Semejantes a todos

Semejantes a todos fuimos algo más
que el sonido imperfecto de la lluvia.
Casi derrumbados sobre el amanecer
nos abrazó un exhorto de luces difusas
y una música baja,
creándose una línea azul entre nosotros.
Hay cuerpos que saben de los otros,
desnudos engloban un universo de medidas,
cada instante les pertenece,
en cada beso sostienen un sorbo de quietud,
la placidez del deseo
asomando desde los lugares más recónditos de la piel.

Cierro los ojos y siento desbordarse el mar,
es entonces cuando somos
nuevamente como todos
y la tormenta no deja de ser otra cosa
que el canto perceptible de la tierra.





F


Estos poemas con el titulo de Palabras de Madrid en realidad son del tren...de ida y de vuelta.

No hay desolación

No hay desolación,
tan sólo un libro abierto de metáforas.
De ese estruendo salvé el sonido de tu voz,
mientras la mañana se hizo a golpes de tambor
y con ese remoto crecer entre los pájaros.

Sé que nada es tan difícil como la verdad
porque ella se erige en bosque impenetrable
sin más paliativos que el dolor del tiempo,
el fluido perpetuo de la resignación.

F

Hay muertes...

Derrámate así. Sé la lluvia.
Derrámate así como el olvido.
Empápame esta noche
con el color del fuego.
Ensámblame al humo,
haz de mí ceniza,
vuélveme a la nada.
Ahora siento sus pasos,
se aleja su mirada...
Hay muertes que todavía me recuerdan.

F

Semana de Juan Ramón Jiménez en Crepusculario

crepusculariosiglo21

Es curioso...

Es curioso cuando alguien tropieza en una línea lisa,
mira atrás y no ve nada,
tan sólo vislumbra una ligera sombra
todavía esperándolo.

Poesía en la red...Madrid...café Gijón...26 de septiembre 2009

Allí estaré el sábado...

Mozart - Requiem

Descansa en paz Rolando....

Ha muerto Rolando Mix

Al irte


La eternidad duró lo que la noche dura.

Impreso permanece tu color rojo fresa

en el sabor que abandonaste en mi garganta.

Al relamer ese tiempo se hace agua la boca,

no se completa el ciclo si falta tu presencia.

Al irte, lentos transcurren los segundos.

Tú, te difuminas en penumbras.

Tu aspecto se disuelve en las sombras.

Para alumbrarte siento el resabio

de tu fogata seductora.

Te alejas,

petrificada estatua, impávido panal,

el instante colmado empieza a adormecerse.

Descontenta entender el vuelo de los pasos

yendo desde el apego hacia el ropero cerrado.

Vestidos a destiempo se ruboriza el aire.

Falla el fuelle de pliegues para ocultar desgarros.

Se sangra al desistir. Es un deseo despojado.

Para leer un poco de su vida en Anton Castro

Todas las palabras

Todas las palabras en que te navego son de la incertidumbre,
ese impreciso termino en que el fuego trae una cadencia
y te recorre despacio y sin reposo.

La Victoria de Samotracia........y 2

La primera vez que fui a París era primavera, todavía no había cumplido los 18 años y la vida era un montón de incógnitas para mi. Entré al Louvre tras guardar una buena cola en una mañana gris y enseguida me quedé prendado de la Victoria de Samotracia; este mascarón de proa de un barco imaginario siempre se ha guardado en mi memoria de todos los viajes a París y, junto a cuatro cosas más ( los esclavos de Miguel Ángel , los cuadros de Leonardo, los restos arqueológicos de Asirios, Babilónicos y Persas) forma parte del recorrido que de vez en cuando hago al visitar ese museo.

Es posible que las emociones de una primera vez se queden para siempre…en mi caso sí.

Neruda en el corazón

...............................................

París

Deseo +

Acérame las palabras
y busca de nuevo en mi espalda
las marcas de tus uñas.







Para hacerme de ti
fui palabra,
estruendo,
la panoplia suicida.







Algo de lo que me redime busca en ti
la parte donde escondes tu ternura.





Tu cuerpo como el desierto de Namibia
se hace de huellas que esperan la llegada de la lluvia
para aliviadas del peso del recuerdo decir: por aquí pasó él.







En la fragilidad soy el tigre,
el arma mortal que te deshace,
y en la debilidad
la metáfora de la lluvia
o la inquebrantable quimera
que te desnuda cada tarde.







Hay fronteras donde los ojos pierden
y sólo las yemas de los dedos
saben en el estruendo de las hojas
el camino del bosque.







No tengo alma,
sólo soy una isla con un faro,
un embarcadero silencioso
y un revuelo habitado por pájaros.









Fue entonces
cuando mis dedos
se mojaron en tu boca.
Dejaste de hablar
del lado oscuro de los adjetivos
y del universo
del que se desprenden todos los acentos,
en silencio crecieron los verbos,
nuestros nombres y el deseo.









Entonces vinieron tus ojos
y me hablaron de lejanías,
mirándome dentro, tan adentro
que todavía quedan restos de tu luz en mi sangre.







Mientras tu vestido de punto se hacía un ovillo
yo medía el tiempo de las olas,
cifraba en tu cuerpo cada marea,
rebautizaba tu nombre con las yemas de mis dedos,
mi boca silenciaba cada gemido tuyo
y un aura húmeda
nos donaba su silencio.





Resume la luz de un verano,
la eternidad de un abrazo,
la dulzura de un beso,
el largo refugio de la piel
del uno en el otro…
ese silencio contenido de lluvia
donde la noche se hace
deseo, dolor, palabra.









Unos cuantos de agosto en estravagariosiglo21

Semana de Pablo Neruda en Crepusculario

Para conmemorar el día 23 de septiembre día en que murió Pablo Neruda en 1973 en crepusculario le dedico la semana con varios poemas de Veinte poemas de amor y una canción desesperada...espero os guste.

George Moustaki...Le meteque

Deseo

Puedo ser la daga y el tumulto


aunque cuando llegas a mi cuerpo me silencio.














Tus labios apenas dejaron exclamar un leve gemido


mientras desnuda y abrazada a mí


hiciste de unos segundos la eternidad.














El tigre es del fuego, lo que devora la calma.














Inventamos un juego,


puse la lluvia,


tú el fuego.














Mi mano fue el deseo… llamándote.












Despacio, mis yemas se humedecen en tus sendas...


mis labios no preguntan, se alimentan.














Después fue el gusto.


Invisible.


Ciego, busco la luz


entre las sombras,


se hizo de la noche,


del borde impreciso


de lo dulce y lo salado.














La noche nos tuvo tan cerca


que nos ató con su hilo indefinible


haciéndonos pasajeros de un viaje sin retorno.














Te sentí entre mis dedos, suave y con el perfume de la tierra mojada.














¿Quién soñó el rigor?,


¿quién el ansia?


ahora envueltos entre sábanas


somos un reguero de luz,


un incendio sin fuego,


la parte más deliciosa de una cama.














Hay entre tú y yo ciertas palabras


que se posan desnudas en nuestros cuerpos,


como pájaros que traen la luz y el fuego,


y crean en la piel un ritmo incesante,


un océano azul y estremecido.

















Mis dedos han dejado huellas invisibles en tu cuerpo


un sendero de arbolados silencios que reconoces


y pavesas de un fuego iluminado por el deseo.














Fuimos de la noche la mirada, distante por ser otros.














Algo de todo lo esclavo se hará noche.


Para alardear de todos los sentidos no hace falta la luz.

Estos poemas han ido apareciendo este mes en estravagariosiglo21

espero que os gusten a los que no hayáis ido a verlos.

El ejecutor

Mirándome desde su postura elevada mientras yo permanecía de rodillas, lo veía vestido muy elegante con su traje negro y con su voz grave me decía:
Amigo, la diferencia entre un asesino miserable y un ejecutor es que el primero le dispara mortalmente a su victima guardando la distancia, por la espalda y de una manera anónima, sin embargo el ejecutor la secuestra, la trae a un sitio solitario cerca de un río o un descampado y mirándole a los ojos como yo le miro a Vd. le cuenta porque se le acabó la vida.

Maria Callas - Lakme

ALEX

En el aeropuerto de Ruzyne en Praga la cinta transportadora daba vueltas con su pausado y clásico movimiento mecánico, mientras los viajeros del vuelo CA-254 de České Aerolinie esperábamos nuestro equipaje recién aterrizados hacia unos minutos desde París. Un par de maletas de color azul cobalto de algún vuelo anterior daban vueltas sin que nadie les hiciera caso. Al verlas como restos de un viaje, una pérdida, un naufragio, sentí un desasosiego y pensé en mi amigo Alex, un armenio que vivía en Barcelona cuando lo conocí, dedicado al transporte de arte.

Él me dijo que con sus años ya había tenido varias vidas y que siempre, cuando se le acababa una en alguna ciudad y se iba a vivir a otra, rompía todos los lazos e incluso cambiaba de profesión y de nombre. Una vez establecido en otra ciudad, retornaba a la anterior en un viaje postrero con todos los objetos pequeños de los cuales se podía desprender y que le recordaban a esa ciudad anterior en una maleta sin remitente, un poco como hacían los vikingos con sus muertos enviando al mar los barcos con sus difuntos, porque él igual que podía amar a las personas amaba las ciudades. Así decía hay varias formas de enterrar lo muerto y una puede ser metiendo tu vieja vida en una maleta y mandarla al lugar que has abandonado, sin nombre, sin remitente, para que parte de tu pasado vague en la consigna de cualquier lugar del mundo, en ese lugar en que has vivido.

Hace unos años me enteré que se había ido de España a vivir creo que al centro de Europa y no sé bien pero sentí el pálpito de que esas maletas eran suyas al ser del color preferido de Alex, azul cobalto. Mientras salía del aeropuerto busqué entre las personas un rostro conocido, pero no conseguí volver a verlo.

George Moustaki le temps de vivre

FIN DE LA FERIA DE POESÍA

GRACIAS A TODOS LOS QUE HABÉIS MANDADO LOS POEMAS, LOS QUE HABÉIS COMENTADO, LOS QUE SIMPLEMENTE LOS HABÉIS LEÍDO.

NIEVES

Su simple evocación tiene un color: Blanco.

Espacio en blanco,





el de su piel.


Nieves me sacaba apenas cuatro años, pero yo creía que por lo menos había vivido veintiocho mil días más que yo…
(Ella sabía mucho y era por lo menos tres palmos más alta.

Yo tenía cinco años)


Nieves lucía dos cicatrices: una en la barbilla y otra en la frente.
Y unos labios rojos de piruleta.
El pelo a media melena, castaño.

Me gustaba mirarla.

Las pulseras de hilos y coleteros que adornaban sus muñecas resaltaban aún más la candidez de su piel:
…era translúcida,
…era de sangre azul.

Excepto la de sus labios y lengua, que cambiaba de clase según comía piruleta o lengua de sidral azul.


…Yo también quería ser reina y alimentarme solo de chucherías.


Nieves era única, solo venía en verano.





Lucía Pérez

F

Chapeau!!!

Cuando amar es un pecado venial.

Esperar en la cola de Cohen, ¡somos tantos!,
movidos a una como un álamo en el aire,
- ¿por qué todos los vientos traen otoños aferrados a las nubes? -
preparados para deshacer todas las caricias y rehacerlas de nuevo,
así son los verbos que forjan la trama,
los que hacen de la noche “lo inolvidable”.
Tras de mí un fondo de anhelo,
el decorado perfecto donde escaparnos a hurtadillas.
Su voz, la de él, es del silencio, la llama en el instante,
el arbusto arbolado donde disipar todas las pequeñas iras.
Consigue trasladarme cerca del punto de no retorno.
Álgido entre las silabas prendidas al aroma de las flores,
septiembre puede ser de luz o de olvido,
o la sabia medida de la piel,
también el suave deleite de pasear junto a un río
sobre el que los puentes son para la lluvia.
No tener que preguntar por el ayer,
lo recóndito, el tumulto de arena que nos hace ser como somos,
aunque sepamos que todo esto no deja de ser un juego.
Un juego donde siempre al final lo perderemos todo.
Él, de negro, vino y abrió las puertas de una ciudad,
la que se habita de vez en cuando,
como esos milagros
en los que todos hallamos algo para recordar, “lo inolvidable”.

EL ANCLA

Me abro a tí
soy el puerto de tu barca...
ancla en mí
el ancla de los sueños,
el ancla de tu cuerpo.



Amparo Sanz Abenia

GEORGES MOUSTAKI-Mª DEL MAR BONET...EN MÉDITERRANÉE

ON A HOT ROOF

Bajo las tejas, la oscuridad que inunda el alma
esconde jirones ajados,
retazos de vidas antiguas superpuestas,
enlazadas, muertas.

Entre las tejas, surcos profundos preñados de ausencias,
se oculta la escarcha.
Y en ellos, las hojas, niñas mimadas del cierzo,
empapan el dolor de la espera.

Sobre las tejas, donde nunca miras,
creció un tapiz de ternura
en el que las risas, huérfanas eternas,
han calentado su urdimbre
dibujando el sol y la niebla.




Lamia (ISABEL)

Foto de Malatorre

Leonard Cohen-one of us cannot be wrong

RECUERDOS

Mi mente vuela lejos al mundo de los recuerdos y ahí te encuentro,

entre lo blanco y lo negro, entre la felicidad y muchas lágrimas,

entre lo más amado y lo más odiado,

entre lo más rico y lo más doloroso,

entre mis ilusiones y mi realidad,

entre mis años de locura y muy pocos de cordura.

Muy dentro de Mi, ahí estás,

de donde te quiero sacar y a donde mi corazón anhela estar.

Mi mente divaga en lo profundo,

entre mis ideas suspendidas en el aire,

entre mis miedos y mi dolor,

entre las fantasía y la realidad,

entre mis sentimientos.

Andrea Victory

F

Ya no anocheceré contigo

Llévame bailando hasta tu belleza con un violín en llamas

L.Cohen



Hay en el cielo un resumen de pensamientos azules,
cada avión que pasa deja una señal,
un hilo blanco donde permanecer soñando,
así es como tú vas detrás de las palabras
y enciendes las lámparas de la noche
o ensalzas la lluvia con todo su silencio.
Es casi imposible descifrar esta tarde,
todos los enigmas me traen música,
una tras otra las postales pueden arder
y desviar mi mirada de todo lo que no seas tú.
Ando por las calles en trayectos cortos de mi casa a la tuya,
subo en el ascensor y rozo tu puerta con la punta de mis dedos,
puedo escuchar dentro el viejo tocadiscos
con la voz de Cohen y la tuya rasgando sus notas,
mientras los pájaros frenéticos te llaman
yo me alejo en silencio…
Nada puede demorarme aunque toda mi vida
sigue cantando detrás de esa puerta,
pero está vez ya no anocheceré contigo.

Leonard Cohen "Dance Me To The End of Love"

El 15 en Zaragoza...

Natalie Dessay & Cecilia Bartoli - Duetto

ATRACO A BOCA ARMADA

Tranquilo,
cuidado con eso,
no jodas,
¿qué quieres?
¿Todo lo que lleve?
Llevo llaves, libros, lluvia y calderilla,
llevo un poema dedicado por Paco Sevilla,
tengo cuatro cuartos de corazón en manos de la mujer maravilla,
La Vida Brilla,
mis nudillos hechos papilla,
llevo sueños en octavillas,
bolsillos de pesadillas...
El talle de estas calles que te sientan como un guante
no da la talla, ¿verdad?
El atraco es flagrante,
todos los viandantes callan
y eso que esta es mi ciudad.
Tengo experiencia a este lado de la navaja.
La minifalda de esa esquina no es más puta que tú
pero eso se amordaza tras mi retina.
Si lo dijera querrías partirme la cara
y yo tengo los puños en carne viva.
Tengo los huevos de enfrentarme a lo que quiero
y al terror.
Tú
tienes miedo de gente como yo.
Las mariposas que hago volar tienen alas,
las palabras que disparo
tienen más valor que balas.
De crío andaba fardando
hasta que me atracasteis la chulería.
Estabais tardando en reclamar el favor que os debía.
Si vas a sacar el revólver para hacerme bailar,
tengo tangos, vaquero.
En los duelos con mi sombra
siempre disparo el primero,
que me trates como a un loco
no te convierte en loquero lo que era no lo quiero
soy poeta y tú un rapero.
Nada pertenece al hombre.
¿Me quieres robar haciéndote pasar por animal?
Atracar al animal más libre de esta ciudad
es atacar a toda la manada que corre, vuela y nada
libre entre estrellas y hadas.
No quieres cazar quieres vibrar
al borde de la extinción como nosotros.
Bailar con pies de gacela
por la selva de nuestros rostros,
comer amor de postre como calma que te postre
bajo la luz de la nada e ilumine
la dormida magnitud de nuestra manada:
Amables bestias que, como tú,
despiertan al son del despertador equivocado.

Son tiempos insanos donde lo normal
es no estar enamorado.
No es lo mismo estar loco que insano
yo soy loco, estoy desatado y por lo tanto amo.
Ni el tiempo ni el espacio pueden pescar retazos
del banco de mi imaginación,
mi amor es mi imaginación materializada.
¿Qué pretendes,
tú que te vendes en nombre de la rebelión?
¿Ser mayor que el universo?
¿Mayor que el verso unido en mi bastión?
¿Qué ambicionas robar a un hombre libre de ambición?
No tengo nada que puedas llevarte entre las manos
o colgado de la punta de ese punzón.
Fuiste desalmado, amado por la maldición.
Estás siendo desarmado por tu alma y emoción.
Dime ahora qué pasa.
No sabes de dónde salió el mar que ahoga tu cara rasa.
Es el momento de inspiración,
el final de tu autoestafa.
Es la hora de que enfundes tu miedo
y te vuelvas a casa.



Nacho Aldeguer

F

Siempre en la memoria...11 de septiembre de 1973

Inti Illimani - Alturas (1973)

“Antología poética” de John Keats de Ediciones Olifante

Presentación de

“Antología poética”
de John Keats
Ediciones Olifante

Intervienen, además del traductor, Rafael Lobarte,
PilarNavarrete (Directora Gerente de la Biblioteca de Aragón)

y Mª Ángeles Naval (Profesora de la Universidad de Zaragoza)

Biblioteca de Aragón
C/ Doctor Cerrada 22
Jueves 10 de septiembre a las 19,30 horas

LAS SÁBANAS HÚMEDAS ESPERAN EL CONTACTO

En las mantas
(frazadas las llaman por esas latitudes)
y en las sábanas de la cama, la humedad se solaza en esperarte con esa sensación de frío capcioso con que envolverá tu cuerpo cansado cuando busques el reposo.
(Lo hará como una caricia de la mano helada que cruzas en tu vida, con ese gesto condescendiente del cariño que sólo permanece en el recuerdo).
Comenzará la blanda lucha que se prolonga a lo largo de la noche,
entre tu cuerpo y esa textura donde la humedad encontró refugio.
Poco a poco te harás un hueco de tibieza en el que agazapado,
las rodillas hacia el pecho,
feto replegado sobre ti mismo,
temiendo estirar los pies hacia esa zona a la que no han llegado,
donde la humedad señorea invicta
todavía
esperando el contacto de tu piel
espacio que antes ocupaba ella, la esposa,
con su cuerpo
cuya ausencia respetas no durmiendo de su lado.

Fernando Ainsa

Bruce Springsteen - Open All Night

LA TRISTEZA

Lo peor era la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza,
que lo invadía todo,
que lo corrompía todo,
que calaba hasta el tuétano del alma,
allí donde se esconden
los sueños más oscuros.
Juguetes de madera,
caramelos que se pegaban a la lengua,
coches de gasógeno sucios, solitarios,
en las avenidas grises,
como viejos dinosaurios oxidados
que no iban a parte alguna.
La gran avenida donde abría sus puertas
el cine de los deseos imposibles,
las caricias llegadas de países tan lejanos
como el viento de los plátanos.
Y la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza
en mis ojos de niño asombrado,
en mis días teñidos de nostalgia,
con la melancolía del que aún no ha vivido.
La tristeza pudriéndome el alma,
oscuridad de siglos, seres crucificados,
desnudos, torturados,
sangre derramada, palabras atroces,
miedos, diarreas,
frases sólo pronunciadas
para asustar a un niño.
Sopa de fideos rancios,
sotanas ajadas,
sudor de axilas carcomidas por el desamor,
la soledad, el odio, la rutina,
cárcel de las ideas muertas.
Y la tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza
en cada rincón del patio,
bajo las nubes grises,
en el barniz barato de las mesas de pino,
en los tinteros rebosantes de nuestra propia sangre,
encerrada en los sabañones
de fríos inviernos de cal y bruma,
en las farolas de gas
prendidas al atardecer por siniestros vampiros alados.
Me despertaba en el corazón de la noche
atenazado por la angustia.
Llamaba a gritos a mi madre, pero ella nada podía hacer.
También pertenecía a la tristeza,
la servía con el torpe fanatismo de los inocentes.
La tristeza,
la tristeza sin fin,
la tristeza.
Moríamos de tristeza sin saberlo
en las heladas calles batidas por la lluvia.

Ricardo Vázquez-Prada

F

HETEREOGÉNEOS/AS

la
mañana es simple.

dejas a un lado
el
agobiante peso
de
una semana pasada

inviertes bie
nel dinero
en
un café con churros

y
el tiempo
en
un periódico deportivo
que
sólo necesite el esfuerzo
de
un vistazo, que,
aunque no lo parezca
también cansa,

tanto, o más
que la sangre cuajada
o
la pústula sobre el cutis o
la dermis
de una guerra cualquiera
de
un tercer mundo
a
años
L
U
Z
de Casa Manolo:

desayunos variados.




Gsús Bonilla

F

Relatos para Babel

PARA SEPTIEMBRE NECESITO RELATOS PARA LA BIBLIOTECA DE BABEL!!!!!

Ciclo Poesía para perdidos en otoño

Poesía para perdidos en otoño organizado por la A.A.E. en colaboración con el depto.de cultura de la D.G.A. y la Campana de los perdidos

3 de octubre 2009


Poetas

José Antonio Conde
Emilio Pedro Gómez

Música

Grupo Louisiana


24 de octubre 2009


Poetas

Enrique Villagrasa
Ricardo Díez

Música

MRZ Crocodrile Zaragoza


7 de noviembre 2009


Poetas

Ignacio Escuin
Jesús Soria

Música

Cuidado con el perro



21 de noviembre de 2009


Poetas

Rolando Mix
Adolfo Burriel

Música

Jorge Berges



19 de diciembre de 2009


Poetas

Manuel Vilas
Lorenzo Oliván

Música

Experimentos in la notte

NEVERAS SIN FRONTERA

Se ha ido la luz
y mi nevera
deja que se calienten
una docena de latas de cerveza.

No hay más dentro de ella
aparte de esas 12 cervezas,
un tomate huérfano y moribundo
y un bote de salsa mayonesa
que seguro que ya no contiene
lo que indica su etiqueta.

Pena, tristeza y desolación
escribo sobre la superficie de mi nevera
con uno de esos rotuladores indelebles.

Imagino una ONG “Neveras sin fronteras”
trazando un plan de intervención
para la salvación de las pocas provisiones
que subsisten en mi malograda nevera.

Comienzo a beberme una a una las cervezas
antes de que se calienten del todo.
Dejo que mueran definitivamente
el tomate y el bote de mayonesa,
daños colaterales, pienso.

Bienvenidos a mi cabeza.





José Naveiras

Silvio Rodriguez - Que ya viví, que te vas

NADA HAY.....

En renglones escribo
alli donde anidan
los pájaros y las palabras
nada hay ya en mis manos
enhebro mis sueños
junto a las horas que persiguen
mis atardeceres
en tardes como estas
descubro el acantilado
silencioso de mi piel
en la penumbra de las sabanas
donde nada se pregunta
muero....
necesito huir
estoy cansada
necesito volver a mis huellas
junto a mis poemas
que han vencido al olvido
espero ver florecer
a las rosas de julio.

Sandra Ledeska

Volvemos pronto....el 3 de octubre

¿Tenéis ganas?

LONG WALK FARO

Leed todo en el blog de Javier.

POST MORTEM

“Te amo más que al Amor”
podría parecer la cita típica
odiosamente insoportable y cursi
si, sobre conocida, es repetida
por todos los antólogos del verso.
Pero luego recuerdas a Audrey Hepburn
diciéndolo a Sean Connery
con un hilo de voz mientras los dos se mueren
y evocas su mirada de agua entonces
en la película Robin y Marian y sabes,
con un nudo en la garganta,
que hay algo que trasciende a las palabras
y al último portazo de la muerte.
Quizás como esa flecha a la que Robin
encomienda el lugar donde desea
que le entierren con Marian y que aún vuela tras su muerte
haciendo que el Amor la sobrepase
en un último abrazo hasta la tumba.




Ybris

F

Leonard Cohen The Partisan

LA RUTINA

Porque el amor no fue lo que creímos
y las noches de pasión
fueron dos cuerpos,
sudorosos y hambrientos
en la cama,
cansados de luchar contra los vientos.

Porque fueron los besos
sólo un intercambio
de saliva –o eso es lo que dices-
con el gusto
del vino peleón del abandono
y las caricias el rastro de otras manos.

Porque no hay días mágicos
que puedan
llevarnos hasta otros territorios.
Y hasta el recuerdo, mi vida, es sólo el humo
de tantos cigarrillos compartidos
en sucias madrugadas.

Porque no sé si me quieres y te quiero.
Porque ya no hay teléfonos
que suenen
sobresaltando noches ni palabras
de amor tan cursis y tan bellas
como las que tú me jurabas cada instante.

Por eso, todo eso te quisiera
dormida entre mis brazos y sentir
en el calambre del hombro
esa dulce presión de tu cabeza.
Tu amor
y la rutina de estar juntos.

Rodolfo Serrano

F