De todos los exilios me escogió uno

De todos los exilios me escogió uno,
en su fanal de mimbre se resguardan los desiertos,
la austera mansedumbre de un olivo,
el vértigo de un álamo,
la oscuridad derruida en copos por una ventisca,
el lado ineludible de los barcos al amanecer,
las hojas escritas por la noche con la simiente de la soledad.
Hurgo en la piedra con mi buril de espiga,
detalla el tiempo su placidez de río,
el silencio no es un bosque dormido
si acaso es la costumbre de transitar desnudo por el lado de la sombra.
Apenas me reconoce el mármol roído por la mano artesana
pero en sus líneas rectas de palabras grabadas
hay siempre un epitafio o una oración que me conmueve.





Bee Gees – Lion in Winter

F

Semana de Yannis Ritsos en Crepusculario

Poema de Pablo Neruda a Chile...

OH Chile, largo pétalo
de mar y vino y nieve,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
ay cuándo
me encontraré contigo,
enrollarás tu cinta
de espuma blanca y negra en mi cintura,
desencadenaré mi poesía
sobre tu territorio.

Hay hombres
mitad pez, mitad viento,
hay otros hombres hechos de agua.
Yo estoy hecho de tierra.
Voy por el mundo
cada vez más alegre:
cada ciudad me da una nueva vida.
El mundo está naciendo.
Pero si llueve en Lota
sobre mí cae la lluvia,
si en Lonquimay la nieve
resbala de las hojas
llega la nieve donde estoy.
Crece en mí el trigo oscuro de Cautín.
Yo tengo una araucaria en Villarrica,
tengo arena en el Norte Grande,
tengo una rosa rubia en la provincia,
y el viento que derriba
la última ola de Valparaiso
me golpea en el pecho
con un ruido quebrado
como si allí tuviera
mi corazón una ventana rota.

El mes de octubre ha llegado hace
tan poco tiempo del pasado octubre
que cuando éste llegó fue como si
me estuviera mirando el tiempo inmóvil.
Aquí es otoño. Cruzo
la estepa siberiana.
Día tras día todo es amarillo,
el árbol y la usina,
la tierra y lo que en ella el hombre nuevo crea:
hay oro y llama roja,
mañana inmensidad, nieve, pureza.

En mi país la primavera
viene de norte a sur con su fragancia.
Es como una muchacha
que por las piedras negras de Coquimbo,
por la orilla solemne de la espuma
vuela con pies desnudos
hasta los archipiélagos heridos.
No sólo territorio, primavera,
llenándome, me ofreces.
No soy un hombre solo.
Nací en el sur. De la frontera
traje las soledades y el galope
del último caudillo.
Pero el Partido me bajó del caballo
y me hice hombre, y anduve
los arenales y las cordilleras
amando y descubriendo.

Pueblo mío, verdad que en primavera
suena mi nombre en tus oídos
y tú me reconoces
como si fuera un río
que pasa por tu puerta?

Soy un río. Si escuchas
pausadamente bajo los salares
de Antofagasta, o bien
al sur, de Osorno
o hacia la cordillera, en Melipilla,
o en Temuco, en la noche
de astros mojados y laurel sonoro,
pones sobre la tierra tus oídos,
escucharás que corro
sumergido, cantando.

Octubre, oh primavera,
devuélveme a mi pueblo.
Qué haré sin ver mil hombres,
mil muchachas,
qué haré sin conducir sobre mis hombros
una parte de la esperanza?
Qué haré sin caminar con la bandera
que de mano en mano en la fila
de nuestra larga lucha
llegó a las manos mías?
Ay Patria, Patria,
ay Patria, cuándo
ay cuándo y cuándo
cuándo
me encontraré contigo?

Lejos de ti
mitad de tierra tuya y hombre tuyo
he continuado siendo,
y otra vez hoy la primavera pasa.
Pero yo con tus flores me he llenado,
con tu victoria voy sobre la frente
y en ti siguen viviendo mis raíces.

Ay cuándo
encontraré tu primavera dura,
y entre todos tus hijos
andaré por tus campos y tus calles
con mis zapatos viejos.
Ay cuándo
iré con Elías Lafferte
por toda la pampa dorada.
Ay cuándo a ti te apretaré la boca,
chilena que me esperas,
con mis labios errantes?
Ay cuándo
podré entrar en la sala del Partido
a sentarme con Pedro Fogonero,
con el que no conozco y sin embargo
es más hermano mío que mi hermano.
Ay cuándo
me sacará del sueño un trueno verde
de tu manto marino.
Ay cuándo, Patria, en las elecciones
iré de casa en casa recogiendo
la libertad temerosa
para que grite en medio de la calle.
Ay cuándo, Patria,
te casarás conmigo
con ojos verdemar y vestido de nieve
y tendremos millones de hijos nuevos
que entregarán la tierra a los hambrientos.

Ay Patria, sin harapos,
ay primavera mía,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
despertaré en tus brazos
empapado de mar y de rocío.
Ay cuando yo esté cerca
de ti, te tomaré de la cintura,
nadie podrá tocarte,
yo podré defenderte
cantando,
cuando
vaya contigo, cuando
vayas conmigo, cuándo
ay cuándo.



Un pequeño homenaje a las victimas del seismo.

He construido una casa en medio del desierto

He construido una casa en medio del desierto.
Rojo e incesante el silencio es una proclama mortal.
Abre en la luz una herida de sombra,
su cuchillo sabe del frío y de la hélice,
rasga la carne en un tramite que todo lo devora.
En la noche los astros se han quedados inquietos,
las nubes son pájaros de un bosque de acacias,
la luna es una rémora azulada entre mis dedos,
una huella incierta en el paso del tiempo,
la hembra que espera con la tristeza de los barcos en otoño.

En un viejo gabán,
otro hombre dejó en sus bolsillos
recuerdos de su marcha,
una carta sin nombre,
una vieja postal,
unos pocos centavos,
un billete caducado a una ciudad lejana,
la letra inacabada de una canción,
un poema sin rima.

La lluvia desemboca en el amanecer
y el mar trae despacio todas las despedidas.

F

Mañana Poesía para perdidos

En la Campana de los perdidos a las 22h mañana sábado en c/ Prudencio nº 7 Zaragoza
organizado por la A.A.E. y patrocinado por el Dto. de Cultura de la D.G.A.


27/2


Poeta

Xulio L. Valcárcel


Música Jorge Bergés



Os esperamos....

El hombre sin género que escribe...

Nada que exprima la palabra habrá cruzado el Rubicón antes de que la alondra, el pájaro silvestre que se recrea en el dormido manto del campo en la mañana, en esa hora fecunda de intervalos y pérdidas en la que todo empieza a tomar el sentido del ritmo y la materia, cruce su voz en el cielo, deje su canto florecido de suspense y enarbole, con los pocos gramos de sutileza de su cuerpo, el cauce por donde la luz sabrá sujetar al mundo.
Entonces lo agreste y mortuorio, lo frío y oscuro, el silencio orgánico de la sombra, dejarán en lo extenuado de tus ojos el brillo resurgente de una llamada, la garante y pretérita, el hilo rojo de toda emoción, el ovillo que trae desde los lejanos montes a resguardo de la hondura y del vacío que esconde toda sílaba, toda caricia blanca, todo viaje extendido a los sembrados atardeceres y al fuego sin descanso del sarmiento, como gotas de dorado ámbar y cuentas de cristal de Murano, todas y cada una de las letras que darán con lo más delicado de un poema…el nacimiento de un endecasílabo, el dolor de un verso libre, la ungida medida del ritmo, la proporción que recrea un universo de melodías en el que el poeta, cualquier hombre sin género, trae desde la noche la onza que ha de dirimir el peso y la medida del tiempo.

Soy el rumor que trae el mar

Soy el rumor que trae el mar, el guión entre los barcos, la espuma de las olas, la gaviota que ingrávida resuena en el ocaso con su grito fecundo...hay demasiada esperanza en la verde reverberación del agua y en el quejido inapreciable del viento.
Dice la música que un violín herido tiene el fuego en las manos del vagabundo, échale de tus monedas, los últimos centavos con que expira un crepúsculo antes de que del silencio solo quede el arrebato de un beso, la caricia entre los pechos de una sombra o el instante fugaz en que sin saber porqué te posee la melancolía.

Fotografía de M.Á.Latorre

Tensa la cuerda la lumbre

Tensa la cuerda la lumbre,
sabe del silencio su lado cálido,
el esfuerzo y la cadena.
Un día tras otro se erige la piedra,
lisa y blanca como el mármol,
la luz termina pereciendo en el cóncavo eco,
y el instante, fugaz y rojo,
atraviesa las sombras…
Se hace la noche extensa,
sin más preámbulos.
Todo lo que duerme apenas sabe de esta vigilia.

Estoy escuchando crepitar el fuego

Estoy escuchando crepitar el fuego,
oigo la música tarareada en la brisa
y siento la humedad indefinida de la incertidumbre.
Lejano, el bosque dormita en el vuelo de algún pájaro.
No es el frío un adjetivo que tenga mi mirada
aunque en ella una laguna puede traer restos del mar
y un sendero de arena que te acerque a mi.
Hay demasiadas luces en la noche,
todos los reflejos de la avenida se demoran en mis ojos,
todavía escucho las palabras de una mujer ebria pidiéndome lumbre,
descalza y sin medida todo su cuerpo temblaba ante mi silencio.
Algo más que la lluvia tendrá este domingo,
yo sigo esperando la luz del horizonte
y el paso de un tren que nunca vino.

Semana de Enrique Cebrián en Crepusculario

Fui el pájaro del alambre

Fui el pájaro del alambre,
un suicidio en la lumbre,
la luz de la ventana,
el quiebro sin tacha,
la línea huidiza,
el sabor de la sal,
la vara de almendro,
el canto y su salmo,
las cuentas pendientes,
las razones varias,
el orgullo y su ira,
el tránsito y la selva,
la marea,
los tejados púrpura,
la labor de la hormiga,
el color del olvido,
las hojas marcadas,
uno tras otro los cafés de la tarde,
el crepúsculo y el silencio,
la espera, la llegada, la escapada,
toda esa noche y su desierto de aurora.
Hay una deuda de palabras
cuyas sílabas se pierden en mi verso,
tal vez sea el miedo
o la fragancia de los jazmines
que seguro traerá el verano.

Ana Torroja - A Contratiempo

Va a ser cierto:
La soledad no tiene reparos.
Si acaso, es una luz cegadora,
la lumbre imprecisa,
un estado donde gobierna el silencio.

Permiso de armas XIV

No sé de tus islas...
el abandono tiene un barco silencioso
viajando sin rumbo y sin horizonte.

Fotografía de Miguel Ángel Latorre

Suena el móvil...

Suenan los mensajes de búsqueda, los escuetos ¿estás bien? y en mi móvil sigue la canción de los Scorpions dejando la tonadilla del Still loving you...no lo cojo y dejo que la música metálica impregne el silencio de la noche como si esa fuera la mejor compañía que me puede ofrecer la vida en este instante.
Hay en le facebook decenas de eventos a los que me invitan, páginas de cosas inverosímiles y un juego de matrix al que nunca me apunto. Nada es tan conformado como mirar el muro personal y verte tranquilamente expuesto a las miradas de tus conocidos.
Quiero cerrar los ojos, dormir, dormir, dormir con la canción del móvil sonando intermitente cada vez que me llamas...ahora es la mejor caricia que me puedes dar.

Jueves 18 poesía en la Universidad y noches de Candy Wharhol

El próximo jueves 18 de febrero a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar un nuevo encuentro del ciclo “Este jueves, poesía”. Los poetas invitados en esta ocasión son Carmen Camacho y David Eloy Rodríguez. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.

Al término de la sesión, a las 22:30, en el Candy Warhol —c/ Bolonia 28— tendrá lugar la habitual velada poética coordinada por Fernando Frisa y Fernando Sarría.

Permiso de armas XIII

Soy el perfecto tahúr que te sonríe…
las cartas se lanzan al tapete,
esperas que mi póker sea un full
aunque tiemblas
según van cayendo los ases a la mesa.

Actos de la A.A.E. con María Luisa Miñana

El miércoles (17 febrero 2010), a las 19,30 en la Biblioteca de Aragón (c/Doctor Cerrada, 22): ENCUENTROS POÉTICOS (organizados mensualmente por la Asociación Aragonesa de Escritores): de la mano de Emilio Quintanilla y Ángel Sobreviela, se hablará de Las esquinas de la Luna y también de literatura-internet-tecnologías de la información-estética: poesía-conexion.



El jueves (18 febrero 2010), a las 19,30 en la FNAC-Plaza de España, HOMBRES Y MUJERES DE PAPEL (ciclo de la Asociación Aragonesa de Escritores) sostenido y coordinado por Mónica Gorenberg: se hablará de los hombres y mujeres de papel que habitan arquitecturas de huesos (alto voltaje, entonces).

Camarón de la isla - la leyenda del tiempo

Hoy soy Venecia

Hoy quisiera estar en Venecia, solo, andando por sus calles semidesiertas después del carnaval y con los restos del paso de las máscaras y la algarabía que da esta fiesta.
Hoy quisiera cruzar los canales, los pequeños, por esos puentes minúsculos sintiendo la humedad y mirando su cielo grisáceo de mediados del invierno.
No sé si el aqua está alta estos días, o sencillamente sigue dando esa sensación de herrumbre y desaparición, el saber que inexorablemente Venecia se hunde milímetro a milímetro y ya no en las aguas de donde ha nacido sino en el olvido, en el anacronismo de un momento de la historia pasado y que aún siendo largo no deja de ser fugaz como todo lo que desde la distancia deja sentir el tiempo.
Hoy soy Venecia inundada, una calle con sus casas antiguas, un puente sin mayores alardes que la piedra, un canal de aguas oscuras y dormidas...la sombra de un hombre debajo de un sombrero negro llevándose calle abajo su silencio.

Un tren...

Un tren parte al horizonte púrpura del atardecer.
No sé por qué hay tanta tristeza en los pájaros.
Sólo dura unos minutos
pero diría que hemos envejecido diez años.

Del libro "El Alhaquín"

Semana de Raquel Lanseros en Crepusculario

Permiso de armas XII

Echaron los dados: todos los que mentían guardaron silencio.

PD. Hasta en el juego más inocente cabe la muerte.

Después vino la lluvia

Después vino la lluvia. No la esperaba tan triste, quizás nunca se espera que te alcance y te empape tan adentro aunque tengas ya el cuerpo hecho a este deshacerte pequeño y cotidiano de la vida.
No sé como los amaneceres tienen siempre el olor del café y ese dulce recuerdo de todos los ausentes. En un silencio se escribe un libro que nunca se pronuncia. La única verdad que me reservo no tiene nombre y si acaso el dolor de las flores en invierno…y sé que morir se muere tantas veces que al final te acabas acostumbrando.
Es febrero, hace un frío que me recuerda los días de la niñez entre el brasero y el calor ronroneante de los gatos, la madera, el carbón y el aroma sin palabras del resto de las cosas.
Es febrero y la luz trae de nuevo madejas que te anudan con sus hilos de estaño, me renuevan con un escalofrío y me siento impaciente por escuchar los nuevos sonidos que ha de traer la rueda constante del tiempo.

F

...

A veces, lo mejor de mi es el silencio

REM Everybody Hurts

Permiso de armas XI

Sé que no soy nada: en eso me quedo.

F

Las palabras

Hay momentos que las palabras pierden en ese viaje entre las personas parte de su significado, se ahuecan como los pájaros cuando están enfermos y ya no saben como llegar con el pulso de la respiración del que las dice...se deshacen, decoloran, caen bajo el peso de múltiples matices que no podemos distinguir e incluso es posible que equivoquemos completamente el significado del que con toda su buena intención las dejó expuestas a nosotros.
He escrito un largo interrogante pero debe ser parte de la arena del tiempo que han quedado cubiertas por la urgencia. Enrojecidas y sin remedio acabaron mis palabras ante los ojos que las vieron siendo un nuevo páramo donde solo el viento, agraz y frío dejó su labor de desgaste sobre todo lo que verdaderamente importaba....a veces, como en el poema Nocturno de Alberti, las palabras no sirven...son palabras.

Soy un pájaro en el alambre

Soy un pájaro en el alambre.
Solitario y en silencio miro lejos.
Detrás de mi un incendio,
las brasas del todavía arden en el bosque,
hay pavesas que cruzan la autopista
buscando no sé yo qué al otro lado del río.
No dejo de ser un pájaro,
un equilibrista en el alambre,
poco más de cien gramos mirando el infinito.

F

En este anverso de ti nace una sombra

En este anverso de ti nace una sombra.
Cruza la noche.
Se abre en el aire con el rumor de la hiedra
y te pronuncia grave
con el vuelo de los primeros pájaros nocturnos.
El desván de las nubes se alarga oscurecido,
mientras un dolor rojo de hilos suicidas
se adhiere a la mirada lejana que te busca.
Hay demasiada distancia para que tu boca sostenga los versos,
enmudezca ante el anhelo de la piel
y el recóndito paisaje de tu vientre...
pero te haces dueña en el silente espacio de tu cama
de las primeras palabras que tendrá la luna.

Desembarco en una isla

Desembarco en una isla. Construyo una atalaya donde en las noches un ángaro ilumina el cielo. Hay pájaros y un bosque de eucaliptos.
Todos los barcos pasan lejos, remanso de su viaje son mis ojos que mirando al infinito sienten verlos, poco a poco, deshacerse en la línea que les abre el mundo.
No tengo poder, si acaso una voz débil y constante, un eco alrededor del bosque que busca ser parte de la lluvia o piedra dorada por el sol, esa pequeña trascendencia que se llevará el tiempo en su tejer de arena.
Puede la soledad tener mi nombre en su lista de débitos, ciertos recibos vencidos que guarda en una caja con todo en lo que he podido fallar. Sinceramente, mirándome dentro sin reproches, como sólo se sabe mirar uno mismo en el silencio de la noche, encuentro lugares oscuros donde he sido injusto, egocéntrico, sordo a los demás o incluso colérico e insidioso...creo que mi sorna es modelo para estudiar...Sé que todavía en este viejo cascarón en el que viajo hay cosas que debo aprender, todavía el libro no se ha acabado.

F

Semana de Alejandra Pizarnik en Crepusculario

Transpiro

Transpiro el sudor frío de una resaca, como si todo el invierno no fuera suficiente para mantener mi cuerpo aterido, un humor blanco se divulga de boca en boca por mi sangre y crea corpúsculos de venganza y barricadas incendiarias dentro de mis vísceras…es posible que todo sea un anónimo atentado o la sinrazón de la soledad en su viaje al extrarradio, esos arrabales de limo y luces de neón donde el alcohol no suele ser una moneda de cambio sino el destino final de un beso o el camino perfecto para olvidar los restos de un día sin suerte.
Han abierto el amanecer y es también frío el paisaje de las hormigoneras paradas, los apilados ladrillos y los bordillos sin losas que forman charcos donde espejea el cielo, todo aderezado por la herrumbre de las vallas metálicas, el olor del abandono y la música del silencio, rota a veces por algún coche o los primeros pájaros…en cierta manera nunca pensé que las cercanías a un corazón fueran tan parecidas a la de una ciudad cercada por un domingo como otro cualquiera de invierno.

La sombra de hierro

Un hombre que camina...104 millones de dolares en sus pasos de hierro...que tristeza da el hombre cuando valora en dinero el arte.

Tal vez esperamos imposibles...

Tal vez esperamos imposibles…como en los arrabales de cualquier ciudad, así, de esa manera sencilla, diviso en la lejanía todo lo que me rodea.
Hay días que parecen enmarcados en una extraña nebulosa de insatisfacción, injustificada por ser ellos, los días, azules y con un sol agradable de febrero, pero que poseen el don irremplazable de arrancarte todas las palabras y dejarte en un estado de silencio en el que sólo puedes recordar cosas inconexas, perfectamente olvidadas con el "tag" de tu memoria gráfica.
Hoy me viene un resumen de pequeños momentos de mi primera juventud, unos, en los que iba a pescar en soledad o con la compañía de algún amigo, en aquellas tardes de verano en el canal Imperial o en el propio río Ebro en que nada tenía demasiada prisa… y me vuelve el recuerdo, la sensación de preparar los utillajes de las cañas, el cebo, los aparejos con el sedal, los corchos, los anzuelos…el buscar un sitio donde afianzarte durante un rato y prepararlo para que vinieran los peces y esperar ( un momento que ahora hecho de menos eso de saber esperar) mirando la línea roja de flotación del corcho al ras del agua y como se iban pasando las horas, el cambio de la luz, el ir y venir de los zapateros en los pequeños remansos… con el pensamiento puesto en cosas que ahora no puedo recordar exactamente…algo debería darme aquello cuando yo tenía menos de 15 años, algo que me hacía pasar parte del verano enfrascado en una aventura mínima pero placentera...tal vez esperaba ya los imposibles.

Poesía para perdidos...

Hoy día 6 de febrero poesía para perdidos en La campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7 a las 22 horas.


Poetas

Fernando Burbano

Adolfo Burriel


Música

Nico Cassinelli

Los caballos de Neruda

Me recorre desde hace tiempo el poema de los caballos de Neruda, traza una línea blanca que vislumbro con ribetes de sangre y que me mira desde la espesura del invierno, de trecho en trecho, con su aroma desbordado de naturaleza y el ímpetu controlado por un hombre que mece las palabras en el frío. Me sobrecoge el corazón recordando todo lo que se dejó la vida en ese rincón de un amanecer en Berlín.
No temo a la tristeza, en verdad parezco demasiado débil, aunque cuando desde mi ventana me abro al mundo sé que tengo todavía un valor desmedido, y sí, me dejo arrastrar por la duda del abismo y los acantilados blancos de Dover (otros caballos, otra naturaleza) como si mirando al mar del Norte y envuelto en una sabara mezcla de deseos y la soledad, encontrará una respuesta, la misma que esas figuras que plasmó el poeta me traen en sus ojos, un resumen certero de todo lo que espero.

Desciendo estos peldaños desde la altura de tus ojos

Desciendo estos peldaños desde la altura de tus ojos.
Cada laja de piedra tiene algo de los años de estas lunas de incienso.
Escucho tu voz,
a veces puede ser la fronda de la noche el único sendero,
un renglón tras otro que marcan las líneas imperfectas de la lejanía.
En esta pérdida llegan los trenes
y salen despacio de una estación
que siempre me trae de París un sueño,
el resto inequívoco de todo lo que busco...
Cada instante perdido de mi vida
se ha quedado a vivir en esa vieja Gare de Austerlitz,
vigilando cada día los puentes que traza el Sena.
Siempre desde esta latitud se orienta el frío y la nostalgia
cuando es invierno en el hemisferio norte.

Que paciente es el desierto

Que paciente es el desierto, esperando en silencio deshacerse el tiempo.

II encuentro de poetas en la red...

Para todos los que quieran venir a este II encuentro de poesía en la red...esta vez en Zaragoza, en su famosa Bóveda el 20 de marzo del 2010


PLAZAS LIMITADAS.

Vídeos del ciclo de Poesía para perdidos

A partir de ahora y gracias a la generosidad de David, Panda de Tolos, vamos a poder compartir con vosotros parte de casi todos los recitales que hagamos en el ciclo de Poesía para perdidos....habrá un link al lado para poder verlos todos.
Me reconforta sobremanera que esto se haya podido conseguir...gracias David.

La zalema era tuya...

En lo desnudo llego a ti...
soy la duda,
el hilo de las ovas,
la cuerda que tensa,
el racimo fértil,
la sangre que te hierve,
la cálida silueta,
la última pregunta,
el rincón de la sombra,
la luz en la ventana,
el dolor en la boca,
un mordisco suicida,
los labios que te buscan,
la lengua que te espera,
la mano que anhela de nuevo tu cadera,
la saliva, el incendio,
el bosque y sus pájaros de siembra,
el arma cargada de promesas,
la respuesta delatora,
la zalema que te enhebra,
el quehacer de tus dedos,
la tibieza de la seda,
la lluvia en tus muslos,
el descenso a los infiernos,
el cáliz donde ahogarte,
el pulso, el deseo, el escalofrío,
cada uno de todos tus gemidos,
ese cahíz de trigo,
la avena, el resplandor,
el quejido,
la quemazón de la amapola,
la tachadura y su caída,
el sabor del limón,
el aroma a la canela,
lo dulce, lo agrio, lo salado,
el mar en tu cuerpo,
el vértigo, la condena,
el volver a empezar
uniendo una a una todas las verdades,
leyendo en mis ojos todas las mentiras.

Te harás tierra

Te harás tierra,
roja, pero tierra
en mitad del bullicio de los pájaros
y del sentido vertical de los álamos.
Una mirada tuya cubrirá el páramo,
el viento sagaz e inolvidable
te donará resentimiento,
el agua de la lluvia
un compost donde rechazar lo intrascendente.
Algo de ti quedará entre mis manos,
mujer desnuda y blanca,
y sabré al hollar de nuevo tus rincones
de todo el silencio que no te robo el mundo.

F

Permiso de armas X

“He jugado a todos los juegos que se puede uno imaginar, por supuesto también a la ruleta rusa, de la cual aprendí una lección… Nunca volver a ponerme a jugar al lado de gente con muy mala racha, una vez me salpicaron de sangre mi traje de la buena suerte”.

Un tahúr

El tiempo

Me dicen que el tiempo lo posee todo y el hombre desgrana en sus manos la tierra, aventa al aire el grano para que vuele la paja, se desangra en el silencio de un río buscando los vértices donde mostrarse sincero, se desglosa en un ábaco de pérdidas y ganancias, trae a su mente todo lo vivido y después de mirar hacia atrás se reconoce como el niño que cazaba lagartijas, exploraba el mundo de las arañas, perseguía mariposas o se concentraba en ver la vida de un hormiguero.
Somos tan débiles que nuestro pasado es de verdad el tiempo y crecemos sin derribar esas barreras y amamos lo muerto, el dolor de lo que se nos escapó detrás de una falda, de esa sonrisa de mujer que no supimos retener, de aquella primera vez que fuimos hombres y supimos del placer o retuvimos el miedo ante el peligro, la primera vez que fumamos o bebimos demasiado, la primera pelea, todos los desengaños que nos reservó la vida…¿ Qué ábaco no contempla una hilera de cuentas negras? y sí, toda la luz del mundo habita detrás de esos recuerdos entre sábanas, puestas de sol, amaneceres o partidas de cartas ganadas una tras otra siguiendo una buena racha…tengo la suficiente edad para manifestarme y hablar de ello…pero permitirme que sea positivo y hoy sólo sostenga en mi mano una cuenta de color ámbar…en el que un niño, perfectamente me adivino yo, sostiene una cometa en la mano y mira al cielo de un verano una tarde cualquiera de julio, aunque esa cometa se la llevará ya no sé si el viento o el tiempo.