La sinfonola

Vilas dibujaba un día una panoplia de dioses del rock en su caja metálica de viaje, veinte años decía entonces y que ahora serán más, en que le han seguido como seudónimos de si mismo cuando los tarareaba y eran sombras frescas en su mente de noches largas de cervezas o cubatas y otras tardes, como de domingo, en que sólo ellos sabían arramblar con el silencio que cruje en lo más intimo. Para ser sincero, en mi odeón no están los mismos, soy menos rockero de chupa negra, y me han dado su mano una pléyade diferente a los suyos, pero cercana claro está en el tiempo, y que siguen rumiando en mi cerebro desde mi infancia como una gran sinfonola en la que sus siluetas y canciones se dejan sentir entre los recuerdos como si cada acto mío tuviera que tener su propia sintonía.

F

Café París XII

Los ojos de los libreros del Sena
dejan ver la mirada del que sabe.
Nómadas del tiempo
se aferran como las salamandras
a las piedras de los puentes,
y en sus libros,
sus fotografías sepia y antiguas
y todo lo que pueden vender
hay un vestigio en blanco y negro
de lo reconocible y nuestro.

F

BB King - How Blue Can You Get

Fotopoema - 84

Cuando la lluvia

se sacia en los pronombres

surge un río,

y allí, entre sus aguas,

en silencio,

ves imperturbable beber al tiempo.



Fotografía de M.Á.Ltorre

Café París XI

De París son los besos,
no los besos míos
si no los de todos los que aman la vida
en esta ciudad sin tiempo.
Algunas veces digo que París es la ciudad
más hermosa del mundo…
a veces…
y es posible que otros no lo piensen,
es igual, el sentido o el lugar,
porque lo que es seguro
es que cada uno tenemos un París.
Por eso creo tener razón cuando lo digo…
“París es la ciudad más hermosa del mundo”.

A veces me parece extraño ser parte de ti

A veces me parece extraño ser parte de ti,
cuando miro en los monitores las próximas salidas
y el aeropuerto es un nido de águilas abandonado,
un desierto de aviones dormidos esperando la lluvia.
Mi viaje debe durar pocas horas
y recorrer el cielo gris de Europa
como cuando estoy en tu cama
y tus sábanas desprenden el tacto del lino
mientras tu piel sabe de bosques y tormentas de verano.
Algo trae esta lluvia que siempre huele a tierra abonada
y al aroma devorador de todos los océanos.
Una brisa agreste y fría me recuerda las noches
en que tus palabras se hacen mías
y me pregunto ¿qué hago perdido
en mitad de Europa un día de otoño?

F

Fotopoema - 83

Una urdimbre de olvido,

la llaga de la herida,

la muerte siempre es prematura.

Fotografía de M.Á.latorre

Crónica del recital del sábado en la campana

Dos poetas, tierra en las manos enrojecida por el sol y mármol travertino, senda de árboles frutales en un verano esquivo, fragor en las ruinas de una ciudad romana o entre los sueños de los héroes muertos…¿con qué quedarse?, quizás la poesía no trafica entre semáforos ni enciende noches de alcohol con labios de fuego y resortes improbables en la ciudad de asfalto donde habita la razón y sin embargo un verso puede ser tan sólo una rosa roja en un jardín sin tiempo o esos dedos que todavía tienen la tibia esperanza del recuerdo.
Elegir los pasos de las palabras y sentirlas dentro, nunca sé las razones intimas en que unas palabras me emocionan y otras no pero sé que detrás de cada poeta hay un universo llegando a mis oídos.
En estas noches de poesía la música es el resorte donde expandirnos, ayer también lo fue y Nadie, quizás más que nunca, tuvo para mi la luz que en ese momento necesitaba recibir dándome parte de la magia que la noche de ayer templó entre nosotros.

Crónicas de Manuel Martínez Forega , Doberka, Luisa Miñana

Vendrá despacio

Vendrá despacio,
en las mareas de la tarde
caben los barcos que anochecen
y en las velas se arrastran las preguntas
que en su boca son semillas de viento y alumbre del ocaso.

Cada ciudad tiene una puerta abierta por donde recogerse,
un sendero de esfuerzo y de días donde el aire nos acoge
y nos habla del ayer y del mañana,
cuando ella fue parte de todo lo habitable
y cruzaba el río y en sus ojos
había más océanos y lluvia
que en los mapas del tiempo
en pleno mes de octubre.

Así y todo, los decálogos se pierden en las estaciones
y cada vez que soy un tren de largo recorrido
ella se sienta y mira a lo lejos,
esa lejanía que estremece
y me cala tan cerca y tan hondo como un último beso.

Café París X

El museo de Orsay es la estación perpetua donde esperarte.
Únete a mí, rodéame entre tus brazos,
recuérdame cuando no éramos más que palabras escritas con tiza,
y un sinfín de miradas y silencios.
Tráeme de tu mano el lado amable de Manet,
las flores rojas y silvestres de Monet,
la mirada oceánica de las mujeres de Renoir,
la tristeza indisoluble de los bares de Cezanne,
el dolor sin paliativos de Van Gogh
y el caballo verde que transforma el color del agua
en los pinceles de Gauguin.
Todas las estaciones traen trenes,
en esta viajamos tan lejos que todos son de largo recorrido,
aunque cuando te abrazo nunca podemos estar más juntos.

F

Poesía para perdidos

Mañana Sábado en La Campana de los perdidos a partir de las 22h00...de nuevo Poesía para perdidos con los poetas Emilio Quintanilla y Ángel Sobreviela y la actuación músical del grupo Nadie.

Un poema mío en otro blog

Un poema en el blog de Borradores...gracias Antón

Fotopoema - 82

Alrededor de mí

la roja silueta del silencio

cruza la piedra,

el tiempo se desvanece,

hoy sueño con pájaros.

Fotografía de Miguel Ángel Latorre

Poesía en la Universidad

Hoy día 21 a las 19.30 h. en la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza nueva sesión de Poesía en la Universidad con Luis Bagué y J.J. Penalva, presenta Nacho Escuin.

Ver más

Café París IX

Cogiste mi mano con tu mano,
todavía caliente, tibia,
y en silencio me acariciaste el alma.

La verdad

La verdad suele ser un río sin márgenes,
el vuelo de un águila, alta y a lo lejos
en su cielo de rasos y de orden.
Un chaman en su silencio
busca la labor de las lágrimas
y murmura una canción de oráculos.
Las voces son del viento,
las manos de la niebla,
a veces el dolor se hace remolino,
la discreta sensación ebria de la desolación.

TERTULIA POÉTICA

El miércoles, 20 de mayo, a las 19:30, en la sala polivalente de la Biblioteca de Aragón (C/ Doctor Cerrada, Zaragoza), tendrá lugar la tercera TERTULIA POÉTICA de la Asociación Aragonesa de Escritores.

Está previsto que el poeta Ángel Sobreviela, a quien hemos invitado para esta ocasión, lea una selección de sus poemas. Procuraremos, además, que haya tiempo para que otros asistentes que lo deseen lean algo de su poeta preferido o bien de propia obra. Todo ello teniendo en cuenta que quien modere la tertulia (Rosendo Tello o Emilio Quintanilla Buey) procurará distribuir el tiempo para que sean varias las oportunidades de intervenir.

Os animamos a asistir. Hemos de conseguir que esta tertulia llegue a convertirse en referencia obligada en el mundo poético zaragozano.

Fotopoema - 81

Está escrito en la piel el adviento de lo perdurable.

Certero el tiempo se hace de guiños

y estaciones de transito,

somos de lo perenne lo más débil,

sólo memoria y nostalgia

Foto de Miguel Ángel Latorre

Café París VIII

Desde la altura de las gárgolas
los tejados de París se dejan visitar con la mirada,
allí donde anidan los pájaros
y las chimeneas se desnudan en su fragor de humo,
la ciudad es una metáfora de pizarras negras
donde escribir viejos cuentos y relatos de hace dos mil años.
El Sena se mece en su dolor de isla
y los barcos son remotos carruajes con sus huellas de agua.
Los puentes se habitan de palabras
y crecen a lo lejos como un enhebrado curso de pasiones.
Así y todo, un verso puede traer un incendio,
suenan nerviosas las sirenas
y les sapeurs pompiers llegan rápidamente con sus mangueras
para que todo siga su curso normal,
pero desde aquí arriba la piedra dormita en su propio tiempo
con el sereno esplendor de envejecer en la eternidad.

Ha muerto Mario Benedetti

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Fotopoema - 80

En el camino de un nómada,

cada instante en el que se conmueve

es un paso más para la desaparición.

Fotografía de M.Á.Latorre

Joaquín Sabina - Ahora que

Café París VII

Les amants du Pont Neuf pueden llegar cada uno a su cita en metro,
coger la línea siete dirección del Sena
y sin trasbordos encontrarse de nuevo a la hora acordada.

Hay una vida interior en la ciudad que huye de la luz,
un hábitat donde la prisa no demora el paso,
lleno de silencios pautados y música callejera,
miradas profundas o atisbo de desden,
lecturas de periódicos y libros en ediciones de bolsillo.

Un crisol de razas andan por las ocultas calles de París,
nunca un mundo se hace tan diverso
y tan igualatorio como en el metro.

F

Faros III

Como dice Javier López Clemente en su presentación del vídeo agradecemos a la policía local de Zaragoza el interés que pusieron en saber si nuestras intenciones no eran buenas y a su cuñado el aguantarnos a los dos y tener que identificarse como si fuera un posible delincuente.

Café París VI

Me parece conocer a todas las turistas japonesas
que están este mes de mayo en París.
Me las encuentro en Notre Dame,
en el Louvre escuchando atentas las palabras de los guías,
paseando en Les Tuileries, La Defense,
en la torre Eiffel, en Montmatre,
en los puestos de libros de las orillas,
haciendo cola en L´Orsay,
en el metro, mirando los mapas de la red,
comiendo en los pequeños cafés
mientras repasan en su mente todo lo que han visto,
embarcadas en uno de tantos bateau mouche,
saludándome cuando me ven parado en medio de los puentes.
Creo que todas ellas son unas pocas
que se hacen de esta cuidad y crecen como las hiedras
entre los edificios, los bulevares, los muros del río…
y todas acabarán besando con pasión a un hombre
en cualquier banco del Pont des Arts
como si eso fuera en realidad a lo que han venido a esta ciudad.

F

Café París V

Los besos de París no son como los de casa,
estos saben a pastis, a cerveza kronenburg
y a café expreso con una jarrita de agua de la robinette.
Pequeñas mesas en las que se roza el deseo,
sándwiches y ensaladas con sabor francés,
esa vinagreta tan especial que la hace ser de aquí.

Cruzar el Pont des Arts y pisar sus maderas
mientras se besan con pasión
dos jóvenes sentados en un banco
y una pareja de edad madura
hacen un picnic en el suelo
bebiendo un vino blanco muy frío.
Los besos de París tienen esa humedad de cine,
del color de todos los silencios que se guardan entre dos
y ese dolor que traerá de nuevo el final
cuando todo no deja de ser tiempo,
un tiempo de besos
que alcanza las calles de esta ciudad de la luz.

Ha muerto Antonio Vega

Café París IV

Un sinfín de islas del tiempo
y las calles vacías en la lluvia.
Tañe el silencio de domingo en las mareas del río.
Las barcazas duermen como lagartos de piedra
con la cadencia de los pasos perdidos por los puentes.
Todos los puentes de la tierra saben del Sena
porque entre sus arcos los sueños traen rémoras,
las que nos hace sonreír sin venir a cuento
y dar una caricia al menos de más
a esa persona que en silencio te da su luz.
Cabe una voz y su mano fría arropada en mi bolsillo.

Los besos saben a fresas francesas limpias,
a biere a presión y expreso con la crema perfecta,
a fotografías entre los árboles y los bulevares
y con la sombra de la torre Eiffel impregnándolo todo.
Los cafés callan y nos acogen en su desnudez
con el calor que todavía tienen de la larga noche
y su déjeneur es un simple incremento de matices,
ensaladas y hierbas aromáticas
como pinceladas impresionistas
y de nuevo la sensación del tiempo detenido,
lo que hace rozarnos mientras hablamos
de les Tuileries o de la Orangerie,
del Louvre o de Les Invalides
como el reconocimiento de lo perdurable,
lo que merece la pena,
aunque sea mayo y haga un frío de invierno.

Café París III

La tarde trae en sus dedos fríos los pasos perdidos,
sentados en el café Les Deux Magots
en Saint Germain des Prés,
los garçons pulcros y educados con sus blancos delantales
nos traen les bieres con la sensación inabarcable de un rito,
el que tiene esta ciudad de luces y sombras
y que les da un siglo trenzando literatura y arte.

Al lado un escritor busca en su cabeza alguna idea
mientras escribe en sus cuartillas,
otro, famoso aquí, es entrevistado por tres periodistas.
Los fieles japoneses no se contienen
y siembran de su vitalidad de hormiga las mesas.
Un francés cena con champán
y sus amigos lo hacen con un vino de Borgoña,
y una pareja se besa
con la dulce contundencia que da besarse en París
haciendo del silencio un campo de batalla,
del lugar un frondoso bosque donde sólo ellos viven.
Es posible que al salir me haya fijado
en la falda de tubo de una camarera
que al pasar sonriendo nos decía “bonsoir”.

F

Café París II

Es mayo en París y sin embargo en los cafés ponen todavía calefactores en los veladores.
Es mayo y la cerveza 1664 a presión, fría y suave tiene las sensaciones de un ciego en la boca y da serenidad a esta tarde tras recorrer la ciudad y varios de sus museos.
El café de S.Severin está enfrente de la iglesia del mismo nombre y la calle es estrecha y llena de otros cafés y pequeños locales comerciales donde pulula gente diversa que pasa rozándome en esta tarde cubierta y gris y con un aire frío pero que no resta nada de color a la ciudad cosmopolita…me veo rodeado por personas hablando árabe, inglés y por supuesto francés…“merci” me dice el camarero llevándose con aprobación la propina, mientras cerca un buscavidas muy maduro acepta dinero, bebida, tabaco picado, realizando un trabajo muy serio de teatro calculado que lo hace casi irresistible…la ciudad de los prodigios cobra pujanza en sus manos…Así y todo es mayo y París arde en una fiesta de turistas y apreciar estos instantes, este ambiente ebrio y fecundo que sale de natural es otra forma más de ver la ciudad.

F

Café París I

En París hay varios ritmos de vida que se contraponen, uno que respira la luz entre las calles de adoquines, parques y jardines, los edificios majestuosos con sus tejados de pizarra y el río…el Sena…que hace con sus meandros un ir y venir por esta ciudad de dos mil años a la que vértebra y da con sus puentes y sus paseos un punto que sabe distinguir enseguida el viajero y que incita de repente a pararse y mirar sin más el agua para sentirte en otra parte…
Existe otro París de raíles y trenes que circula por debajo de la piel de la ciudad como las venas de un gran cuerpo y en la que se mueve sin parar el crisol humano…nadie es más que nadie en este correr sin pausa de estación en estación, trasbordos y locura ante la que no se puede más que continuar bajando y subiendo escaleras mecánicas y caminar por pasillos donde se oyen músicos y puestos de frutas y periódicos….todo es extraordinariamente rápido y silencioso entre miradas y silabeos entre las personas.
Pero algo que me hace siempre sorprenderme son sus cafés, en ellos hay una relación entre las mesas y los consumidores cuando se paran a beber una cerveza, un café o tranquilamente hablan de sus cosas.
Eso sí, a la hora de comer todo se transforma, el tiempo se para y en minúsculas mesas con pequeños manteles se crea una atmosfera especial después de aprender la formula más idónea para elegir los platos del día. Sin prisas los camareros te traen las viandas preparadas al gusto francés y todo se va consumiendo tranquilamente, paladeando, conversando, con un reposo casi inaudito para una urbe de tantos millones de habitantes y que es uno de los centros económicos del mundo.

F

Mañana Poesía para perdidos a las 22h00

Aunque todavía no estoy mañana nuevamente Poesía para perdidos en La campana de los perdidos en Zaragoza con Pablo Casares y Raúl García y la actuación musical de MRZ Crocodrile...no faltéis.

De la piedra...

La piedra como salvaguarda del último silencio.

Sordo es el tiempo en que la eternidad se despereza.

Una huella trae los siglos envueltos en piedra.

Un hombre se erigió en eternidad y esculpió un sueño.

Rencor del agua que pasa por ella y sólo sabe acariciar el tiempo.

La herrumbre es una parte más de la nostalgia que la habita.

Certera la piedra se hizo sangre y nació el hierro.

En el fuego se deshace una piedra inconfesable.

No olvidarlo es la última palabra del cantero.






F

Eric Clapton - Have you ever loved a woman

Sigo en París...

Me escucho respirar

Me escucho respirar
mientras lejano el océano es un murmullo.
Resuena la lluvia en los cristales
y en la habitación
cabalgan las luces imprecisas de la calle,
así y todo es tan temprano
que en la radio todavía no hay noticias
y bajito me hablan de mundos y palabras imposibles.
Es posible que la duda
traiga en sus dedos temblorosos el duerme vela
y la soledad, como un cuchillo, haga de este lugar
una estancia enorme, inhóspita,
en la que yo seré del instante que vivo
lo único que permanecerá y lo recordará.

F

Ahora soy yo el que se ha hecho de este lado de las lágrimas.

Ahora soy yo el que se ha hecho de este lado de las lágrimas.
Puedo ver las nubes espesas y oscuras desgranando lluvia y estar como un pájaro en la soledad de la mañana. Así es como he crecido en la sinceridad y en despojarme de casi todos los miedos...me hago de agua y de palabra para darme más que lo que debo y sugerir a los demás un sendero de urdimbres donde encontrarnos como si fuéramos algo más que una huella o esa voz que sin querer se deja oír lejana en el eco de todos los versos, tomando un café contigo o en mitad de un sábado con un gintonic entre las manos.

F