Solo, sometido al desarraigo del relámpago.
Un hombre, un verbo, una sola imagen de la lluvia.
La verdad nunca tiene poros,
es una argamasa de nostalgia y melancolía.
Sin cruzar las estaciones caen los años,
mientras un ramal de silencio nos reserva su regazo.
He venido desde las azoteas hasta el suelo
como un pájaro desciende a la tierra.
No voy a romperme la camisa,
ni siquiera mis palabras van a tener significado.
Si queréis miraros las manos, preguntaros qué os deben...
f.
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1 comentario:
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