El rencor aviva un fuego
que incesante camina entre rastrojos.
Mi dolor está armado por viejas batallas
y de la quera que muerde en la noche.
No me preguntes por qué me deshago en arena:
soy de nuevo del desierto y su silencio.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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