Arden en el fuego los sarmientos.
Dan esa luz incontenible.
La brasa que huele a un tiempo pasado.
La humanidad se ha ido,
aquí nos dejó solo los viejos sueños,
los inservibles aperos, el abandono y los muertos.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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