Prescindo de la palabra muro,
aunque por ella trepen rosas y madreselvas
aferradas a una hiedra que cobija.
Hay un deshacer de viento que acumula palabras
como hojas secas en los rincones
donde antes guardaba sus gemidos.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
No hay comentarios:
Publicar un comentario