personas mayores de 18 años y
residentes en España, lo deseen.

3. Solo se admite un trabajo por autor.

4. Las condiciones de los trabajos serán las siguientes:
· Los textos deberán estar escritos en castellano.
· Se presentaran en formato Word DIN A4, tipo de letra Time News
Roman, tamaño fuente 12, a espacio sencillo, tendrán una extensión de 1 a 40
versos en poesía, en relato un máximo de 75 líneas y 10 en microrelato.
· Las obras presentadas deberán: ser originales e inéditas, el autor
responde de su autoría, no haber sido premiadas con anterioridad, ni estar
pendientes de fallo en cualquier otro concurso o certamen y no hallarse editadas
o publicadas.
· Las obras se remitirán mediante correo electrónico, en dos archivos: uno
con la obra que se presenta a concurso, firmado con pseudónimo, en archivo
Word, con las mismas características de letra, tamaño fuente y extensión que las
descritas anteriormente y otro con los datos personales nombre, los apellidos,
dirección, correo electrónico, teléfono y fotocopia del DNI del autor/a.
· El plazo máximo de presentación será el día 29 de Febrero de 2012.


5. Los trabajos se enviaran a:


concursoerotico@gmail.com


6. Los autores de los trabajos seleccionados ceden los derechos que puedan
corresponder para la publicación y difusión de un libro. A estos se les obsequiará
con un ejemplar.


7. Los trabajos elegidos se conocerán a partir del día 20 de Marzo de 2012.

8. El hecho de participar supone la aceptación de las condiciones reseñadas.

Si se desea más información, puede solicitarla en el correo electrónico:


concursoerotico@gmail.com


Facebook: Eros en la Fragua


http://www.lafraguadeltrovador.com/

Semana dedicada a Javier Sánchez Menéndez en Crepusculario

El Hacedor 3.0 XLIX

No tendremos mañana uno de los dos.
Seguramente este día de hoy
podríamos sentarnos juntos
y mirándonos a los ojos decirnos la verdad.

39 escalones de libro...

Alfredo Moreno saca libro sobre cine...mañana en la FNAC a las 20 h...que no falte nadie!!!

El Hacedor 3.0 XLVIII

Tanta valía, tanto oropel en vida
y ahora quisieras ser solo una sombra
mirando en silencio un cielo de abril.

En otro blog

En el blog de Francisco Bermejo me han hecho una pequeña entrevista, dos poemas y una bibliografía mínima.
Gracias Francisco

Viene Noviembre...

Lo siento...

Semana dedicada a Amparo Sanz Abenia en Crepusculario

El Hacedor 3.0 XLVII

El resumen de la vida de un hombre no son sus logros,
son la aceptación de sus múltiples abandonos.

Sábado 29...Poesía para perdidos

A las 22h00 del sábado 29 de octubre el ciclo de Poesía para perdidos vuelve a realizar sus recitales en La campana de los perdidos con los poetas Alfredo Saldaña y Nacho Escuin y la actuación músical de Nico Cassinelli.







Alfredo Saldaña

Poemas:


Y seguir caminando,
avanzar, conversar hasta caer rendidos,
convencidos de que no hay horizonte irrebasable
y de que el fin se encuentra en el camino.

Pasar, traspasar.
Ser digno de la piedra, raíz del canto.




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Cuando la devastación haya concluido su trabajo,
¿quién avivará el fuego en las mañanas de invierno?,
¿quién dará testimonio con su palabra?,
¿quién conservará en sus pupilas los paisajes de la memoria?,
¿quién calmará la sed de todos los vencidos?,
¿quién rasgará con su faca la línea quebrada del horizonte?,
¿quién dirá sin temblar “esta boca es mía” en contra del tirano?

Entre los pliegues de su corazón el bosque aún protege su secreto.



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Ahora sé que el dolor es solo la idea del dolor, un lugar irreductible al lenguaje, no es más que sentir —como escribiera Artaud— cómo se desplaza el pensamiento en uno mismo. Ahora sé que la herida ocasionada por la ausencia se cierra en el encuentro con el silencio, más allá de las palabras con las que nos presentamos y en las que creemos reconocernos ante los demás. Ahora sé —lo he leído— que el dolor carece de nombre, de imagen y de identidad, no es de nadie, ni tuyo ni mío, es de todos y sé también que cuando alguien cae en la batalla todos, de un modo u otro, caemos con él. Ahora sé que hay un mundo más allá de este mundo, una casa dentro de esta casa, unas líneas ocultas entre las líneas escritas de este texto, un atardecer perdido entre el día y la noche. Ahora sé que todo fue un sueño, que mi corazón fue una construcción de tu conciencia y que hoy descansa entre libros, sobre las estanterías de escayola de este cuarto abuhardillado, entre la tierra y el cielo, entre la memoria y el deseo, entre la sangre y el aire, sobre el recuerdo histórico de todos nuestros muertos. Ahora sé que solo soy un personaje de ficción cuya sangre alguien está transformando en la tinta impresa de este texto: soy ya un texto, tejido textual, cuerpo devenido en discurso que fluye como la corriente de este río. Alguien me escribe —quiero decir que alguien está reduciéndome a escritura— y sé que jamás leeré lo que los ojos del murciélago trazaron con su mirada sobre la superficie de las aguas. Ahora sé su nombre y dos o tres cosas más.

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Nacho Escuin


Poemas:



PRIMERO FUE AZUL

todo Azul, en contra de lo que se cree,
la inmensidad, el océano, el cielo
los ojos de Eva
que hicieron a Adán perderse.
Si eres de los que aman el Azul
y lo lejano,
el hematoma azulado provocado por un golpe
en otro rostro,
los ojos de Pilar
que como los de Eva te invitan a la perdición,
si eres de esos entenderás
que el Azul es el inicio y fin de todas las cosas.
Para Brenda el número cuatro es Azul
al igual que la letra e
y tiene sueños de colores,
ella habla de colores con palabras
y las letras muestran entonces sus colores
como tú y yo hablamos de palabras con palabras.
Esto es indiscutible:
primero todo fue azul
la inmensidad, el cielo, el océano
los ojos de Pilar.


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Si esto fuera Lisboa yo podría hacerte creer en algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados por las luces amarte y decirte que un collar de uvas blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa, redondas y descomunales, sueño con ellas tantas noches que al despertar creo estar allí en ocasiones. Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace frío.

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Mechanical wonder

Se va el verano como se va el amor
y todo lo demás se va
y los jóvenes de pieles bronceadas
se funden en abrazos y besos dulces
y se aferran unos a otros
cuando caminan por las calles
y arrastran sus sandalias por el asfalto
aún caliente como sus cuerpos.
Esta es su aportación a la modernidad,
ellas y ellos calzados iguales
los talones desgastados pidiendo guerra,
sus cuerpos bellos encendidos
y no sabría ya a cuál amar más.

Pero no nos engañemos,
enamorarse no es tan fácil
es hacer a alguien único entre el resto
y yo podría encontrar toda la belleza del mundo
en todos sus cuerpos.

Y camino junto a ellos
y viajo con ellos en el tren, en el autobús,
y los miro despreocupados
sin un hogar propio al que volver cada noche
en estado de gracia, sin dinero
o con el dinero justo para ser felices
y no querer más, y tanta belleza
que podría amarles hasta quedar agotado.

Llenan las plazas, los paseos
y los bares y hay mujeres jóvenes
que beben coca-cola y marcan los vasos
con sus labios carmín
como marcan a los hombres jóvenes afortunados.
Y yo me deslizo de un lugar a otro
viendo todo esa alegría
ese gran contenedor de belleza
en el que vais a convertir el mundo,
todo gracias a esa mecánica maravillosa del amor
que nos enloquece.



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Nico Casinelli