He recogido entre mis cosas preciadas
las horas del amor y de la guerra,
esos días donde uno no deja de ser la serpiente
mientras afuera la avenida se tizna de otoño
y se ilumina de relámpagos y del silencio de la lluvia.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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