El monje

El monje salió de la clausura a las cinco y sacó un billete. Le echaron a faltar en laudes. Al salir el sol, la noticia llenaba el pueblo. La mujer del alcalde había dejado una nota sobre la repisa antes de tomar el tren.


Roberto Miranda



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Andamos en la vida

Andamos en la vida por la derecha de una carretera secundaria,
ya que casi nunca nos tocan autopistas y sí recorrer senderos de olvido.
Si en lugar de estos páramos donde se resisten las sabinas
tuviéramos el frondoso contorno de los bosques,
este lado del río sería menos certero,
y en la bruma de las mañanas
no tendría que rebuscar en el desván de mi alma
un poco más del poso que me dejan tus caricias.
Las estrellas son astros que iluminan la noche.
A veces, se dejan un millón de años para verte, y sí, es verdad
que tienen un fragmento de la magia escrita en sus latidos.
Llegar a la noche y sentirlas puede devorar todos los contenidos silencios.
Me gusta saber que tú miras las estrellas,
que encuentras una parte emotiva en su azulado tintineo,
y que es entonces, cuando con voz queda,
casi en un susurro apenas perceptible, les dices que me amas.


otro poema que leeré el sábado en el recital en La campana de los perdidos.




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No penséis que estoy hoy triste....

No penséis que estoy hoy triste. Por lo menos no más que cualquier otro día. En realidad soy una persona jovial y llena de vida, aunque tenga una mirada de nostalgia sobre las cosas, que a veces me asalta y me deja arrastrado sobre un fondo de recuerdos. Pero no era de esto de lo que quería hablar...El otro día sentía la necesidad de abrazar a una persona. Normalmente soy muy sobón y me gusta acariciar manos o rozar brazos, como si eso me acercara mucho más a la gente con la que estoy y mientras me hablan de algo se fueran a dar cuenta mejor así de que de verdad les presto atención. Esto crea en las personas que me rodean cierta inquietud, que a veces me hace sonreír, ya que tampoco entienden muy bien mis gestos...Vivimos en una sociedad en que todo está tan medido que cualquier salida de lo preconcebido tambalea los esquemas...Demostrar emoción, debilidad afectiva hacia alguien, acaso fraternidad y cariño por esa persona puede ser llevado al extremo del acoso o, en mi caso, no demostrar el debido respeto...Qué equivocados vivimos y cómo nos vamos alejando cada vez más de lo que es verdaderamente importante....Pero bueno estamos en primavera y la felicidad tiene tan pocos segundos de existencia en nuestras manos que lo mejor es asumirla según venga y recordarla cuando desaparece.

Ir al error de las hormigas

Montones de noticias de poesía en el error de las hormigas...semana fantástica...claro es abril!!!

Guilty Mambo

En la escena del crimen el detective prende un cigarrillo. El humo de tabaco es una cortina de plata a la luz de los flashes y del tenue resplandor del proyector. El pesado cuerpo yace sentado, agarrotado en la butaca, la mirada naufragada en la pantalla, la boca abierta y extrañamente sonriente que deja escapar un fino hilo de sangre. Diez centímetros de acero sobresalen de su abdomen y refulgen como un faro en la niebla de sombras recortadas que lo rodean. Unas filas atrás, un hombre de mediana edad mira perplejo sus manos ensangrentadas, perdido en inmediatos recuerdos. Enfrente, Gilda sigue contoneándose y cantando a su amado. El fantasma de Sam Spade no tarda en aparecer entre la multitud que se agolpa tras el cordón policial.
- El acomodador dice que discutían sobre Ella… - le dice el detective sin pronunciar una palabra, señalando a su espalda con el pulgar-. ¿Crees que Rita es el móvil?
Spade da una larga calada a su pitillo, mira a Rita, pasa un dedo sobre su labio roto, y con voz nasal que nadie más oye, habla lacónico:
- Ella es del material del que se forjan los sueños... Échale la culpa al mambo.

Alfredo Moreno

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