ciertas nubes grises, ciertas sombras.
Contemplo la tarde con su desnuda venganza.
Sin urgencia, siento como cada paso derrumba una palabra,
y se hace de mí, con esa luz que enhebra el fuego…
Hay huellas en el día que me nombran al irse.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
1 comentario:
Hermoso viento que acaricia el rostro.
bello escrito,
un beso,
..†♥†......†♥†...
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