Poética

Vengo de un puente.
Soy una piedra.
Cincelada por el hombre,
pulida por el tiempo.
Mi labor es mirar el río.
Sustentar su humedad.
Oír su voz antigua.
Reconocer el miedo
y dejar que recree
con sus manos
una nueva luz.

He crecido.
Mi voluntad no es que mi verso se rehaga en el silencio de un templo,
ni que se dé como sagrada oblea en las manos sedientas de fatuas verdades.

Pueden ser migas en una mesa de un humilde pan de centeno.
Oscuro en la noche ya que habito lo nocturno,
rojo como la arcilla de la que se nutre durante el día.

Mis dedos no han de pulsar un botón que destruya un sueño,
ni han de tener el dulce y granado reposo que embota al que me mira,
para acabar siendo de otro Pilatos que esgrima la obediencia debida.

En la hora de la espera,
prefiero ser tachado de maldito hijo de puta
y tener sólo mis hojas revueltas por el viento,
incendiadas en el vértigo de la soledad,
aunque no me hayan dado nada que no pueda emocionarme,
ellas están prestas a ser brasa, ceniza, humo en la piel,
como antes fueron madera, agua y polvo en un corazón.


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