La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 4 de septiembre de 2017

Mis manos traen demasiadas querencias olvidadas










Mis manos traen demasiadas querencias olvidadas,
ira deshecha entre sus surcos
como el fuego crepita en la ceniza,
el afán de otros cuerpos,
el tiempo perdido en los deseos,
luz y sombra tiritando en las noches,
tanta soledad envuelta,
a veces, en una sola caricia.




f.




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