Frecuento esta línea quebrada que deja el atardecer.
Me tizno de ella, tiene los bordes azulados y rojos...
viaja en el viento con una voz que mata.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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viernes, 12 de mayo de 2017
Frecuento esta línea quebrada que deja el atardecer.
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