La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 11 de mayo de 2017

Un silencio apenas trae otro silencio







Un silencio apenas trae otro silencio
lo mismo que un pájaro abunda en la soledad
susurrando su destino en el aire.
Contemplar el horizonte no es solo mirar,
detrás de los ojos viaja la distancia,
y se van quedando marchitas,
en medio de la tarde,
todas las flores cortadas para ella.





f.



miércoles, 10 de mayo de 2017

¿Cómo tocar la vida con las manos?








¿Cómo tocar la vida con las manos?
¿Cómo abrazar despacio
el aliento del mediodía,
y ser parte de la brisa caliente
que se mueve en el carasol de un invierno?
Los viejos, sentados sobre el tiempo,
miran con ojos acuosos y en silencio
mientras tiembla a su alrededor
la creciente oscuridad.
Miro mis manos de nuevo,
las cierro con tristeza,
callo y contemplo desnuda la luz,
un filo de fuego que avanza,
lentamente, hacia mí.




f.


martes, 28 de febrero de 2017

Quiero derrumbarme sobre el mundo





Quiero derrumbarme sobre el mundo.
Ser un pesado metal,
mercurio entregado a la lluvia,
y deshacer mi veneno en el agua de un río.
Quiero volver a tener alas de pájaro,
contemplar al hombre siendo un siervo,
al modo solo que lo ven sus dioses…
tan pequeño e insignificante
como son nuestros sueños.
Me urge una tormenta en el desierto,
cambiar la roja geografía de mi cuerpo,
ascender por una chimenea caliente
y ser el humo oscuro
que huele a leña de olivo
quemada por el fuego
y se deshace como un rumor,
una ligera sabara,
entre los verdes pinos de un bosque.
Quiero ser frío viento,
el que estremece en las noches,
cuando el invierno severo
me agota y acierta como una bala
de pleno en mi corazón.



f.



domingo, 29 de enero de 2017

Cierras una puerta y siempre dejas algo dentro








Cierras una puerta y siempre dejas algo dentro.
A veces es solo una palabra
que se te escapó cuando salías,
como un pañuelo blanco que dejase el adiós.
Otras veces, son imágenes
que tienen el color del fuego,
un reguero de pavesas que te queman.
Sentados en el abismo
podemos esperar en un muelle vacío,
en un andén sin tiempo,
en una mesa de café a la que nadie viene,
y sin embargo, ensimismados,
seguimos echando en falta
lo que dejamos olvidado o perdido.




f.







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