Abro los vocablos que irradian el invierno

Abro los vocablos que irradian el invierno.
Tienen en sus ménsulas labores de labranza,
un pasar angosto de borrascas
cruzando amenazantes el caer de las tardes,
tienen en sus letras
las noches de silencio,
envueltas despacio bajo la luz de un fuego,
tantas caricias muertas respirándonos
como puede un hombre recordar su pasado.



f.

He armado de noche mis palabras

He armado de noche mis palabras,
ahora arden en la oscuridad
como los astros a lo lejos.



f.

El hombre ama como si no muriera cada día

El hombre ama como si no muriera cada día.

Se abre la noche y caen los copos blancos.
Ligero equipaje para el silencio es la mirada que contempla.
Hoy no me resisto a dejar caer sobre el lienzo
unas gotas rojas de mi sangre.


f.

Preámbulo de Nov.

De repente sucede y viene noviembre
y como si el dolor tuviera siempre su nombre
sentimos en la lumbre de la noche su huella de ceniza.
Hay lágrimas que son el lamento de todo lo que duele.
Yo no lloro apenas, o eso creo,
quizás he llorado mucho contemplando el fuego.
Ya no cabe en mi corazón de mimbre
más lluvia que la de un día de aguacero

Es terrible el largo patíbulo que se avecina.

f.

He llenado lagunas de silencio

He llenado lagunas de silencio,
esa quietud de insectos en el aire
cuando las tardes son largas
como el látigo de un domador de fieras.

Pronuncio la palabra anochecer
y un desierto de sombras cae sobre nosotros,
tiznan nuestras manos de misterios,
saben del hondo quejido de las caricias perdidas...
nunca llegamos a ser lo suficiente,
siempre hay una herida abierta
que difumina la luz en grisalla.




f.

Despacio

Despacio. Intenso. Siempre el deseo llega al abismo.




f.

En la sombra del atardecer me guarece su cuerpo

No puedo decir noche, decir lágrima,
echar el vuelo la paloma de su nombre en los tejados de París.

J. Cortázar

En la sombra del atardecer me guarece su cuerpo,
tan solo son dos palabras que se forman en el cielo
y en el andar blanco de las nubes
las palomas cumplen su misión de dudas.
Algo de esta vida sin medida debería perdurar,
alargarse en el verano para siempre,
como si los días fueran de más horas,
como si los meses tuvieran el amor y el deseo como final.
No hay lágrimas que recuerden otros muelles,
ni sabemos que noche nos traerá un nuevo tren del olvido.
Ha girado el viento, se escapan los pájaros
y las nubes crecen altas sobre nosotros.
Hoy parece venir el invierno por el recodo del anochecer,
ella abre sus brazos y siente bombear mi corazón,
cada golpe de mar trae en la sangre su inolvidable nombre.





f.