Breve sueño,
demasiado fácil volver a beber el agua de la lluvia.
Crece la sombra en el constante dolor.
La herida tiene nombres.
Hay fuego y suena a lo lejos
el eco de las voces de un salmo.
No sé por qué mi infancia no se hace mayor conmigo.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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