LA HIJA DE BALTHUS

Y mientras las cosas se caían a pedazos nadie prestaba mucha atención.
Talking Heads




Siempre se aprende de lo que está más cerca.
Pelo negro, cuello a lo Lucy Johnson,
labios sin pintar, jersey ceñido
azul cobalto
y un gin tonic contra la pena.
Los ojos ardiendo, páginas leídas con los dedos.
Mírala, sentada, una tarde en Madrid
rompiendo relojes para sacar el tiempo.
El paso del tiempo
como un vencejo que todo lo hace en el aire.
Porteadores mestizos de Zanzíbar. Deliciosa miel, tabaco,
dientes de tiburón.
Negras de pezones duros, hermosas cabezas.
El paso del tiempo.

Las viejas ciudades del interior nunca olvidan el mar.

Una tarde en Madrid con la hija de Balthus.

Poema de David Mayor




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