Descienden sobre la tarde las primeras sombras.
A mí alrededor se desnudan ciertas palabras,
sus sílabas traen fuego y nieve,
voces del invierno que me empapan.
Mi corazón camina al ritmo de un tambor de guerra.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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