No hay un nosotros más abierto a las nubes
que este que nos habita de musgo y árboles crecidos en silencio.
Y ahora, al cerrar los ojos, solo el viento sabe lo que murmuro.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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martes, 5 de septiembre de 2017
No hay un nosotros más abierto a las nubes
No hay un nosotros más abierto a las nubes
que este que nos habita de musgo y árboles crecidos en silencio.
Y ahora, al cerrar los ojos, solo el viento sabe lo que murmuro.
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