La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 26 de noviembre de 2017

Algunas veces creo









Algunas veces creo que todo lo que tiene valor para mí
se diluye como agua de lluvia entre mis manos
o se cae al suelo y se hace añicos
como si fuera hecho de un frágil cristal.
Solo las cosas diminutas,
aquellas que conservan
rumor, olor, voz de un instante,
permanece entre mis viejos bolsillos,
se reserva un sitio privado en mi recuerdo
o adquiere naturaleza y respira cerca de mi corazón.



f.




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