La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 12 de febrero de 2012

Corren las nubes...







Corren las nubes como aviones sin rumbo buscando el Este.
Nacen del océano y se asoman a la urdimbre de los ríos,
al silencio de las montañas,
a las luces y sueños de las ciudades habitadas por la noche.
Yo viajo por Europa en la oscuridad de tu cuerpo
y tengo mi boca entre tus pechos,
en la semilla de tu respiración,
encarnado en un pájaro solitario
que ronda esa isla donde tu corazón me espera.






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