A veces me pregunto:
¿Qué saben tu sombra y mi sombra del nosotros?
Ese lado tuyo donde arqueas tu figura
y eres renglón de sílabas y olvido,
o este vagar entre la luces mío,
buscando siempre
un lado más amable
donde poder morir.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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